Мы стояли друг напротив друга на гладком металле, под которым ревел мотор. Машина летела по улице, ветер пытался сдуть нас обоих.

Он ударил первым. Кулак метил в лицо. Я ушёл в сторону, ответил прямым в корпус. Он скрутился, но тут же атаковал ногой. Я перехватил ступню, рванул на себя, заставляя потерять равновесие. Он упал на капот, но подсечкой сбил и меня.

Мы закувыркались на горячем металле. Кулаки, локти, колени — всё летело в ход. Я наносил удар за ударом, он отвечал тем же. Кровь из разбитой губы заливала подбородок, но боли я не чувствовал. Только азарт и злость.

Он попытался захватить мою шею. Я вывернулся, ударил головой в переносицу. Снова хруст. Рычание. Он ослабил хватку. Этого мига хватило, чтобы перехватить инициативу.

Я навалился сверху, прижал его плечи к крыше. Кулак взлетел и опустился. Ещё раз. И ещё. Голова мотнулась, глаза закатились. Он обмяк и начал сползать по покатой крыше. Сверзится и разобьётся на фиг! Пришлось быстро стянуть ремень и зафиксировать его ногу на поцарапанной рогульке антенны.

Ну, я сделал всё, что мог. Если навернётся, то это уже будут его проблемы.

— Эй, давай аккуратнее, водила! Не дрова везёшь! — крикнул я вниз.

Водитель в ответ крутанул руль, автомобиль повело влево. Пассажир дёрнулся, но не покатился дальше — ремень держал крепко. Что же, нормуль. Можно и уходить.

Я собрался, примерился и сделал кошачий прыжок в сторону. Сгруппировался в воздухе. Дальше был удар об асфальт. Кувырок. Я прокатился по жёсткой дороге, обдирая локти и колени, сжимая статуэтку так, словно от этого зависела жизнь. Мимо, ревя моторами, пронеслись мотоциклы. Чьи-то руки тянулись ко мне, пытаясь выхватить добычу.

Я уворачивался не только от колёс, но и от жадных рук! Перекат влево, и чья-то ладонь скользнула по плечу. Перекат вправо, и чьи-то пальцы сомкнулись на пустоте.

Хрен вам, а не Купидончик! Он мне достался в честном бою!

Кто-то из мотоциклистов наклонился так низко, что едва не врезался в асфальт. Рука метнулась к статуэтке, но я поджал ноги, уходя от захвата. Мотоцикл пронёсся мимо, водитель выругался.

— Никто не сможет забрать добычу Ярославского! — гаркнул я во всё горло и встал в полный рост. — Только через мой труп!

Я поднял Купидона высоко над головой. Солнце ударило в золотой бок, и тёплые лучи брызнули во все стороны, разбегаясь по улице солнечными зайчиками. Свет отражался от статуэтки, разлетался осколками, танцевал на асфальте, на стёклах машин, на шлемах тех, кто разворачивал своих боевых коней.

Вокруг, взрывая воздух рёвом моторов, кружили мотоциклы. Но никто больше не атаковал. Охота закончилась. Статуэтка была у меня.

Я стоял, тяжело дыша, чувствуя, как кровь пульсирует в висках, как саднят разбитые костяшки, как горит огнём каждая царапина. Купидон в руке был тёплым, как будто живым.

Мимо, сбавив ход, проехал красный автомобиль. Водитель глянул на меня, покачал головой и уехал. Пассажир всё также без памяти лежал на соседнем кресле.

Ко мне подъехал Яромир на чьём-то мотоцикле. Спрыгнул, подошёл. Глянул на Купидона, на меня, усмехнулся.

— Это было красиво, — сказал он коротко. — Только почему у тебя кровь? Ты что — не накинул Кольчугу Души?

Я вздохнул:

— Забыл…

— Ты что, совсем дурак? Без Кольчуги Души ты мог насмерть разбиться! Все, кто участвует в охоте, первым делом её накидывают! — воскликнул Яромир. — Это же первоочередная защита в любой битве!

Да уж, плохо, когда не знаешь, да ещё и забудешь…

Что мне оставалось делать? Я развёл руками, мол, вот такой вот я дебил.

— Безумец! — проговорил Яромир. — Как есть безумец!

Шумилова спрыгнула с мотоцикла, поправила волосы и улыбнулась.

— А ты ничего, — сказала она. — Ярославский, значит, не промах.

Сзади послышались голоса, смех, крики. Подтягивались остальные участники гонки. Кто-то хлопал, кто-то матерился, кто-то просто стоял и смотрел. Морозов, прихрамывая, подошёл и молча поклонился. За ним поклонились остальные. На несколько мгновений посреди улицы образовалась картина: стоящий окровавленный парень с золотой статуэткой в поднятой руке и куча склонённых спин.

Как будто какая-то секта, ядрёна медь!

А я… Смотрел на солнечные блики, что плясали на золотой фигурке. Маленький крылатый мальчик с луком в руках улыбался той же глупой улыбкой, что и я. Ведь и в самом деле мог скувыркнуться с машины, да и шею свернуть. Побыл в этом мире всего ничего, да и тупо скопытился.

М-да, прикольная была бы доля у попаданца…

— Ну что, брат, — Яромир хлопнул меня по плечу. — Поехали домой? Там отец заждался. И лекаря тебе надо. Морда вон как разбита.