Отворачиваюсь.

— Кать, чё молчишь? — внезапно спрашивает брат.

— Думаю.

— О чём?

— О своём.

— Пфф! Ты три дня уже такая.

— Какая? — бросаю на него раздражённый взгляд.

Три дня я ненавижу себя за то, что сама отказалась от Макара. И наверняка поступаю очень глупо, игнорируя его звонки и сообщения.

Хотя нет, всё же не глупо. Потом он мне ещё спасибо скажет, что не связался с такой ущербной девушкой, как я.

Но как же больно, когда он мне звонит или пишет! И как же хочется разрушить собственные установки и согласиться на хотя бы ещё одно свидание. Чтобы вновь ощутить его страстные поцелуи, оказаться в его сильных объятьях. Искупаться в его томных и восхищённых взглядах. Ещё раз почувствовать то, как сильно он возбуждён, находясь рядом со мной…

Это вообще ни с чем невозможно сравнить — то чувство, которое испытываешь, когда становишься источником питания для огненной энергии. Становишься чем-то очень значимым…

— Ну какая? — вновь спрашиваю у брата.

— Задумчивая. Чё надумала-то, Кать? — улыбается он.

Вроде бы добродушно, но… есть в его улыбке и что-то иное.

— Не скажу. Знаешь, Руслан, мои мысли — это единственное, чем я могу ни с кем не делиться.

— Коза, — хмыкает братец.

— Козёл, — парирую я.

Мы вновь начали кусаться. Потому что Руслан всё время пытается залезть ко мне под кожу.

«Что с тобой, Кать?»

«Ты сегодня бледнее, чем обычно…»

«Катя, таблеточки свои уже проглотила?»

«Поешь нормальной еды, Кать!»

«Тебе, Кать, надо бы набрать пару кило».

И всё тому подобное…

А отец это поощряет, называя братской заботой. И вот он — приз за эту заботу. Дорогущее авто.

Ладно, всё. Пусть Руслан делает, что хочет. Рано или поздно он устанет притворяться и уедет.

Въезжаем на парковку «Арены», и я сразу замечаю машину Макара. Блин… Начинаю беспокойно ёрзать. Как же хочется его увидеть!..

Руслан паркуется поблизости от входа, и я собираюсь выйти. Но он придерживает за локоть.

— Кать, а что с Макаром у тебя? — внезапно спрашивает брат.

— А что с ним? — растерянно хлопаю глазами.

— Ну-у… Вы вроде как общались.

Пожимаю плечами.

— Друзьями мы никогда не были, если ты об этом.

— Да я о другом, — лицо Руслана становится раздражённым. А потом тут же виноватым, когда он выдаёт: — Короче, я в твой телефон влез. Увидел, что Макар тебе пишет, но ты не отвечаешь. Игноришь его. Он тебе досаждает, Кать?

У меня буквально падает челюсть.

— Что ты сделал? — от ярости голос срывается, и выходит какой-то писк.

— Да я просто… посмотрел, — растерянно проводит пятернёй по волосам.

— Ты считаешь, что имеешь на это право?! — взрывает меня. — Да кто ты такой, чтобы лезть в мои дела?

— Брат, — сухо роняет он.

Злобно фыркнув, вылетаю из машины.

— Сумка, Кать! — торопится за мной Руслан, прихватив мою сумку.

Останавливаюсь, вырываю её из его рук. А Руслан тут же хватает меня за плечи.

— Я же не сделал ничего необычного, — с жаром говорит он. — Родители тебя под лупой каждую минуту разглядывают. Твой телефон, компьютер, вещи на твоём столе, полки в твоём шкафу… Я думал, тебя это не сильно беспокоит.

Аррр!

С силой наступив Руслану на ногу, вырываюсь.

— Ауч! Ох ты ж… блин… Коза! — несётся мне вслед.

Руслан быстро догоняет меня, но больше не трогает. На ходу поздоровавшись с админами, пролетаю мимо них на всех парах.

— Давай с Макаром проясним, — настойчиво вещает брат, пока идём по коридору к раздевалке.

Торможу у женской.

— Что проясним? Что тебе нужно от меня? — ядовито шиплю на него.

Сердце заходится, в груди начинает ныть.

— Он тебя достаёт?

— Нет.

— Почему игноришь его?

— Потому что он мне не нравится, — беззастенчиво вру я.

Я ни за что не дам брату информацию, способную стать компроматом на меня.

А может, Руслан подлизывается к отцу, ковыряясь в моих переписках?

— Не нравится? Хм… — чешет макушку, лыбится. — Вот это будет сюрприз для Макара.

Ничего не ответив, иду переодеваться. Потом в зал для йоги. Меня всё ещё бомбит внутри, хотя внешне я спокойна. Осматриваюсь. Группа не моя. Я здесь вообще никого не знаю. Ко всему прочему и тренер мне незнаком. Совсем молодая девушка, стройная, статная…

— Всем добрый вечер. Я — Лейла, — машет мне рукой.

Похоже, все остальные её знают.

Опускаемся на коврики. Рядом со мной пристраивается девушка примерно моего возраста.

— Яна, — представляется она.

— Катя.