По наводке Симона я плетусь к кабинету мастера Грона.

— О, новик Леон! — Грон оглядывает мою кислую физиономию. В его голосе сквозит усмешка. — Готов бежать?

— А давайте лучше верхом, мастер? — предлагаю я, вспомнив о лошадках, которые ко мне уже попривыкли.

— Экий ты хитрец, Новик, — Грон усмехается и достает из-под стола небольшую коробочку, обернутую в плотную ткань. — Вы сегодня как раз учили географию у Кендвига. Какая к нам ближайшая деревня?

— Златоглавая, — напрягаю я голову, припоминая карту.

— Верно. Третий дом с края, с резными ставнями. На них пшеничные колосья вырезаны, не промахнешься. Там живет пекарь Корней, наш главный поставщик булок. У него мать занедужила, и я выпросил у мастера Цинуса лечебный сироп. Доставь посылку в руки — и можешь быть свободен.

Ага, «свободен», как же. До Златоглавой около десяти километров. Туда, обратно — и я вернусь к полночи, дай бог. Уж лучше бы я просто отмахал круг по знакомому утреннему маршруту спортивным шагом. Но меня и не спрашивают.

— Сделаю, мастер, — коротко киваю я и беру посылку.

Перед глазами всплывает полупрозрачное окно:

? [ПРОТОКОЛ «ЗНАНИЕ ПУТИ»: ТАКТИЧЕСКИЙ РАСЧЕТ МАРШРУТА]

Статус: Задание «Доставка сиропа» принято.

Дистанция до цели: 7.0 км.

Общий путь: 14.0 км.

Расчетное время финиша: 23:15

Система еще оптимистична. Дорога-то незнакомая, и не факт, что за час до полуночи успею вернуться.

— Держись обочины. Дороги у нас считаются безопасными, но мало ли… — напутствует добросердечный мастер Грон, отправляя ребенка в одиночку через ночной лес. — И вот.

Он достает золоченый значок на булавке — крылатый жезл. Я скептически осматриваю безделушку:

— А чего-нибудь колюще-режущего не выдадите, мастер? Сами ведь сказали «мало ли…»

Грон коротко хмыкает, оценив мою практичность:

— Сходи на склад. Скажи, я велел выдать тебе нож.

Прикалываю жезл к кофте и, прихватив коробку, направляюсь к интенданту. На складе, продемонстрировав значок и сославшись на личное распоряжение мастера, я требую оружие. Старик-кладовщик выдает мне крепкий нож в кожаных ножнах с перевязью. Закрепляю его на поясе.

За калитку меня выпускает дежурный — тот самый Бегун, который сегодня гнал свою группу мимо нас. Я сразу стараюсь взять темп. Внутренняя сторона бедер стерта почти до крови, кожа горит при каждом движении, поэтому приходится шагать широко, напоминая неуклюжего краба.

Топаю по обочине, вслушиваясь в шорохи ночного леса. Мелькает шальная мысль: «Может, поискать лосей?» Но тут же ее отбрасываю. Не сегодня. Завтра меня накроет Синдром отложенной мышечной боли — «откат» после сверхнагрузок, и, если я сегодня еще по лесам примусь бегать, просто не доживу до обеда. Мне понадобятся силы.

Впереди слышится скрип колес. Повозка. Я тут же ныряю в густые кусты, пригибаясь и затаив дыхание — береженого бог бережет. Но телега, не доехав до меня десяток метров, внезапно замирает. Слышится ругань.

— Кто там прячется?! А ну выходи, пока стрелу не поймал! — доносится резкий окрик.

Чертыхаюсь про себя. У этих ребят наверняка есть и луки, и боевой опыт, а навыки здесь развиты не только у меня — я отличаюсь лишь наличием Системы. Рисковать шкурой из-за глупого недоразумения не хочется.

Я медленно поднимаюсь и выхожу на свет магических светильников, подняв пустые ладони. Стараюсь стоять чуть боком, чтобы не показывать ножны на бедре.

— Свои! Не стреляйте!

— В смысле — свои, парень? — передо мной вырастает кряжистый бородач в походном кожаном доспехе. В руке обнаженный меч, взгляд прощупывающий — точно охранник обоза.

За его спиной маячат еще двое бойцов помоложе, а чуть поодаль суетится толстяк в богатом, расшитом кафтане. Впервые вижу в этом мире кого-то толстого. Мое отражение не в счет.

— «Свои» — значит, такой же путник, как и вы. Я из Училища, — киваю подбородком на грудь, подставляя значок под свет фонаря.

Охранник подходит ближе, придирчиво изучает крылатый жезл, не укрывается от его внимания и нож. Он хмыкает, опуская меч.

— Надо же, каких нынче Гонцов набирают, — удивляется Кряжистый, задержав взгляд на моих щеках. — Ты, парень, больше похож на кухаркиного любимчика.