В этот раз она умерла быстрей.

Темнота. Снова. Который раз? Она уже не считала. Порой узкая полоска света тускнела — снаружи наступала ночь и в усыпальницу больше не проникал свет. На этот раз Беатриче даже не пыталась двигаться. Просто лежала, положив ладони на холодный камень над головой, и дышала медленно, размеренно, экономя воздух. Бесполезно, конечно — воздух всё равно кончится, как кончался каждый раз. Узкая полоска света стала ее проклятием — через нее поступал воздух… совсем немного. Достаточно для того, чтобы каждый раз как она возвращалась к жизни — ей хватало на чуть-чуть пожить. Сперва она пыталась сопротивляться смерти, Лео оставил ее в саркофаге как есть — в одежде, с перевязью с метательными ножами и она вставляла лезвия в узкую полоску света, заламывая их и…

Бесполезно. Она сломала четыре ножа из пяти. Один она оставила. В какой-то миг решила, что лучше закончить все разом и ударила сама себя снизу вверх, под подбородок, в горло. Истекла кровью.

Тоже бесполезно.

Она попыталась вспомнить, что знала о смерти. Настоящей смерти. Когда сердце останавливается, кровь перестаёт течь, тело холодеет и коченеет. Душа уходит — к Отцу, Матери и Дитяти, через тёмную реку, где лодочник забирает медяки с глаз. Так учила Триада.

Но её сердце билось. Медленно, слабо, но билось. Кровь текла. Тело было тёплым.

Я не умерла. Ни разу.

Она задыхалась, теряла сознание, проваливалась в темноту — но каждый раз возвращалась. Снова и снова. Как будто кто-то дёргал её назад за невидимую верёвку, не давая уйти до конца.

Почему?

Лео. Он ударил её ножом. В сердце. Она помнила боль — острую, режущую. Помнила, как тело обмякло, как руки перестали слушаться. Помнила его лицо — холодное, без эмоций. Он убивал не в первый раз. Он знал, что делал.

Но она не умерла.

Лео — некромант.

Мысль пришла тихо, как шёпот из темноты. Она вспомнила его слова, сказанные когда-то давно, на корабле, когда он рассказывал ей о себе. О том, что он поднимал мёртвых. О том, что Инквизиция его ищет. О том, что он проклят и прячется.

А ещё она вспомнила Тави. Девушку-рабыню, которая жила с ним. Тихую, бледную, всегда молчаливую. Лео называл её живой. Но другие шептались за его спиной: «Нежить. Он её поднял. Поэтому она такая.»

Беатриче тогда не поверила. Тави была тёплой, дышала, ела, пила. Как нежить может быть живой?

Но теперь она понимала.

Я — как Тави.

Она умерла в Стеклянной Пустоши. Лео поднял её. Не специально, может быть. Может, его магия сработала сама, когда он касался её тела. Или он сделал это осознанно, не желая терять товарища.

Не важно.

Я — нежить. Поэтому не умираю.

Воздух становился тяжелее. Голова кружилась. Но Беатриче больше не паниковала. Она просто лежала и думала.

Если она нежить — значит, Лео был прав. Она не Беатриче Гримани. Она — что-то другое. Копия. Призрак. Голем, слепленный из памяти.

А кто же я тогда?

Темнота сгустилась. Сердце замедлилось. Дыхание оборвалось. Она успела обрадоваться короткому небытию.

Смерть снова пришла за ней.

Кладбище встретило их туманом и тишиной. Густой, белёсый туман, который заползал под одежду и оседал на коже холодной росой. Гошка шёл впереди, сутулясь и ёжась, хотя ночь была не такой уж холодной. Просто кладбище. Всегда тут неуютно, даже днём.

— Мне это не нравится, — сказал он, обернувшись через плечо.

— Тебе никогда ничего не нравится, — отозвался Пенс, поправляя мешок за спиной. — Когда мы лезли в дом советника — не нравилось. Когда брали товар с пристани — не нравилось. Когда…

— Ладно, заткнись уже. — Гошка махнул рукой. — Просто скажи мне ещё раз: ты уверен, что там есть что брать?

— Уверен. — Пенс кивнул. — сам подумай, богачи такие же люди, как и все, своих мертвяков хоронят в одежде, а ты видел какая у нашенского герцога одежка? Да там один камушек в шейном платке как дом купить! В два этажа!

— Да я не про это! Понятно, что…

— Ты не понимаешь, Гош, у богатых все по-другому! Бедняков в землю закапывают, попробуй откопай! Полночи спину горбатить ради одной могилы, а назавтра тебя весь магистрат за разорение могил ищет! У богатеньких — усыпальницы, там все проще, выдвинул саркофаг, снял крышку, взял добро, задвинул на место и все! Никто и не узнает. Мы за эту ночь две-три усыпальницы вскроем, у меня дружок отмычки сделал… а ты сторожа сегодня днем споил. Так?

— Так-то оно так… но все равно боязно. — говорит его товарищ шепотом: — а ну как потом мертвяки за своим добром придут?