Она поднялась по ступеням крыльца. Дверь отворилась с лёгким скрипом, будто жалуясь гостье на свою старую обязанность.

Интерьер встретил её выверенной строгостью и богатством, в котором всё говорило о статусе и традициях живущих в доме. Лаконичные панели из палисандра с чуть потускневшим блеском лака, старинные вазы на каменных постаментах, ритмичное чередование пустоты и акцентов — всё напоминало: здесь важна не мода, а наследие. Воздух пах властью и временем. И безмолвной иерархией.

Зеркала в полный рост, не для красоты — а чтобы ты видел и знал, кто ты и как выглядишь, прежде чем войдёшь к тем, кто привык смотреть на мир с вершины власти.

Со-мин поймала своё отражение, провела рукой по гладко собранным волосам и тихо вздохнула:

— Сколько ещё нужно дипломов, чтобы меня перестали нагружать подобными поручениями?

Собственно, если Ин-хо уже здесь, то формально — задание выполнено. Галочку поставили. Со-мин даже почувствовала мимолётное облегчение. Осталось «отметиться» у господина Пака и перекинуться парой вежливых слов с этим... субъектом.

Она устроилась в гостиной, опустилась на низкий винтажный диван с твёрдой спинкой и взглядом зацепилась за журнальный столик — из красного дерева, ручная работа, подпись мастера в углу, ещё бы. Место явно кричало «статус».

Со-мин скрестила ноги, достала телефон, проверила уведомления, выключила экран и просто... села ждать.

— Щи-ба-а-аль... — выдохнула она себе под нос, глядя на дверной проём, за которым проходил ужин.

Она сделала глубокий вдох. Ну что ж. Сейчас он, Ин-хо-сси, появится — и снова начнётся цирк. Или драма. Или оба жанра разом.

"Я его знаю всего три дня и уже становлюсь мнительной истеричкой"

Наконец дверь открылась, и появился Пак Гён-хо. Она вскочила, поклонилась, чётко, с нужным углом, как положено. Он кивнул — почти незаметно — и жестом пригласил следовать за ним.

Со-мин уже двинулась вперёд, но… увидела.

Нет. Она увидела.

Его.

Карикатуру. Персонажа буффонады. Удар по вкусу, по нервам, по репутации. Мальчишка, которому всего то нужно было посетить дом уважаемой семьи как человек, без катастроф без этого своего бунтарства. И, конечно, он умудрился провалить даже это.

— Ну что за моджори… — губы не шевелились, но в голове уже бил гневный метроном. — Что я буду говорить Чон-хо-ниму, как я буду оправдываться? Что за ужас на нём надет?

Ин-хо будто услышал её мысли. Сделал шаг вперёд — специально, чтобы она рассмотрела его полностью и получше.

Рубашка — того мутного цвета, какого можно добиться только бесчисленными стирками и ноской несколькими поколениями владельцев. Мятая, похоже её только что отобрали у бродячей собаки. Брюки — смешной длины, мешковатые, сидящие так, будто его в детстве пугали словом "поясница". И апофеоз затрапезности — бумажный пакет из супермаркета. Влажный. Мятый. С драмой.

Со-мин открыла рот, готовясь высказать всё, что накопилось, но застыла.

Глаза.

Разные.

Правый — карий, глубокий, взрослый. Левый — янтарный, дикий, почти звериный. Он повернул лицо левой стороной и смотрел. Прямо. Не мигая.

«Холь, что за…?»

Её слова остались где-то на вдохе.

Она зажмурилась и помотала даже головой пытаясь отогнать наваждение, стоящее перед ней.

— Добрый вечер, Со-мин-сси, — раздался спокойный, даже вежливый голос. Совсем не тот, который она хотела бы сейчас слышать.

Ну всё. Это точно он.

Она распахнула глаза и почти сорвалась:

— Ин-хо! Что у тебя с глазами?

Вежливость сбежала. Босиком. Через чёрный ход. Такой секретаря Со-мин в этом доме ещё не видели.

— С глазами? — он поднял бровь. — Это называется гетерохромия. Очень редкая, между прочим.

Он будто щёлкнул пальцами, отгоняя её панику.

— Но они же были… нормальные! Я же видела!

— Линзы, — пожал плечами он. — Мы же инкогнито ехали. Маскировка. Агент 007 и его куратор, помнишь?

Он усмехнулся. Легко. Как будто они не в доме Паков, а в вагоне метро, проносящемся сквозь ночь.

— А одежда? — выдохнула она сквозь зубы, глядя на его нелепый силуэт. — Это что вообще такое, во что ты вырядился?

Он посмотрел на себя, медленно, как будто оценивая впервые.

— А что? Это винтаж. Апсайкл. Стритстайл. Мода будущего, Со-мин-сси.

— Это. — она ткнула пальцем. — Позор.

— Ну, не твой же, — невозмутимо ответил он. — Это чисто мой перформанс.