Я заглянул в канал ствола. Чисто. Ни раковин, ни наростов — бронза не ржавеет. Провёл пальцем внутри — гладко. Канал ровный, пальца в четыре шириной. Добрая горсть картечи войдёт.

— Где взял? — спросил я, не отводя глаза от пушки.

— В овраге за мельницей, — Кузьма поправил очки. — Там брёвна гнилые торчали, я полез глянуть, а она в грязи лежит. Тяжеленная, зараза. Еле выволок. Два дня оттирал.

Я обошёл фальконет кругом. Станка, понятно, не было — сгнил или потерялся бог знает когда. Кузьма приладил ствол на грубую деревянную колоду, чтобы не валялся на полу. Колоду подпёр кирпичами.

— Стрелять можно, — сказал Кузьма. — Я канал проверял, шомполом простучал. Крепкий. Только пороха нету.

Я положил ладонь на ствол. Холодный, тяжёлый, основательный. Хорошее литьё — старое, может, ещё екатерининское. Кто-то когда-то поставил эту штуку на острог или на барку, потом потерял, потом она полвека лежала в овраге, а теперь рыжий мальчишка в кривых очках вытащил её на свет и начистил дуло.

Бывает.

— Станок нужен, — сказал я. — Вертлюг. Знаешь, что это?

Кузьма посмотрел на меня с выражением, которое я уже начинал узнавать: «Барин, вы меня за дурака-то не держите».

— Вилка на штыре, — сказал он. — Чтоб крутилась. Я уже думал. И колёсики бы ещё, а то таскать — спину сорвёшь…

— Да, отлично, — пробормотал я. — Поставим за частоколом… А лучше — вышечку для неё соорудить.

— Ага, — подхватил Кузьма. — Чтоб на все четыре стороны пулять можно было…

Мы переглянулись — и, не сговариваясь, рассмеялись, осознав посетившее нас наваждение. Вот уж правда, мужиков хлебом не корми, дай пульнуть из чего-нибудь.

— Пулять — это хорошо, — хмыкнул я. — Однако без пороха много мы не напуляем, это ты верно заметил.

Я задумался. Моих запасов вместе с дедовыми дай бог, чтоб на один залп из поджиг хватило… Денег у меня тоже не хватит, чтобы порох пудами закупать, да и возможности такой нет. Сам не поедешь, отправить некого… Да даже если и поедешь, пока вернёшься — деревню уже и сожрали…

— А где раньше порох брали, Кузьма? — посмотрел я на «собретателя».

— О том не ведаю, мал был, — поморщился Кузьма. — Да порох-то и сами сделать можем. Вон, заводик селитряный имеется-то. Мертвяка погнать — и можно работать. Селитра есть, угля нажжём… Серу только взять негде…

Я почесал в затылке. Своё производство пороха — это хорошо. Это очень хорошо. Можно будет не экономить. Вот только где людей столько взять? Чтоб и пахать — а пахать бы надо, а то урожай пропустим, — и на мельнице работать, и на заводике, и частокол укреплять, и ремонты… Уф, аж голова кругом пошла.

— Ладно. Ты пока займись поджигами, а я попробую что-то с порохом придумать, — принял, наконец, я единственное разумное сейчас решение. — А там, глядишь, и до заводика доберёмся.

— Вопросов нема, барин, — кивнул Кузьма. — Займусь. Как будет готово — дам знать, — и, тут же потеряв ко мне интерес, парень снова закопался в своих железках. Я хмыкнул, качнул головой и вышел из кузни.

Я шёл по улице, привычно хлюпая по грязи и весь витая в своих мыслях. Поджиги — три дня. Значит, к тому времени нужно найти пороха. Достаточно, чтобы начать тренировки. Частокол… Частокол ставить ещё долго, но с той уловкой, что я придумал, должно получиться быстрее. Мельницу зачистить да с запрудой разобраться… А там и пахать надо начинать, заморозков уже нет по ночам, просохнет всё скоро… Но это у Ерофеича спросить лучше.

Но главное — люди. Всё упирается в людей. Пахать-то и бабы могут, ежели крепкие, а вот всё остальное… С пятнадцатью мужиками нам Малое Днище в оплот здешней цивилизации не превратить. А значит — нужно где-то взять людей. Но где?

Поглощённый мыслями, я машинально кивнул идущему навстречу мужику, перевёл было взгляд обратно под ноги — и вдруг замер, оторопев.

Рука машинально метнулась к терцеролю, а сам я отступил на шаг. Потому как навстречу мне шёл тот, кто никак не мог здесь оказаться.

И встреча эта не сулила ничего хорошего.

Не узнать того, кто шёл мне навстречу, было сложно — уж больно хорошо запомнился его взгляд, полный тоски и боли в памятную ночь нападения на деревню. И взгляд его жёны, провожающий ещё живого, но уже мёртвого мужа за ворота, в память мне врезался тоже.

Навстречу мне шёл укушенный в руку Николай — а точнее, неупокоившаяся тварь в его теле. И гадать, чего ему тут надо, не приходилось. Всем мертвякам надо только одного: жрать.

Вот только Николай не выглядел мертвяком. Он шёл мне навстречу твёрдым шагом, нёс на плече доску и даже, чёрт его подери, насвистывал.

Всё ещё сжимая рукоять пистоля, я вгляделся.

Нет. Не мертвяк. Глаза живые, осмысленные, кожа нормального цвета, не серая… Да и движения — человеческие, плавные. Мертвяки так не ходят. Мертвяки дёргаются, как марионетки.