Когда машина нравится, на ней что? Правильно, ездят как можно чаще: по делам важным, делам случайным, просто катаются…

Зая Зая теперь садился за руль барбухайки по два раза в день — то есть, минимум по два раза.

Меня, Главу клана, надо возить на службу и обратно.

Нет, ну бред же! Глава клана — и на государевой службе!

Вернее, так думал не я: все остальные, мне-то было вполне себе норм.

Если уволиться… Непонятно, придется ли тогда сдавать револьвер, а мне не хотелось. Прикипел.

В этот день я честным образом собирался в родной морг, который институт: пожать руку Иватани Торуевичу, заглянуть на пару слов к Ивану Ивановичу, наконец, толково пообедать в столовой!

Как вы понимаете — не получилось, иначе зачем бы я об этом вообще заговорил?

— Босс, тут это, — Гвоздь перехватил меня уже на выезде: просто встал перед капотом барбухайки, расставив в стороны руки — будто собирался с мобилем обниматься.

Пришлось остановиться, приоткрыть дверь и послушать, что мне скажут.

— Ну это, там… — Наиль все не мог сказать толком. Первому это надоело Зае Зае.

— Слы, Гвоздяря, — обратился он к снага на высоком уличном диалекте. — Отвечаю, время ваще нет! Чо по делу, нах?

— Гобла нашего знаешь? — определился Наиль.

— Что, каждого? — удивился я, спрыгивая на землю: говорить «через дверь» не хотелось. — У Марика их штук десять, не?

— Он не гоблин, снага, в натуре, — уточнил Гвоздь. — Гобёл — это погоняло. Умный дофига потому что.

Снагу по прозвищу Гобёл я не знал, но — кивнул, мол, продолжай.

— Звонил он, с раёна.

Оп-па. Звонил? Это было уже серьезно.

Ваня Йотунин, конечно, привык звонить по мобильнику с той же легкостью, с какой заклинал инфолинии в своем родном мире. Однако Ваня… Обеспечен, а по меркам уличным — даже богат. Так что одно дело — когда звоню я сам, и совсем другое — когда дорогой мобильной связью пользуется кто-то из уличных бойцов.

— Внимательно, — это я Гвоздю.

— Пацан один, не местный. Не то, чтобы совсем, а не с нашего раёна, — близко к тексту пересказал снага. — Хочет… Странного. Красный мел, черные свечи, духов мосол… Стремно.

— Ритуал? — раньше меня догадался Зая Зая.

Брать сектанта решили втроем. Почему — не спрашивайте. Не отвечу.

Ладно, эти двое — что снага, что недалеко от того ушедший урук… Как дети, честное слово! Меня-то кой-леший понес с ними за компанию?

Отчего было не позвать, например, Кацмана, или не взять с собой кибернетического корнета?

А, все равно потом скажут, что он был один, а нас — четверо…

Доехали скоро, встали на стыке Губкина и Мамадышского тракта: там в моем мире расположена Советская площадь, здесь же ее нет — ни Советской, ни какой-нибудь еще. Так, чахлый скверик, заросший непонятного вида деревцами и кустиками.

Из-за одного такого куста и вышел на свет… Нет, не сектант. Снага по имени Гобёл: сначала решили подхватить его, как видока и еще одну боевую единицу.

— Дарова, братан, — Гвоздь протянул руку, второй снага ту пожал.

— Здравствуйте, — это Гобёл уже нам, крайне вежливо, и рук не тянул: все верно, не про его честь. Я ведь не абы кто уже, а целый Глава клана!

— Привет, — ответил я, сурово сдвинув брови. — Запрыгивай. Гвоздь, открой дверь-то!

Вниз по Губкина катились медленно: миновали казармы военной компании, потом знаменитый Красный Магазин — не потому, что дом из кирпича, а из-за лютой поножовщины, случившейся как-то на местной свадьбе…

Все, городские дома кончились, начались пригородные хибары.

— Вон тот дом, в натуре, — уверенно сообщил Гобёл, тыкая пальцем в стекло.

— С красной крышей? — решил уточнить я.

— С ней, нах, — согласился снага.

— Братан, тормозни чуть поодаль, — попросил я урука. — Выждем. Мало ли, вдруг кто…

— Да он, походу, бухой, — обрадовался Гобёл непонятно чему.

Я посмотрел в ту же сторону, что и снага.

— Наш, — спросил, — кадр?

Парень вышел из дома — того самого, с красной крышей, и, шатаясь под тяжестью… Выпитого? В общем, шатаясь, двинулся в сторону улицы, а значит — и в нашу тоже.

— Очень похож, очень, — поделился Гобёл. — Ля буду! Валим? — откуда-то изнутри куртки был извлечен нож: огромный, блестящий, больше всего похожий на внебрачного сына Лоры Мачете от Басавеша Кхукри. Или наоборот.

— Я те дам — валим! — Гвоздь обещал, Гвоздь дал: подзатыльник. — А поговорить?

— Эт' можно, — важным голосом согласился второй снага. Устрашающий пыщак пропал, вместо того появились черные пластиковые стяжки — между прочим, последний писк полицейской моды!

Я кивнул уважительно: однако, подготовка.