— Анна к тебе не собирается? — спрашивает меня ее дядя по телефону.

— Вряд ли ей удастся вырваться. У нее на работе завал, — отвечаю я.

— Гм… Да, не без этого, — говорит он.

Я вслушиваюсь в его голос: тон кажется мне каким-то загадочным, но я не успеваю понять, что именно придает ему такую отстраненность, если не сказать подозрительность. Потом я перестал об этом думать, и в памяти всплыла записная книжка с моими мыслями, которые теперь пропали. Ну и что, что они пропавшие или даже изначально были пропащие, — мне все равно горька ее утрата, как будто я утратил часть себя самого.

— Ты мне траву не покосишь? — спрашивает Андрьес немного нерешительно.

— Да, конечно, — отвечаю я.

Мне вдруг становится понятно, что этим надо было заняться уже давно, там все так заросло, и когда я чинил забор, цепкая трава доходила мне до колен. Правда, тогда мне не пришло это на ум: все мои мысли были сосредоточены на досках. Но откуда он знает, что я еще не косил? Может, получает сведения от соседки — женщины, которая загорает в шезлонге? По-моему, это маловероятно, даже исключено. Или он ясновидящий, глядящий сквозь горы и долы? Или просто настолько хорошо меня знает? Либо ему Анна сказала, что мне обо всем надо напоминать, а сам я ничего не делаю, только ноты в книжечке черкаю, а все прочее воспринимаю как неприятные повинности.

— Газонокосилка в пристройке, — говорит он. Он мне это уже и раньше сообщал. Мол, в пристройке есть все нужное.

В пристройке молоток, в пристройке гвозди (и свежекупленные, и ржавые), в пристройке пила (тоже ржавая), в пристройке садовый шланг, а может, и бог тоже в пристройке, где-нибудь в шланге, почем я знаю. В общем, все на свете в пристройке, которая прилепилась к дому, словно нищий ребенок, после долгой разлуки наконец отыскавший свою мать.

Газонокосилку я там видел, но особого внимания ей не уделил. Когда я в прошлый раз брал там инструменты, заметил ее: она стояла там, завернутая в брезент. После той встречи с машиной начальника местной администрации брезент ассоциируется у меня со смертью, так что сомневаюсь, что эта газонокосилка еще «жива», но попробовать можно.

— Наверное, я больше на восток ездить не буду, — сообщает мне Андрьес.

Я пытаюсь уговорить его — решать только ему. Телефонный разговор окончен, и после него я еще некоторое время стою у окна гостиной и смотрю на задний двор. Он напоминает кукурузное поле: такие у травы огромные листья.

После ужина (рубленый бифштекс с почем зря разваренной картошкой) я обуваюсь в сапоги, которые, как и все остальное, находятся в пристройке, и вытаскиваю газонокосилку. Там же и канистра с бензином, из которой я заливаю бензобак, затем вывожу косилку на траву перед домом и пытаюсь завести ее. В первые пять раз не удается, и я тяжело дышу от натуги: трудно вытягивать шнурок на такую большую длину. «Почему нельзя на них сделать замок зажигания, как у автомобилей?» — с раздражением думаю я. Это сложнее, чем завести старый «виллис». Но потом что-то происходит: косилка начинает трястись, изрыгает сизые тучи, напоминающие туман в горах. Этот выхлопной дым какой-то грубый, и когда я пытаюсь отдышаться после усилий, то сперва чуть не задыхаюсь от его зловония.

Наконец мотор у косилки начинает крутиться равномерно, но шум не уменьшается. Но в ее ритме есть что-то музыкальное, и мне это по душе, хотя обычно мне не по нраву техногенный век и его порождения, У меня в голове что-то выстраивается, отдельные созвучия, и, перед тем как начать косить, я тянусь за записной книжкой — новенькой, чистой, мгновенно делаю в ней заметку, затем закрываю ее и накидываю на обложку резинку, так что раздается щелчок. Первыми в эту книжку попали «машинные» звуки.

Когда я принимаюсь косить, от меня ничему нет спасенья, я разошелся не на шутку, высокие травы падают передо мной целыми полками. Как оказывается, ножи в косилке вполне острые. Я чувствую себя Макбетом, который так и косил своих врагов при Дунсинане, пока сам не пал. Но долго слушать грохот этого агрегата невыносимо, и я вскоре надеваю наушники, в противном случае рискую больше никогда не услышать никаких созвучий, потому что это попросту испортит все тонкие настройки моего слуха.

Через два дня несу в магазин лист А4 и прошу прикрепить его к оконному стеклу по другую сторону датского прилавка. А за ним по-прежнему та же женщина, что и в прошлый раз, и в ответ на мою просьбу она смотрит на меня недоверчивым взглядом, но произносит: «Да, пожалуйста».

Мне нужен скотч, но она говорит, что начатого рулона у нее нет. Так что я приношу небольшой моток с дальнего стеллажа и кладу на прилавок.

— С вас двести двадцать четыре кроны, — подсчитывает она.

Я отделяю кончик липкой ленты и откусываю четыре полоски, достаточно длинных, чтобы держать углы моего объявления

На улице светло, и текст на листе просвечивает — разумеется, задом наперед, кроме номера телефона. Продавщица его явно увидела, потому что роняет машинально: «Странный подбор чисел».

— А вы нумерологией увлекаетесь? — интересуюсь я.

— Немножко, — слышу я в ответ.

Я не берусь дальше обсуждать эту тему и собираюсь уходить. И тут она вдруг произносит:

— Они в пятницу.

— Кто в пятницу? — не понимаю я.

— Похороны, о которых вы спрашивали.

— Ах, да. Спасибо.

— Не за что, — отвечает она.

Поднимаясь на горку домой, размышляю, будет ли от моего объявления какая-нибудь польза, не надо ли было приписать «Нашедшему — вознаграждение». А какое вознаграждение будет подходящим за книжку, которая одновременно не имеет ценности и бесценна? Может, стоило посулить нашедшему мою машину? Она, правда, старая и всего лишь «Мицубиси». Но свою записную книжку я бы без колебаний оценил выше. Пройдя несколько сотен шагов, оборачиваюсь и вижу, что продавщица вышла из магазина и читает мое объявление.