и щедро-дарительно-нежный,

алмазный, цветной, золотой,

радар и локатор, источник,

шаманка из вечных лесов,

ведунья, приёмник поточный…

К тебе одной чую любовь!

Просвириной Маше

Жую золотистых червей,

промасленных, в меру солёных,

их краешки, что чуть белей,

томатной кровцой окроплённых.

Порой ем спирали, винты,

ракушки без малой начинки

и звёзды, и гильзы, шплинты

и кольчатых тварей, крупинки.

Вкушаю под вечер и днём

под соусом, гелем и маслом,

с горячей подливой, лучком

и сырною жижей, и мясом.

Как будто китайский гурман,

едок итальянский и эллин,

питаю овальный карман

сортами любой вермишели…

Приют престарелых – скопление боли

и сборище старости, сна, забытья,

тоски, одиночества, вони, безволья.

Быть может, однажды в нём буду и я.

***

Прожить с нелюбимым, и сексить, терпеть,

рожать и побои залечивать мазью.

Эх, вот уж воистину жизненный бред!

Как будто живут от безумья иль сглаза.

***

Съезд мамок с колясками, где их детишки,

иль сход одиночных, что рядом ведут -

противнейший хаос свиней и мартышек,

кишащий, визгливо-бубнящий редут.

***

Писк моды – бредовый и выжатый термин,

наводит мышиную серость, печаль,

идею о низменном статусе, тени.

Уж лучше "мелодия", "вспышка", "печать"…

***

Характер мой странный – печалиться, жаждать,

замужних, шалав, разведёнок иметь,

искать справедливость и ум в мире, каждом,

писать в одиночестве, зная весь бред.

***

Надев кольцо, испив винца,

закончив свадьбу тёмной ночью,

исторгнув жидкость из конца,

я спать ложусь, а ты – как хочешь.

***

Пускай облицовка вокруг золотая,

одета в убранство и пахнет Dior,

и пусть штукатурка её вся цветная,

но гниль за стенами и дверью её.

***

Жизнь – узкоколейка. Сам крутишь и едешь.

Весь путь на дрезине вдоль моря, хребтов.

Маршрут одиночки без дома и детищ.

А кто-то на поезде, яхте, авто…

***

Бог дал человеку отверстие снизу,

чтоб грязь выходила, коль будет пора.

Но всё ж зачастую выходят нечисто

пердёж и дерьмо из поганого рта.

***

Кондиционеры, как блохи на псине,

на лике прыщи или родинки, сыпь

и как овода на стоящей скотине,

как будто бы кочка, заноза и гриб.

***

Стихи – это смесь, концентрат целой книги.

Слова их – алмазы, жемчужины бус.

Их строки – лучи и отдельные блики.