– Не волнуйся, мы и до тебя доберёмся, – сказал для него вслух.

А потом повернулся к последнему ящику – тому, где валялась одна странная вещь. Коробка с техникой, которую приволок когда-то по пьяни с подпольного аукциона. Тогда ещё не знал пределов данного тела, вот и перебрал. Никто не мог понять, что это. Я тоже. Но она… иногда сама включалась. И тихо шептала что-то в эфире.

Сегодня нет. Сегодня рутину. Сегодня контроль.

Выключил свет и снова остался в полумраке, среди машин и искр, пыли и пластика. Внутри себя – всё ещё Мастер теней. Но хотя бы временно – мастер-механик. Или электронщик. Да какая к ляду разница….

Пока запаивал финальный контакт в корпусе пылесосящего болванчика, в желудке что-то тихо клацнуло. Сначала – невнятный сигнал, будто с глубины. Потом – громче. Прямо в мозг.

"Ты. Не ел. Сутки!"

Хм, отложил паяльник, откинулся на спинку кресла и выдохнул. Вокруг – технический хаос: клешни, шестерёнки, пустые упаковки из-под компонентов, пятно изолятора на полу. Внутри – гул усталости, сладковатый от перегрузки. Надо было что-то с этим делать.

– Ладно, – сказал в пустоту. – Надо пожрать. А то ещё одна пайка – и случайно себе пальцы к столу прикручу.

Взял куртку, не глядя – на автомате. Проверил, что карман с визиткой Лайи всё ещё на месте. Проверил замки. Мастерская осталась в привычной тишине, а сам вышел на улицу.

Лос-Анджелес – город, в котором даже ночь светится. Неоном, экранами, фарами, рекламой, дымкой. Особенно в этом районе, где полуразрушенные ангары соседствуют с технобарами и забегаловками, у которых столики сделаны из снятых с дронов лопастей. Естественно двинулся туда, поскольку знал точно – там кормят.

Уличная еда в наше время – не просто традиция. Это ритуал. Священнодействие на фоне выживания. И, если знать, где искать – можно отыскать такую забегаловку, в которой не отравят, не застрелят и даже не начнут странный разговор о дарах, контрактах или "судьбе человечества".

Такую и выбрал. Лавка между двумя сервисами по перезаправке автодронов. Название – «SOYL BURGER». Вывеска мигает. Внутри – три места, у окна – один парень в шлеме с HUD-линзами. Он ест, не глядя. Идеальный клиент.

Подошёл к терминалу.

– Двойную, без ген-соуса. Чай. Зелёный. Без этих ваших адаптогенов, – сказал в микрофон.

Терминал пикнул, выдал чек. Заказ приняли. Внутри заскрипел старый автомат – видно, не обновляли лет десять, но работал. Встал пока у стены. На всякий случай – спиной к углу, лицом ко всему входящему и выходящему.

Минуты две спустя передо мной оказалась пита, двойная, запах которой пробирал до костей. Да, не смотря на название подавали здесь питу и шаурму. Какой-то залётный сириец выкупил кафе и теперь здесь так. Настолько натуральная, что захотелось поверить, будто всё ещё есть что-то настоящее в этом городе. Она оказалась как обычно с пылу с жару – мягкая, с хрустящей корочкой, начинённая смесью пряного цыплёнка, салата и сливочного соуса с лёгкой ноткой остроты. Внутри заведения пахло приятно и просто: жареным мясом, хлебом, каплей лимона. Ничего особенного, но после всего пережитого – почти как домашняя еда.

Потом ел медленно. Смакуя. И почти отключил мозг. Почти.

Но где-то на периферии восприятия снова возникло то ощущение. Как в коридоре у психолога. Как у выхода из здания, когда свернул не туда, где камеры. Словно взгляд, тянущийся сквозь витрину.

Потому поднял глаза. Не может быть такого ощущения просто так!

Снаружи, напротив, за рекламным экраном, кто-то стоял. Силуэт. Не двигался. Просто наблюдал.

"Показалось?"

Прищурился – фигура исчезла. Может, просто отблеск. Может, камера. Может…

– Вы Костас? – раздался голос рядом. Женский. Тихий, с легким акцентом. Рядом стояла девушка с коробкой лапши и взглядом человека, который знает больше, чем говорит.

Чуть не поперхнулся от вопроса. Проглотил. Молча кивнул. Рука – не к оружию, а к пите. Нельзя терять естественность. Даже если эта естественность – весь твой план выживания. Но к счастью, сейчас уже не так, как совсем недавно. Пускай телекинез и слаб, но на небольшом расстоянии и его хватит убить врага.

– Вы не подскажете, где тут можно найти хорошие руки? – Она улыбнулась, держа лапшу палочками. – Сломался один интересный механизм. Очень... чувствительный.

Это что ещё за явление Христа народу. Меня что, клиенты сами будут разыскивать? Зачем мне тогда мастерская…. Смотрел на неё секунд пять, прежде чем ответить. Лапша пахла остро. Она – сильно.

– Зависит от того, насколько чувствительный.

Она кивнула на мою питу:

– Примерно, как у вас соус. Только если пролить – взрывается.

"Прекрасно. Ну вот и поел, называется."

Проглотил кусок, запил чаем из бумажного стаканчика. Она не сводила с меня глаз, будто оценивала не только внешность, но и что-то глубже – импульсы, паттерны, сигнатуры. То же мне сканер. А с другой стороны всё может быть. Может у неё такая способность. Мир сверхов нифига не прост. Может, конечно, показалось. Но в последнее время то, что показалось слишком часто оказывалось верным.