— Делай.

— Нет.

— Делай.

— Нет! — Я вырываю руку и швыряю нож через комнату.

Он звенит по полу, разрывая тишину. Сердце колотится как бешеное.

— Что с тобой не так? — выдыхаю я дрожащим голосом. — Что с тобой не так? Просто отпусти меня. Ты правда думаешь, что тебе это сойдёт с рук?

Его лицо в сантиметрах от моего.

— И кто, по-твоему, будет тебя искать, мисс Харт?

Слова бьют глубоко, прямо в мою бесчувственную, одинокую душу.

— Твои мать и отец мертвы, — продолжает он, вбивая слова как гвозди. — У тебя нет братьев или сестёр, нет друзей. Нет мужа или бойфренда. Нет даже собаки в твоей квартире размером с коробку из-под обуви, которая бы лаяла или скребла в дверь, чтобы соседи поняли, что ты не вернулась домой. Судя по всему, мисс Харт, абсолютно никто по тебе не скучает. Никому не будет дела, если ты исчезнешь.

— Пошёл ты.

Его рука обхватывает моё горло. Сжимая, он наклоняется и проводит губами по моим. Тело начинает дрожать.

— Если ты ещё раз скажешь мне такое, — шепчет он мне в губы, — я тебя убью.

Я вспыхиваю изнутри, каждый сексуальный нерв в теле оживает.

— А если ты ещё раз попытаешься сбежать отсюда, я тебя найду и убью.

— Нет, не убьёшь.

Хватка усиливается, выдавливая воздух, и всё, о чём я могу думать, — как сильно я хочу, чтобы он занялся со мной сексом.

— Проверь меня, мисс Харт.

Его губы впиваются в мои, язык проникает внутрь. Но на этот раз вместо бешеной страсти он пробует меня медленно, длинными, неторопливыми движениями.

Я подаюсь к нему, усиливая давление на горле, и целую в ответ, кружа языком вокруг его, чувствуя вкус тёплого виски. Страсть между нами нереальна.

Свободной рукой он обхватывает затылок, сжимает волосы в кулак, поворачивает моё лицо так, чтобы войти глубже.

Горло горит, зрение мутнеет, грудь сжимается, между ног пульсирует.

И как в прошлый раз, он внезапно отпускает меня. Я буквально вижу звёзды, когда он встаёт и отряхивает брюки.

— Ужин в семь вечера в столовой.

С этими словами Астор Стоун выходит из комнаты, оставляя меня без дыхания.

Двадцать пять

Астор

Эта женщина сводит меня с ума.

Я не могу думать прямо, не могу связать двух слов, не могу сидеть, не могу стоять.

Поэтому я хожу по кабинету, пытаясь сбросить энергию, которая вибрирует в костях, чтобы не врезать кулаком в стену — а именно это мне сейчас хочется больше всего.

Меня тошнит от мысли, что Сабина могла видеть меня снаружи. Что она видела мою слабость. Мою дочь.

Мне стыдно и растерянно, я зол на неё, зол на себя.

Что, чёрт возьми, я творил? Поцеловал её в первую очередь? А потом сказал «давай, убивай меня» — и в тот момент я имел это в виду. Потому что если бы она меня убила, я наконец-то избавился бы от этого ада, в котором живу день и ночь.

И как будто этого безумия было мало, я потом ещё потребовал, чтобы она присоединилась ко мне за ужином — потому что не могу оставить её без уверенности, что увижу снова.

С того поцелуя Сабина полностью завладела моими мыслями, перемешала их и взбила в блендере.

Я не спал. Почти не ел, почти не пил.

Я должен думать о жене. Оплакивать жену.

Но я не думаю.

Вместо этого я думаю о Сабине, пока чищу зубы, пока моюсь, пока впиваюсь ногтем в предплечье. Думаю о ней, пока варю кофе, отвечаю на письма, на зум-звонках, по телефону.

Сегодня утром, вместо того чтобы слушать встречу, я чертил её имя в блокноте, окружённое дюжиной торнадо. (Терапевт бы оторвался на этом.) Потом представил это имя, вытатуированное у меня на груди.

Да, я окончательно схожу с ума.

Закрываю глаза, делаю глубокий вдох. Как всегда, перед глазами возникает лицо Сабины, эти глаза, эти губы. Её выражение, когда я сказал ей меня убить.

С болезненным стоном я провожу пальцами сквозь волосы. Она, наверное, считает меня полным психопатом — и, скорее всего, права. Я чувствую, что трескаюсь. Что-то в Сабине заставляет меня сомневаться в каждом слове, в каждом движении, в каждом бездействии. Заставляет фантазировать до боли. Заставляет мечтать. Надеяться.

Заставляет сходить с ума, потому что я знаю: между нами ничего не может быть. Потому что никогда и не было. Потому что моя жизнь слишком опасна, чтобы впускать женщину в свою тёмную, больную орбиту.

Я знаю это, потому что история доказала это. Я потерял всех, о ком по-настоящему заботился.

И кроме того… что я вообще знаю о том, как удержать женщину?

Двадцать шесть

Астор

— Где она? — рычу я в пустую столовую.