— С вами действительно все в порядке? — Капуста выглядел обеспокоенным.

— Я не сошла с ума, правда.

— Но укольчик успокоительный я бы сделал, — вклинился медик. — Посмотрите на себя — вся в слезах, дрожите.

— Колите, пожалуйста, — Валентина улыбнулась. — Или меня уже в дурку надо?

— Вот вы шутите, а никто не застрахован, — Капуста поднялся. Стоит и смотрит на нее, как будто сомневается в чем-то. Махнул рукой, вышел.

Подхваченная ветром, узбекская копия покинула музей.

Светлый ковер в маминой гостиной забрызган сомнительного цвета субстанцией, и мама извиняющимся тоном пояснила:

— Брокколи.

Ложка валялась неподалеку, а еще некоторое количество пюре было размазано по Петечкиным щекам и суперменскому костюмчику из «эйчендема». Из планшета орало — «По полям, по полям, синий трактор едет к нам». Валентина выключила музыку, взяла сына на руки, прижала к себе, не обращая внимания на пюре, испачкавшее теперь и ее оксфордское худи.

— Ты мой хороший, — она целовала его в макушку. — Скучал, и я скучала, очень.

— Не так он и скучал, — по привычке поспорила мама, но, конечно, поговорить хотела о другом, но как спросить?

— Живая, — наконец сформулировала она.

— Живая, — подтвердила Валентина. — И на две трети счастливая. Прости, что не звонила, не до того было.

— Поймала кого-то? — ахнула мать.

— Поймала, — Валентина кивнула. Еще сильнее прижала ребенка.

— Ну?

— Киллера к Игорю подослал один узбекский старикан. Жуткая на самом деле история. Оказалось, с тем художником, который нашего «Быка» нарисовал, в лагере при Сталине сидел, художник ему вроде как жизнь спас, а может, и вранье, только старикан Игорю, говорит, так и не простил, что он отсудил картину.

— И что с ним, посадили? — женщина понимала рассказ дочери с трудом.

— Кто ж его посадит, — вздохнула Валентина. — Просто помер, прямо у меня на глазах. От страха.

— Ничего себе.

— И не говори. Ну а потом в Англию пришлось, там еще один жучок, который Игоря подставил.

— А с ним как разобралась?

— Полиция помогла. Все с ним выяснили, он и долги вернул, я простила. Но Игоря-то не вернешь.

— Пролетарку его именем назвали, президент табличку открывал, — вспомнила мама.

— Президент, — повторила Валентина. — Хороший он у нас, а?

— Я не знаю, — мама искренне пожала плечами. — Я хорошими президентами еще при Медведеве переболела, больше не верю, что на таких вершинах вообще можно хорошим остаться. Даже Трамп — убил дракона и видишь, сам драконом стал.

— Я об этом думала, — сказала Валентина. — Как бороться со злодеями, не перенимая их привычек, других всяких качеств, характера? Я же даже не сказать, что много их за эти две недели повидала, а такое ощущение, что прожила с ними полжизни и всему у них научилась. Вот говорят — бороться со злом, а не примыкать к нему. Как будто есть выбор, примыкать или нет. Берешь его за горло, он хрипит тебе в лицо — конечно, нельзя не заразиться.

— Ну уж зло-то воздушно-капельным не передается, — неуверенно возразила мама.

— Да? А как оно передается, скажи — по наследству, что ли, генетически? Я привыкла смотреть на людей как на бывших детей и на будущих покойников, и в них-то зла нет, правда же? Но откуда-то ведь берется. И передается, сколько раз я такое видела. Попадает человек, скажем, в какую-нибудь зловредную корпорацию, или в семью, про которую сам все понимает. Поначалу тебе жалуется или смеется — вот, они такие, а я не такой. А потом, прямо всегда-всегда, сам таким же и делается. Но это ладно, в конце концов, это действительно значит примкнуть. А бывает, когда со своим врагом встречается лицом к лицу и вдруг выясняется, что они почему-то уже и не враги, друзья закадычные. Может, это значит, что просто к драке не был готов? Но такое и после драки бывает. Знаешь, как фашизм после войны оказался у нас трофеем.

— Но помнишь как сказано? — мама погладила внука по голове. — «Линия, разделяющая добро и зло, пересекает сердце каждого человека. И кто уничтожит кусок своего сердца?» В каждом человеке и добро остается навсегда, никуда не девается. Может, и не надо тогда драк? И врагов не надо наживать, жить мирно, мириться.

— Я сама ненавижу конфликты, — а по голосу и не скажешь, агрессивный у Валентины сейчас голос. — Но вот люди, которые Игоря убили — мне с ними как мириться, как по одной земле ходить?

Маме больше сказать было нечего, вздохнула:

— Погоди, я Петечку соберу и отпущу тебя.

— Мамочка, я как раз хотела сказать — утром еще одна важная встреча, давай я к тебе за ним в обед заеду, пусть еще одну ночь у тебя поспит, прости.

— Ой, а я и рада только, — мама просияла и снова включила «Синий трактор».

Садясь в машину, Валентина представила, как приезжает домой, ложится спать, потом встает, чистит зубы, завтракает — спокойная привычная мирная жизнь, с которой никак не стыкуются ни ее планы, ни настроение, ни третий пункт в ее молескине большими красными буквами, до сих пор не зачеркнутыми и как будто кровоточащими. Нет, дорогая, будь реалистом, спать ты сегодня не сможешь, до утра не дотерпишь, а времени только двадцать два — где там у тебя его визитка, давай сейчас.