Шрифт:
«Носитель испытывает ностальгию» — заметила Кара.
— По пицце? Да.
«Расскажи ещё».
Рассказал. Про тесто, про сыр, про томатный соус. Про то как звонишь, заказываешь, ждёшь полчаса. Про запах когда открываешь коробку.
Она слушала внимательно. Задавала вопросы. Уточняла.
— Кара, а ты можешь рассказать про этот мир? Где я вообще нахожусь?
Пауза. Долгая.
«Хорошо. Слушай» — голос стал механическим. — «Анализирую доступную информацию… Королевство Аэльмор. Феодальная структура. Король… ошибка доступа. Данные ограничены».
— То есть?
«Метка повреждена. Азгор заблокировал большую часть информации. Могу дать только базовые данные».
Конечно, обиженный божок даже информацию урезал. Всегда бесили такие люди, что когда лажают сами, то винят остальных.
— Ладно. Хоть что-то.
«Ты находишься на юге королевства — это пограничные земли, они бедные и опасные. Много тварей, бандитов, наёмников. Закон здесь слабый».
— А дальше на север?
«Центральные земли. Богатые. Безопасные. Там города, замки, армия. Но…»
— Но? — поднял бровь, всегда должен быть подвох.
«Инквизиторы… В городах их много. У них артефакты для поиска Скверны. Твоя метка светится как факел. Они засекут тебя за километр».
Сглотнул.
— А если я спрячу руку? Перчатки надену?
«Не поможет. Метка излучает энергию. Её чувствуют маги, жрецы, артефакты. Даже обычные люди могут почувствовать… дискомфорт рядом с тобой».
— То есть я помечен как прокажённый?
«Хуже. Прокажённых избегают, меченых сжигают».
— Охренеть.
«Есть вариант» — голос стал мягче. — «Пограничные земли. Здесь, на юге. Инквизиторов мало. Ты сможешь затеряться среди наёмников, охотников на тварей, авантюристов. Опасно, но у тебя есть шанс».
— Значит мне в трущобы мира?
«Да. Либо это, либо смерть на костре».
Выдохнул.
— Весёлая перспектива.
«Какой у тебя план?» — снова заговорил мой храните.
— Найти спокойное место. Устроится, начал жить. — перечислял я. — Там, где на меня не будут нападать постоянно, люди чтобы не обходили стороной.
«Такого места не существует!» — хмыкнула Кара. — «Во всяком случае в этом мире. А твоя метка никуда не денется. Ты всегда будешь опасен.»
— Значит избавлюсь от неё, от долбанного Бога, который меня призвал и обосрал новую жизнь своей попыткой сделать меня своей шестёркой. — сжал зубы.
«Ты хочешь меня убить?» — чуть ли не заплакал голос в голове. — «Меня хранителя? Избавится… После всего, что я для тебя сделала?»
— А что ты для меня сделала? — хмыкнул.
«Вообще-то я… я… я…» — не смогла ответить Кара. — «Плохой носитель! Худший из возможных.»
Плевать, я найду себе место под солнцем и буду жить. С богом, против бога я разберусь! Всегда разбирался.
Допил воду из фляги. Стемнело окончательно. Луна скрылась за тучами. Закрыл глаза. Устал, тело ломило, раны ныли и хотелось спать. Этому маленькому телу нужен отдых. Я сейчас на пределе.
Помазал ещё раз свои раны и уже почти отключился, но услышал звук. Копыта. Вдалеке, на тракте. Приближались.
Открыл глаза и замер. Смотрел сквозь листву вниз. Тракт виден плохо — темнота, но силуэты различимы.
Три всадника. Ехали медленно. Потом свернули с дороги. Прямо в мою сторону.
— Твою мать, — прошептал.
«Анализ: трое мужчин, вооружены» — сообщила Кара.
«Спасибо, капитан очевидность» — подумал я.
«Я пытаюсь быть полезной!» — возмутилась она в голове.
Даже дёрнулся.
«Ты можешь читать мои мысли?!»
«Конечно. Ты же мой носитель. Я у тебя в голове».
«Всё? Даже… личное?»
Пауза.
«Да, но я стараюсь не лезть обычно. Твои эмоции… такие липкие. Неприятные».
«Охренеть. Значит у меня в голове живёт подглядывающая баба».
«Я не подглядываю! Я… наблюдаю. Для твоей безопасности».
«Конечно. Для безопасности».
Всадники остановились прямо под моим деревом. Спешились.
— Тут переночуем — заявил грубый хриплый голос.
Начали разводить костёр. Собирали хворост, кремень высекал искры. Огонь вспыхнул. Свет осветил их лица.
Трое наёмников. По виду — головорезы. Один со шрамом через всё лицо — от лба до подбородка. Главарь, наверное, второй тощий, нервный, дёргается. Третий здоровяк, лицо тупое. Одеты в кожаные доспехи — потёртые, грязные. Мечи на поясах. У тощего арбалет за спиной.