– Не может быть, – пробормотал, озираясь, как будто кто-то стоял в мастерской и снимал происходящее на скрытую камеру.

Тоже вариант. Вдруг кого-то на ха-ха пробило вот теперь веселится.

Постоял. Вдох. Выдох. Руки слегка дрожат. Потом вытянул одну вперёд. Ладонь – открыта. Просто посмотреть. Просто проверить. Просто – ещё раз.

"ШМЯК".

Книга снова в руке.

– Да ну на… – не договорил.

Постоял, просто глядя в обложку.

Сердце постукивало в ушах. Не тревога, не паника – просто организм решил: раз умом не дошло, будем биться в такт ожиданиям.

Проверил ещё раз. И ещё.

С любой точки мастерской. Ближе – дальше.

Повернулся спиной. Не смотрел. Даже выходил в коридор.

Каждый раз – скачет. Прямо в руку.

И это ещё было полбеды.

Потому что начало появляться странное чувство. Не ясное. Как будто… у меня три руки. Третья. Не видимая. Где-то сбоку сознания. Или между. Или… да Бог его знает где. Далеко, как тень на краю сознания. Но чёткая. Не своя. Но, почему-то, – моя.

– Да ну на фиг, – пробормотал. – Крыша шуршит не спеша.

Сел. Положил книгу на стол. Уперся локтями, головой – в ладони. Вдохнул.

Логика.

Где здесь логика?!

Книга была магической – и это почувствовал.

И это был не телепорт или артефакт какой – уже бы шарахнул или что-то такое.

Если бы у меня просто глюки - она бы не прыгала с полки, пока на неё не посмотрю.

А значит… значит, "это я".

Блин, я что-то делаю!

Медленно взглянул вниз на пол. Там всё ещё валялся блокнот. Блокнот. Бумага. Обычная. Без заговоров, без магии, без всего. Если не считать моих писулек.

Ну давай. Если бред – то бред по полной.

Протянул к нему руку. Не двигаясь. Просто подумал, что хорошо бы он оказался у меня. Ну, или что-то типа того.

Щёлк.

И он – уже в ладони. Мягкий, с тёплой от пыли обложкой. Слегка поцарапанный уголок. Всё как было.

– …Ну, допустим.

Прошёлся взглядом по комнате.

Остановился на отвёртке. Та, у экрана. Старая, криво лежит.

Вдох. Выдох. Ладонь – вперёд.

Щелчок воздуха – и отвёртка тут.

– Всё. Труба, – выдохнул. – Это не магия. Это… я… что-то делаю.

Минут десять просто сидел на стуле, не шевелясь. Даже не думая. Потому что мысли уже шли по кругу, как белки на колесе: "третья рука", "сверх", "опять я", "может, дар", "может, это всё от стресса", "а может, просто дюзнул чей-то дар, и теперь он – у меня".

А потом – идея. Страшная. Страшно простая. И неотвратимая:

"Я перенял дар того сверхчеловека."

Сердце снова заколотилось. Глупо. Тревожно. Больно – как от понимания чего-то давно неизбежного.

– Ты ведь лез в его мозги, Костас.

– Ты ухватился за нечто, когда все нормальные люди бы убежали.

– Ты почувствовал, как рвётся ткань сознания. Твоего сознания

– Ты услышал, как оно… звенит.

– И теперь – ты.

– Может, это и есть мой дар?

– Забирать? Красть? Или как там теперь это называть?

– Вытаскивать из мёртвого, а может и из живого, хотя вряд ли, но надо проверить, только как, ладно не к спеху - и вживлять себе?

Сердце вдруг стукнуло сильнее. А за ним – ещё.

И вспыхнуло. Как раньше – в бою.

Тепло, плавно, но с центром не в груди – а где-то глубже. Где-то между. Короче, непонятно.

Выпрямился. Просто протянул руку к отвертке – не думая, просто с желанием.

Та сама проскользнула в пальцы.

– …Твою ж, – прошептал.

А потом выпрямился. На лице – уже не паника. И не злость. Только усталость. И, может быть, решимость.

Посмотрел на книгу. Потом – на блокнот. Потом – на руку.

– Извини, книга, но сегодня не до тебя.

Даже похлопал по её корешку, как бы давая понять – не обижайся. Потом ещё раз глянул на руку, на блокнот, на отвёртку, что всё ещё лежала в ладони, и тяжело выдохнул. Внутри – то самое странное тепло. Будто не кровь по сосудам, а медленно плывущий свет.

Нет, надо разобраться. Что это вообще за фигня?

Первые полчаса потратил на простые тесты. Взял гаечный ключ. Положил на стол. Отошёл. Протянул руку и – сконцентрировался. Никакой волшебной формулы. Просто желание.

Ключ дёрнулся. Потом снова. И потом – пролетел по воздуху и врезался в ладонь.

– Ну, привет, телекинез, – пробормотал себе под нос. – Кажется, мы знакомы.

Обычный. Самый что ни на есть.

Если желания много – предметы летят резким рывком, прямо в руку. Мало – начинают ползти по столу, словно на невидимой нитке, которую подтягиваю.