Сел за дальний столик, у стены. Так, чтобы спиной к кирпичу, лицом к залу. Пара человек играла в дартс, кто-то смотрел спорт на экранчике в углу. За соседним столиком двое спорили о цене на апгрейд синтетического позвоночника – на полном серьёзе, со схемами на голографическом планшете.

Нормальный вечер в Лос-Анджелесе. Версия: альтернативная реальность, магия, дар и я с пивом. Ха! Ха-ха.

Я снова посмотрел на свою руку. Поднёс её к бокалу. Подумал.

А ну-ка?

Бокал слегка дрогнул. Потом чуть приподнялся. Сантиметр. Два.

– Спокойно. Ровно. Не трясись.

Он завис над столом, качнулся, и я аккуратно подвёл его к губам. Не трогая руками. Что поделать, не наигрался ещё.

Глоток. Ещё. Ляпота….

Потом медленно поставил обратно. Он зазвенел, касаясь дерева.

Усмехнулся. Почти по-настоящему.

– Вот и тренировка, – пробормотал себе под нос. – Хрен с ней, с книжкой, с блокнотом, с даром. Если уж начал – надо довести до ума.

А потом пришло вот что.

Если всё это правда. Если дар мой. Если это не временно, не глюк, не посттравматическое расстройство, а реальность – то просто обязан понять, где границы. Не потому, что хочу быть крутым. Не тот уровень. С этим сильно не попантуешься. Не потому, что меня что-то к этому толкает.

Потому что иначе – следующим, кого – неосознанно порежу или уроню на него шкаф, окажется кто-то случайный. Или даже сам.

Слишком легко – взять.

Слишком легко – сделать.

И слишком непонятно – что потом.

Снова посмотрел на людей в баре. Они не знали, что во мне бурлит. Что внутри меня теперь – ещё кто-то. Или нечто. Да если бы и знали, думаю, им бы было плевать.

Может, это вообще не дар.

Может, это – вирус. Что-то такое бурчали в новостях

Проклятие. А что, вполне может быть, а потом кончится… не, не интересный вариант.

Или это паразит, питающийся чужими силами и теперь вот.

Ладно, не будем о грустном, примем за основную, оптимистичную версию.

Но как бы это ни называлось – оно во мне. И отмахнуться не получится.

Допил пиво. Заказал второе. Уже медленно, без ритуала. Просто – чтобы было время подумать.

– Так, что могу делать с этим дальше?

И, главное – что ещё могу уметь, если рискну попробовать…?

Пальцы слегка дрожали, но не от страха. От предвкушения. Да, не супермен, но уже и не бездарь!

Ох, чую жопой – будут у меня теперь приключения. Сам себе яму выкопал, сам же туда с радостью свалился. Ну, может, не с радостью, но уж точно с азартом.

Всё ведь шло по плану. Чётко, выверено, по секундам: деньги, дом, старость без забот. Ведь совсем не вру, когда говорю, что у меня всё было схвачено. Всё расписано по годам, по кварталам, по затратам. Калькулятор не даст соврать.

Тот заказ на девяносто штук кредитов – это был не подарок судьбы, а рабочая рутина. Один из. У меня такие прокатывают раз двадцать в год, иногда больше. Сами посчитайте – даже если усреднённо считать по пятьдесят штук за раз, уже лямчик. За год. Без особого напряга. И не потому, что гений, а потому что рынок дохлый, а я – нет.

Да, заказов немного. Но заказчики – не последние люди. Приходят, когда совсем прижмёт. И приносят не фигню. А серьёзное железо, сложные кластеры, иногда даже артефакты, в которых по пьяни намешали магию с электроникой, и всё это теперь хрюкает и плюётся плазмой. А я чиню. Ну, что могу. Сами понимает, все эти сверестественные штуки не мой профиль.

А когда не чиню – просто перебираю хлам. Свалки тут, в Лос-Анджелесе, как супермаркеты с золотыми скидками. Особенно если знаешь, в каких секторах копаться. Не сам, естественно. Просто то, что мне нужно покупаю. Роботы, запчасти, блоки питания, камеры, минидрели, сенсоры, кожухи, нейросети на полуработающих платах – всё это можно не просто оживить, а превратить в товар. Иногда даже товар с харизмой.

А роботы, ага… вот они – золото. Новые стоят, как крыло от «Авроры». А я восстанавливаю, и продаю в половину цены. Тридцатка в месяц чистыми – вообще не предел. И ведь их с руками отрывают. Клиенты в очереди конечно не стоят, но идут – проверенные, по рекомендации. И каждый раз улыбаюсь, когда забираю нал.

Всё шло, как по маслу. Планы были не абстрактные, а вполне себе крепкие: дом на берегу океана, с верандой, где чай в чашке не остывает от ветра, и никто не стреляет в окна. Ни сверхи, ни спецназ, ни фемботы с пулемётами в груди. Жить спокойно, починяя старьё, может, даже кого-нибудь в дом пускать….

А теперь что?

На консультациях у психологов объяснять, что ты не каннибал, не злодей и не биомаг какой, прости Господи. С такими раскладами домик у моря – не цель, а мираж.

А всего-то, просто оказался не в том месте, не в то время. Психологи будут в восторге. Напишут научную работу, диссертацию, что-то типа: "Случай Треша. Пограничные состояния и трансмиссия способности через ментальный контакт с трупом." Звучит ведь?

Звучит. Только от одних воспоминаний блевать тянет.