— Тогда что?

— Средства гигиены. Одежда.

— Для меня?

— Очевидно.

— От кого?

— Астор распорядился.

Как мило с его стороны.

— Где моя сумочка, мой телефон?

— Откуда мне знать?

Я выгибаю бровь. Ладно, тон между нами установлен — и он некрасивый. Ну что ж, я тоже умею играть в эти игры.

— Кто вы?

— Меня зовут Пришна, но можете называть меня «мадам». Я личный ассистент мистера Стоуна.

— Хорошо, мадам, можете объяснить, почему я здесь?

— Не волнуйтесь. Вы здесь недолго.

— Это что значит?

С этим шёпотом угрозы мадам разворачивается и вылетает из комнаты.

— Эй! — кричу я ей вслед. — Если вы меня так ненавидите, то отпустите!

— Поверь, милая, я бы с радостью.

Дверь захлопывается — и запирается.

Вау. Первый день в Стоун Мэнор — и у меня уже есть враг.

Прекрасно.

Я включаю торшер и подхожу к столику. В сумке — несколько средств из аптеки и косметика. Тон и консилер не мой оттенок, но сойдут. Одежда: две пары мешковатых бойфренд-джинсов на размер больше, два не по фигуре свитшота — такие носят школьники на баскетбольных тренировках. Две пары бабушкиных трусов телесного цвета и один бралетт на два размера меньше.

Сомнений нет — шопинг устраивал именно он.

Я начинаю складывать вещи обратно, когда через комнату мой взгляд цепляется за серебристый блеск.

Хмурясь, я подхожу к прикроватной тумбочке и беру в руки фоторамку.

Женщина на фото — лет тридцати пяти, длинные светлые волосы, мягкое личико пикси. Она болезненно худая — напоминает Кейт Мосс девяностых, но, как и Кейт, она уникально красива. На ней белое шёлковое платье, отчего она выглядит почти неземной. Она смотрит прямо в камеру — прямо на меня. На шее — золотой кулон в виде половины разбитого сердца. На безымянном пальце — огромный бриллиант. Я сразу узнаю его — тот самый, который Карлос бросил Астору после того, как показал фото мёртвой жены.

Это она.

Жена.

По животу пробегает нервная дрожь.

Я оглядываюсь на дверь, потом снова на фото — абсолютно уверена, что вчера ночью этой фотографии в комнате не было.

Двадцать один

Сабина

К полудню я уже приняла душ, довела себя до состояния самобичевания и столько раз прошлась по спальне туда-сюда, что ноги болят.

На мне «подаренная» одежда — мешковатый серый худи, ещё более мешковатые джинсы мамочкиного кроя и фланелевые домашние тапочки без задника, которые я нашла в шкафу. Выгляжу как четырнадцатилетний пацан, но чувствую себя заметно лучше. Определённо увереннее, чем в том красном мини-платье, которое я собираюсь сжечь, как только выберусь отсюда.

Фотографию жены Астора я спрятала в ящик прикроватной тумбочки. Я не могу смотреть на женщину, чьего мужа я только что целовала, даже если её больше нет. И меня до сих пор не отпускает тревога. Я уверена, что вчера ночью этой фотографии на столе не было. Так откуда она взялась?

Короче говоря, мне нужно выбраться из этой чёртовой комнаты, пока я не сошла с ума.

На всякий случай я поворачиваю дверную ручку. Она не заперта. Кто-то, видимо, открыл её, пока я была в душе.

На секунду я задумываюсь о побеге, но тут же вспоминаю, что у меня нет ни телефона, ни кредиток, ни машины, а за окном бушует гроза.

Астор открыл мою дверь — я в этом уверена. Ярость и сожаление, вся эта вина. Так что я воспринимаю это как открытое приглашение осмотреть свою новую тюрьму.

Ливень хлещет по окнам, пока я иду по коридору. В доме тихо, ни одного включённого света.

Где все?

Несмотря на гнетущую атмосферу, я в восторге от окружающего пространства.

Я прижимаю ладонь к огромным панорамным окнам, которые тянутся вдоль большой гостиной. Стекло холодное, вокруг моей руки мгновенно образуется конденсат.

Вид на озеро и горы потрясающий даже днём, даже сквозь серую пелену бури. Огромные сосны выстроились вдоль галечной дорожки, которая ведёт к деревянной лестнице, уходящей вниз по скалистому обрыву. Внизу — большая терраса с причалом для лодки и крытой зоной отдыха с полноценной уличной кухней. Вода в озере кристально чистая, дно усыпано крупными камнями, покрытыми мхом.

На вершине лестницы бьётся на ветру американский флаг.

Патриотичный мужчина. Интересно.

Отвернувшись от окна, я осматриваю комнату и замечаю сначала одну фотографию в рамке, потом вторую, третью. Вся каминная полка заставлена снимками покойной жены Астора.

В центре горит маленькая белая свеча — единственный свет во всём доме.

Я перехожу от фото к фото, и с каждым снимком в животе всё туже затягивается узел. Это настоящий алтарь, посвящённый ей, и от этого жутко до чёртиков. На каждом фото на ней один и тот же кулон в виде половины сердца. Здесь не меньше дюжины её фотографий — только она. Астора нет ни на одной.

Сбитая с толку, я смотрю на снимки и впервые задумываюсь, насколько сильно они любили друг друга. Ведь только мужчина, безумно влюблённый в свою жену, мог бы окружить себя таким количеством её фотографий. Я что, глупая, если думала, будто между нами была настоящая искра? Или я просто временная отдушина, способ заглушить боль?