Ну, и еще говорящий бурундук-фамильяр с отвратительным характером, который почему-то решил, что я – его избранный.
Пусть я работаю на «скорой» с напарником-алкоголиком и знаю, что такое недоверие и интриги коллег, но второй шанс дается не каждому, и я намерен использовать его по полной! Ведь настоящий лекарь – это призвание, а не ранг в Гильдии Целителей.
Глава 1
— Ну и видок у него, — присвистнул Фырк, материализуясь у меня на плече. — Как будто его переехал каток, потом сдал назад и переехал ещё разок для верности. Двуногий, может, ну его? Пусть сидит себе, страдает, рефлексирует о своей никчёмной жизни? Нам-то какое дело? У нас Орлов в подвале, Вероника в истерике, Архивариус где-то злобно хихикает… А мы тут будем с этим придурком возиться?
Я не ответил.
— Что тебе ещё надо? — Грач фыркнул. — О чем ты вообще говоришь?
— Ты болен, Денис, — повторил я спокойно.
Он дёрнулся так, будто я влепил ему пощёчину. Потом его губы скривились в подобии усмешки — кривой, болезненной, совершенно не убедительной.
— Ты бредишь. Окончательно свихнулся на своих диагнозах. Я здоров как бык. Просто устал. Стресс, недосып, идиоты вокруг — обычный набор любого лекаря, который вынужден работать в этом дурдоме.
— О-о-о, он ещё и отбрехивается! — Фырк аж подпрыгнул от возмущения. — Слышь, ты, огрызок яблочный! Тебе тут лучший диагност Империи, между прочим, диагноз ставит, а ты тут «стресс, недосып»! Да у тебя на морде написано, что ты болен! Крупными буквами! С восклицательными знаками!
Я мысленно усмехнулся. Фырк, конечно, был пристрастен, но в данном случае — абсолютно прав.
— Стресс, — кивнул я, делая вид, что соглашаюсь. — Конечно. Стресс объясняет всё. Кроме одной маленькой детали.
Я поднял руку и начал загибать пальцы. Тот самый жест, который Грач использовал в реанимации, когда издевался над моей командой. Когда упивался своим превосходством.
Пусть теперь попробует собственное лекарство на вкус.
— Первое, — я загнул мизинец. — Ты не ешь мясо. Вообще. С самого детства. Один запах жареной котлеты вызывает у тебя рвотный рефлекс. Я прав?
Грач открыл рот, чтобы что-то сказать, но я не дал ему и слова вставить.
— Второе, — безымянный палец присоединился к мизинцу. — Яблоки. Ты живёшь на них. Я видел в кафе гору огрызков — штук двадцать, не меньше. И это только за пару часов. Знаешь, зачем тебе яблоки, Денис? Пектин. Растворимая клетчатка. Она связывает токсины в кишечнике и выводит их из организма. Твоё тело само, без участия твоего гениального разума, нашло способ выживать.
— Да это просто…
— Третье! — я повысил голос, и Грач заткнулся. — Твои вспышки ярости. Эти внезапные приступы агрессии, когда ты готов убить любого, кто стоит у тебя на пути. Ты думаешь, это твой характер? Твой знаменитый «сложный темперамент»? Нет. Это отёк мозга. Твои нейроны пухнут от аммиака, и каждый раз, когда уровень токсинов в крови подскакивает, ты превращаешься в неуправляемую машину разрушения.
— Двуногий, ты прямо как в кино! — восхитился Фырк. — «Нейроны пухнут от аммиака»! Красота! Драма! Я бы заплакал, если бы умел! Продолжай, продолжай, у меня прямо мурашки по шерсти!
— Четвёртое, — средний палец. — Ты провалил тест на обратный счёт. От ста отнимать по семь. Помнишь? Твой хвалёный гениальный мозг начал «буксовать», когда когнитивная нагрузка чуть-чуть возросла. Это не усталость. Не стресс. Это печёночная энцефалопатия. Латентная, но она есть. И она прогрессирует.
Грач побледнел. Его руки, лежавшие на коленях, сжались в кулаки с такой силой, что побелели костяшки.
— Заткнись, — процедил он сквозь зубы. — Ты не знаешь, о чём говоришь.
— Знаю, — я посмотрел ему прямо в глаза. — У тебя недостаточность орнитин-транскарбамилазы. Генетический дефект цикла мочевины. Редкая штука, один случай на пятьдесят тысяч, поэтому большинство лекарей о ней даже не слышали. Твоя печень не способна нормально перерабатывать белок — точнее, не способна утилизировать аммиак, который образуется при его расщеплении. И этот аммиак накапливается в крови. Медленно. Постоянно. Неумолимо. Отравляя твой мозг. Всю твою жизнь, Денис. Всю твою недолгую жизнь ты живёшь в состоянии хронического отравления.
Тишина.
Где-то в глубине здания хлопнула дверь. За окнами шумел ветер, раскачивая голые ветки деревьев. Обычные звуки обычной больничной ночи. А здесь, в полутёмном холле моего новенького, с иголочки, Диагностического центра, который я ещё толком не успел открыть, время словно остановилось.
— Вау, — выдохнул Фырк. — Двуногий, я, конечно, знал, что ты умный. Ну, относительно умный. По сравнению с другими двуногими. Но это… это прямо уровень! Высший пилотаж! Шерлок Холмс нервно курит в сторонке! Хотя, стоп. Если он болен, то почему мы его жалеем? Он же всё равно сволочь! Больная сволочь — это не то же самое, что здоровая сволочь?
— Хороший вопрос. Философский даже. Но ответ на него мог подождать.
Грач смотрел на меня так, будто я только что сообщил ему о смерти близкого человека. В каком-то смысле так и было. Я только что убил его представление о самом себе.
— Чушь, — выдавил он наконец, и голос у него был хриплый, надтреснутый, совсем не похожий на тот уверенный баритон, которым он ещё вчера раздавал команды в реанимации. — Полная и абсолютная чушь! Я лекарь! Хороший лекарь! Я бы знал, если бы со мной что-то было не так! Я бы почувствовал!