Хотя…

Ард тут же мысленно добавил эту строку в свой и без того бесконечный список доработок, и тут же мысленно вычеркнул. В туманную погоду, а туманы здесь, у залива, случались через день, слабый свет не пробьет и до середины Арены, а сильный ослепит зрителей. Нужно что-то другое. Может звуковой сигнал.

Или… позже.

Это все мысли завтрашнего дня.

Сейчас — испытание.

Арди стукнул посохом о пол и, направив его в окно, выпустил «Искры». Россыпь голубоватых огоньков, безобидных, декоративных, которые веером рассыпались над Ареной и медленно опустились, угасая в сырой земле. Джон правильно понял импровизированный сигнал. Его фигурка выпрямилась, он поднес микрофон ближе к лицу и начал говорить.

Ард не услышал ни звука. Только видел, как шевелятся губы. Далеко, мелко, и едва различимо.

Юноша положил ладонь на тумблер общего питания. Латунь отозвалась холодным металлом. Ард немного выждал. Одну секунду, две, и поднял рукоять.

Генераторы внизу загудели. Арди ощутил это не столько ушами, сколько подошвами, в которые, через пол, била легкая вибрация. Датчики на пульте ожили. Стрелки дрогнули и поползли вверх, каждая к своей отметке. Ард быстро пробежался взглядом по ряду: все сектора находились в зеленой зоне.

Еще раз убедившись в показателях, юноша поднял тумблер магистрали. А затем тумблер Входящего блока.

— … проверка, раз, два, три, проверка… Ард, ты меня слышишь? Раз, два…

Голос Джона Бролида, негромкий, чуть дрожащий, с характерной хрипотцой, звучал отовсюду. Не из одной точки, не из двух, а отовсюду — со стен, с трибун, даже словно из воздуха. Все Хранилища воспроизводили его одновременно, и звук не двоился, не расслаивался, и не гудел. Он просто… звучал. Ровный, чистый, будто Джон стоял не в сотнях метров на земле Арены, а прямо здесь, в каморке, рядом с Ардом.

— … если ты меня слышишь, дай знак, потому что я себя слышу, Ард! О Свет! Я себя слышу! Вечные Ангелы, я себя слышу!

Ард выпустил еще одну россыпь «Искр». И позволил себе улыбнуться.

* * *

Двадцать тысяч человек. Они заполнили трибуны от первого ряда до последнего, и Арена, привыкшая за полвека к тишине и пустоте, вздрогнула и ожила, как старик, которого растолкали от долгого сна. Лей-фонари, расставленные по периметру, заливали чашу мягким золотистым светом, и в этом свете двадцать тысяч лиц выглядели такими теплыми. Наполненными жизнью в ее самом ярком проявлении. Будто подсвеченные изнутри.

Вечерний воздух неподвижной вуалью опустился на головы и плечи зрителей. Ни пока еще промозглого ветра, цеплявшегося за остатки зимы, отказываясь признавать приближающуюся весну. Ни тумана — глашатая тающих льдов. И над Ареной, в темно-синем небе, зажглись первые звезды. Они даже сияли. Где-то там. По ту сторону непроглядного мрака, вызванного световым загрязнением сияющей Метрополии.

А внизу, на сцене — круглой деревянной площадке, выстроенной плотниками Джона за неделю, — кружилась Тесс.

В зеленом платье. Длинном, струящемся жидким изумрудом, с открытыми плечами и высоким разрезом, из-под которого мелькала белая кожа, когда Тесс двигалась. Ее волосы — темно-рыжие, будто выкованные из меди — были убраны в высокую прическу, открывая шею и тонкие ключицы. А на самой шее тонкая цепочка с кулоном, который Ард подарил ей за пару дней до концерта. Кулон блестел в свете фонарей, и казалось, что на груди у Тесс горит маленькая звезда. Единственная на всем погасшем небосклоне.

За ней, полукругом, расположились ее друзья-музыканты. Они играли и звук плыл над Ареной. Плыл, а не летел рассерженным ястребом, не бил копытом безумной лошади, и не грохотал двигателем казенного «Деркса». Именно плыл. Каждая нота добиралась до последнего ряда с той же нежностью, с которой покидала струну или саксофон.

Тесс пела.

О Кошке.

И двадцать тысяч человек замерли. Ни шепота, ни кашля, ни шороха. Только голос Тесс — чистый, глубокий, с той едва уловимой хрипотцой на нижних нотах, которая делала его таким живым и настоящим. Ее Голос поднимался к небу и возвращался обратно, отраженный спрятанной в Хранилищах магией, и каждый человек на каждом ряду слышал его так, будто Тесс пела только для него.

Ард стоял в каморке, за пультом. Левая рука покоилась на тумблерах, а правая — на краю стола. То и дело он отрывался от выступления, чтобы проверить показатели на датчиках. Стрелки порой подрагивали. Плавно, ритмично, словно спеша пуститься в пляс следом за лившейся над Ареной музыкой.

На припеве, когда Тесс брала верхнюю ноту, стрелки чуть подскакивали, и Ард, не отрывая взгляда, едва заметно опускал тумблеры двух ближайших к сцене узлов Хранилищ, чтобы избежать перегрузки. Затем поднимал обратно. Опускал. Снова поднимал обратно. Его руки, в какой-то момент, начали выполнять операции почти автоматически. Как у музыканта, который больше не думает о пальцах.

А взгляд… Взгляд все чаще смотрел на Тесс.

На то, как сверкают ее зеленые глаза в свете фонарей — не отраженным блеском, а своим собственным, идущим откуда-то изнутри. На то, как светится ее кожа — бледная, почти фарфоровая, на фоне зеленого платья. На то, как она двигается по сцене. Не ходит, а словно плавно перетекает из одного положения в другое, и каждое её движение попадает в музыку, и каждый жест — рука, поднятая к небу, поворот головы, шаг в сторону — кажется единственно возможным, единственно правильным.