Это было моё первое настоящее «место силы» в этом мире. Не временное пристанище в доме Гороховых, не уголок на фабрике, где я был всего лишь учеником, а своё пространство. Свой форпост.

Я положил карандаш и посмотрел на чертёж. Он был сырым, неидеальным. Как и сама кузница. Но в этом была своя прелесть. Мне предстояло не просто занять готовую территорию, а построить её с нуля. Своими руками. Своей волей.

За окном давно стемнело. Я потушил свечу и лёг в постель, но сон не шёл. Перед глазами стояли очертания кузницы, пахло ржавым железом и пылью, а в ушах звенела тишина, которая скоро должна была смениться гулом работы.

Ранним утром, ещё до первых петухов, я уже стоял снова в центре своей новой вотчины, той самой кузницы в Собачьем переулке. Первые рассветные лучи, пробиваясь через пыльные окна, выхватывали из тьмы очертания гор мусора и скелеты старых приспособлений. Но под этой внешней оболочкой запустения я уже чувствовал биение нового пульса оживающей кузни.

Первым делом я подошёл к массивным дверям. Прикоснувшись к холодному металлу, я послал по ним едва заметный импульс — «быть настороже». Я не буду их запирать только на обычный замок, вместо этого я мысленно «сцепил» механизм засова с частицей своей воли. Теперь любая попытка открыть дверь без моего ключа-мысли не увенчается успехом, а я, когда приду, получу сигнал тревоги. Простая, но эффективная система.

Затем я принялся за главный стол, массивную гранитную плиту, которую когда-то использовали, очевидно, как верстак. Я очистил её от вековой грязи тряпкой и водой из бочки, что стояла недалеко от горнила. Поверхность стала гладкой и чистой, идеальной для работы. На неё я разложил свой пока ещё скудный арсенал: несколько напильников, проволоку, нож и, конечно, тот самый кусок синеватой глины.

Одну-единственную свечу я поставил в найденный на полу изрядно окислившийся латунный подсвечник. Пламя заколебалось, отбрасывая на стены гигантские, пляшущие тени. Пока ещё не до конца рассвело, это было моим единственным источником света в царстве тьмы и тишины.

Я взял в руки комок глины. При свете огарка он отливал тёмным серебром, а на ощупь был прохладным и бархатистым. Я положил его на каменный стол, и в тишине кузницы этот тихий стук прозвучал громче любого барабанного боя.

И так, святилище было подготовлено. Теперь настало время для первого настоящего контакта.

Сделав глубокий вдох, я со всей осторожностью и душой погрузил руки в глину. Холодок побежал по пальцам, но почти сразу сменился приятным теплом. Материал словно ждал этого момента, ждал меня.

Первое, что поразило меня — его текстура. Это была не просто влажная глина. Под пальцами он ощущался как нечто среднее между кожей и шёлком. Серый ком был удивительно гладкий, но с едва заметным сопротивлением, говорящим о плотности. Он не лип к рукам, как обычная глина, а словно перетекал между пальцами, оставляя на коже ощущение прохлады и лёгкой влажности.

Я сжал его в ладони, и глина мягко поддалась, сохраняя тепло моих рук. Потом поднёс её к лицу и вдохнул. Запах был сложным: свежая трава, влажная земля после дождя, камень из глубины карьера и что-то ещё… что-то металлическое, острое, напоминающее озон во время грозы.

Сравнивая с предыдущими материалами, я понимал, что нашёл нечто уникальное. Камень был глух и неподатлив. Металл — холоден и требовал огромных усилий. Дерево — живо, но своенравно. А глина… она была идеальным проводником. Она не сопротивлялась, а будто сама приглашала к диалогу.

Я отщипнул небольшой кусочек и положил его на ладонь. Закрыв глаза, я послал самый слабый, едва заметный импульс, и сразу же почувствовал ответ — лёгкую вибрацию, едва уловимую пульсацию, словно она отвечала на моё прикосновение.

Это было не то грубое воздействие, которое я применял к металлу или камню. С глиной получался танец — плавный, взаимный, почти интимный. Она не просто подчинялась, она откликалась.

Я открыл глаза и улыбнулся. В этот момент я понял: глина была не просто материалом. Она была союзником.

Осторожно, почти с благоговением, я положил комок обратно на каменный стол. Мои пальцы запомнили каждую неровность, каждую впадинку этого куска материала. Между нами установилась связь, тонкая, но прочная. Я чувствовал её даже на расстоянии, как лёгкое эхо в сознании.

Теперь я был готов к следующему шагу: не просто почувствовать материал, а начать с ним работать по-настоящему. Плавными движениями я начал её замес, но не так механически, как я видел у гончаров. Нет, мои движениями были медленными и почти ритуальными.

Каждое надавливание, каждый поворот ладоней сопровождался чёткими ментальными образами.

Я представлял, как моя воля проникает вглубь материала не как грубая сила, а как тёплый свет, заполняющий каждую частицу. Пальцы не просто мяли холодную массу, они разговаривали с материей на языке прикосновений.