Валидол наконец-то снял боль, и Кравцов перевел глаза на стол по диагонали от него. Именно на нем совсем недавно лежала папка. Место, где она находилась, выглядело почему-то чуть светлее, чем остальной стол.

Вновь задержав дыхание, Кравцов медленно встал со стула. В висках живым существом бился страх. Сразу стало до одури жарко. Сейф, до которого было всего три-четыре шага, дышал доменной печью.

Не ощущая ног, Кравцов преодолел два метра до соседнего стола, нагнулся и в полумраке разглядел на правой тумбе бирку. «Стол № 122. Ответственный — к-н милиции П. С. Седых». Рука сама вытянула верхний ящик именно из этой тумбы. Его шипение казалось сигналом кобры, готовящейся прыгнуть на Кравцова из угла комнаты. И он, прежде чем посмотреть вовнутрь ящика, бросил взгляд именно в этот угол. Там стояла пластиковая мусорная корзина. В ней не было ни клочка бумаги. Она хранила в себе лишь жуткую черную пустоту.

Не отрывая глаз от этой пустоты, Кравцов пальцами нашарил в ящике связку сейфовых ключей. Их бородки кололись ежиными иглами. Было больно, но Кравцов крепко зажал их в руке. От жара уже ломило поясницу и кружилась голова, и он только теперь вспомнил, что не дышит.

Рот жадно, по-рыбьи схватил воздух, в голове чуть просветлело, и Кравцов шагнул к сейфу.

ПОД ЗВУКИ МУЗЫКИ

— Что ты, как лыжник, в шапке ходишь? — встретил Павла в своем кабинете Тимаков.

Ему легко было изображать из себя закаленного супермена: у ног гудел обогреватель и окатывал начальническое тело теплыми волнами.

— У меня холодно, — пожаловался Павел, но черную вязаную шапочку с головы все же стащил.

За неимением расчески ее роль выполнили пальцы. Со стороны это выглядело примерно, как попытка ветра пригнуть к земле хлебные колосья. Они вроде бы легли, но тут же поднялись.

— Присаживайся. Ушел этот?..

— Кравцов?

— Да.

— Так точно.

— Да-а, это трагедия… Потерять жену…

— Он хотел узнать имя убийцы. Ну, кто сбил…

— Как будто мы его сами знаем!

— Я думаю, той женщине… ну, свидетельнице, можно верить, — осторожно заметил Павел. — Второй раз такое совпадение: две кожаные куртки, вареная и крэк…

— Да-а, сладкая парочка. И как она там сказала?..

— Тот, что в крэке, очень красивый.

— Вот видишь — красивый! Андрей Малько на такой комплимент не тянет. Его бородищу и лысину она бы точно заметила…

— А если он сбрил бороду?

Тимаков задумчиво провел пальцами по щеке. О бритье, как о варианте маскировки, он не думал. Да и когда думать, если почти все время сжирают совещания. И на каждом требуют раскрываемости, раскрываемости, раскрываемости. А он именно сейчас не хотел торопиться. Сеть была почти сплетена. Осталось лишь две-три ячейки, две-три ячейки. Тимаков не ожидал, что тот, на кого они охотились, начнет так резко метаться. Неужели он понял, что для ухода ему осталось место именно в этих двух-трех ячейках?

На подоконнике плакал из радиоприемника Меладзе, упрямо звал какую-то Сэру, у которой губы похожи почему-то на вино, хотя вино обычно бывает мокрое, а губы — твердыми, и странное, нерусское имя этой девицы раздражало посильнее, чем двое в кожаных куртках.

— Что у тебя на Малько? — рисуя на листке каракули, спросил Тимаков.

— Судя по его телефонному разговору с девицей, он должен появиться у нее ближе к полуночи.

— Будем брать.

— А не спугнем Золотовского, Станислав Петрович?

— Он не из пугливых… А если задергается… Тем хуже для него. Значит, наследит…

Истончавшую до тишины песню Меладзе тут-же заменил по-комсомольски бодрый голос ди-джея. Он нес какую-то немыслимую чепуху. Слова, как колорадские жуки в банке, заскакивали у него одно за другое, и оттого трудно было понять, как же он сам понимает себя. Но на коммерческих радиостанциях других ди-джеев и не существовало. Их словно высиживали в одном огромном инкубаторе и потом насильно приковывали к пультам. Впрочем, это было совсем не так, но Тимаков нутром не любил ди-джеев. Поставщик наркоты через стройбат тоже оказался из их стройных рядов.

— Держи связь с наружкой, — мягко приказал он Павлу. — Если вдруг что-то с этим петухом прорежется, тоже будем брать…

— Вы имеете в виду Децибела, ди-джея?

— Да.

— Я звонил в наружку. Полчаса назад. Никаких подозрительных контактов не было. В ночном клубе Децибел вел стриптиз-шоу, потом, после драки у бара, развлекал посетителей дисками…

— В смысле?

— Ну, прокручивал их на си-ди-проигрывателе.

— A-а… А сегодня, до обеда?

— Спал. Вы же сами знаете, в шоу-бизнесе рабочий день длится с вечера до двух-трех часов ночи, а потом они спят до полудня. У Децибела вечером — опять рейв-клуб. Тусовка его любит…