– А мы вас так ждали! Хе-хе... Уж, подумали, а где наш мальчик бродит-то?
– пропищал старик-гоблин, но, на удивление, не хихикнул.

– Дела, знаете ли, дела. Пришлось долго и нудно объяснять, а потом показывать. Ткнуть мордой. Не понимают... Надеюсь, господа, вы окажетесь понятливыми. Оно, знаете ли, грустно. Говоришь: "Сейчас я тебя убью". И что бы вы думали? "В смысле, молодой человек"? Никаких понятий!

Диспозиция хуже некуда: застыли возле прилегшего отдохнуть Свето-Зара прямо напротив противника. И рядом ни укрытий, да и ни одной мыслишки в голове - что, собственно, теперь делать?

– Ха!
– коротышка демонстративно сплюнул на одежду пухлого адепта.
– Вы гость в этих местах! Чему удивляетесь? Здесь не ваши кроновы равнины, не ваши идиотские разборки, и не ваши чудовищные культы.

Красавчик стянул таки одну перчатку и раздраженно бросил ее в угол.

– Смерть всегда рядом! Вы слышите? Рядом! Кто те тупые наставники, что не втолковали простейшие истины? Святые отцы? Помазанники? У простолюдинов одна простая и важная задача: сдохнуть по просьбе господина! По просьбе! Без глупых вопросов, расспросов и тем более сомнений!

Пока красавчик, яростно сверля глазами коротышку, произносил свою короткую выспренную речь, старик-гоблин сделал два небольших шажка. В направлении лестницы, точнее закутка между ней и стеной.

– Хе-хе... Мальчик считает себя судией... хе-хе...

Красавчик моментально перевел взгляд на гоблина:

– Отец, - ехидно выдавил, - помалкивал бы... Ты думаешь, твои лучше? Да сжечь вашу деревеньку - задача для тугодумного придурка! Ха! Зеленые червяки, с писком разбегающиеся при виде малейшей опасности... Ушки как, не жмут? Что, думаешь, никто не знает секрет вашего оружия? Противовес...

Я сместился влево. У красавчика на виду нет оружия. Так что чем шире разойдемся, тем выше вероятность пережить первый, и, скорей всего, самый яростный натиск. Но какой? Скоро узнаем...

– Раскудахтался, - вальяжно протянул коротышка, и аккуратно затушил сигару, обрезав маленьким ножичком тлеющий кончик.
– Ты, стал быть, победоносец? Нет, не так. Покоритель ушастый? Не звучит. Воин зелени? Пляжные пони... Мрак один. О! Завоеватель волосатых ушек!

Красавчик фыркнул и выудил из кармана пару чистых белоснежных перчаток. Медленно стал натягивать.

– Долг господа. Раб служит хозяину, слуга - господину, воин - государю. Только избранные служат вере, а значит - самим себе. Не толстозадым вельможам, не толстопузым ревнителям, а истинному чуду.

– Чуду?
– коротышка снова принялся раскуривать сигару. Что за тролльи пляски?

– Чуду возвышения!

– Хе-хе... Посвящение в заклинатели... Отчего ж вы, молодой человек, избрали шаткий путь слуги темных сил? Бессмертия желаете? Хе-хе.

– За служение следует награда. Достойная, такая, ради которой можно слегка и... набедокурить. Согласны?

– Вам наше согласие и не требуется, - весомо заметил коротышка.
– Вам объясняли ваши наставники, что темный заклинатель - профессия не простая? С подковыркой. На посвящение вы утрачиваете некую малость, кою не ощутить, но о коей в Турионе знает даже нищий побирушка. Душа, господин заклинатель. Она растворяется в служении вашим богам... И вы - умираете.

– Ха! Вы это неупокоенным спойте!

– Нежить - особое дело. Это не утрата - перерождение. А значит, покинув бренное тело, вернешься в мир. Живым. Но вам это уже не грозит.

Красавчик справился с одной перчаткой, и принялся натягивать вторую. Странный ритуал: осторожно разминает каждый пальчик, медленно натягивает на ладонь, постоянно массажируя второй рукой. Будто не кусок выделанной кожи надевает, а некий высокоточный инструмент.

– Не люблю эти места... Каждый старик мнит себя наставником, заезжие торговцы - философами. А пацан вообще стоит отмороженный, как язык проглотил. Ну! Давай! Пискни что!

А он себя накручивает. Осторожный, внимательный, и такие резкие переходы в разговоре. Боится? Не похоже. Да и как может бояться человек, с легкостью убивающий всех вокруг ради посвящения? Что это вообще за ритуал кровавый? Продажа души?

Да еще эти перчатки. Чувствую, наденет их - и будет нам худо. А стоит далеко, не допрыгнешь, разве кинуть что. Интересно, почует?

– Я предпочитаю с трупами не общаться. Какой резон? Пискнет что. И чего? Все равно всем до магического фонаря. Или газового. Да и что услышишь? Комплексы обиженного ребенка, получившего по чьей-то злой воле силу убивать? Или поиск оправданий деяниям. Да еще и сдобренный гнилой оценкой действительности. И зачем смотреть вокруг, когда он хочет только испортить, поломать, облить грязью все, до чего дотянется? А эти песни про господ, вельмож и помазанников. Чем не оправдание?