Стихи. Песни
вернуться

Новиков Александр Александрович
Шрифт:

Плейбой

Песков неоткрытых АмерикТак просто не встретишь сейчас,Но, все-таки, был этот берегДля нас.Без песен из модных пластинок,А каждое фото с тобойСветилось как снимокВ «Плейбой».С испорченными тормозамиЛечу камнепадами с гор,Расстрелян твоими глазамиВ упор.В ударе все летние блюзы,И мысли роятся ужеОсколками взорванных музыкВ душе.Слепые глаза фотокамерПо снимкам сложили мне блюз.Давили моими рукамиНа спуск.А море сквозь стыд обнажалосьИ волнами – в пляс:Какая красивая шалостьУ вас.«Плейбой» – как либреттоПрошедшего летаС русалкой в воде голубой.Но кто она – эта,Не пишет про это«Плейбой».2011 г.

Побрякушка

Хоть на палец или в ушко,Поощряя красоту,Я куплю вам побрякушкуВ промежуточном порту,Где по-русски, не считаясь,Я куплю любой ценой,Чтоб на вас она болтаясь,Хоть чуть-чуть дышала мной.Вам – как по снегу полозья —Палец ей окольцевать.Но слетит, ударит оземьИ забьется под кровать,Потому что у торговцаНехорошая рука:Он дарить не чаял вовсе —Он продал наверняка.Он продал. А сам смеется,Тормоша ее в горсти:– Ты гляди, с другим схлестнется,Потеряет, не найти!Ты возьми еще хоть пару —Испытаешь не одну.Я отдам почти задаромИ, поверь, не обману.Я о нем, как о болезни,Расскажу вам, покривясь,Чтоб, когда кольцо исчезнет,Оправдались вы, смеясь,Чтоб как лучшую подружку,Коль останетесь одна,Вспоминали побрякушку.Побрякушку – грош цена.1995 г.

Под грустный взгляд

Под грустный взгляд святого ликаВ житейской глади и тишиЯ так давно не слышал крикаСвоей души. Своей души.Хотя бы раз из интересаПод небо вздернутой брови, —Я так давно не видел места,Где чтут Евангелие любви.На изразцы и акведукиПускал я кружева из дней,Но так давно не гладил рукиЛюбимой женщины моей.Я буду рад, я буду гордыйРожденью крика моего.Ты помоги мне, милый город,Не потерять в душе его.2015 г.

Подсолнух

От жары затих, не дышит вечер сонный.Дом когда-то был, я помню, угловой,Где на изгородь уставился подсолнухИ кивает мне ушастой головой.Гаснет пламя, и ломают руки спички.Кольца дыма повисают за плечом.Дом чужой, но да послушные привычкеПальцы шарят по карману за ключом.Эй, подсолнух, как ни пялься, не узнаешь —Ты живешь на свете только первый год.Эй, подсолнух! Эй, подсолнух, зря киваешь —Каждый третий здесь меня не узнает.Тянет душу, как сиротская гармошка,Дверь не скрипнет – как к воротам приросла.Эй, подсолнух, покивай еще немножко —Мысли кругом, будто лодка без весла.Пособи мне – стукни стеблем прямо в раму,Бей, покуда растеряешь семена.Эй, подсолнух, желторотый, глупый самый,Ты махни мне, если выйдет не она.Эй, подсолнух, что увидишь на дороге,Глаз тараща от темна и дотемна?Эй, подсолнух! Эй, подсолнух длинноногий,Не идет ли где по улице она?Новой краской, видно, крашены ворота,И мальчишки с крыш глазеют наверху.Эй, подсолнух, оборвут тебя в два счета —И не сыщешь по дороге шелуху.Одногодки, сорванцы и шалопаиХитро шепчут и мотают головой.Эй, подсолнух, видишь, мне один кивает?Самый шустрый среди них, конечно, твой.Эй, подсолнух, зря ты, видно, лупоглазый,С любопытством шею тянешь за плетень.Эй, подсолнух! Эй, подсолнух, слышишь, сразуГоловы своей лишишься в тот же день.1983 г.

Попутчица

Колеса бьют по стыкам перегонаЗа солнцем, оседлавшим косогор,И в свете ночника купейного вагонаС попутчицей мы строим разговор.Мелькают за окном платформы станций,Считающих минуты тишины,И фразы ни о чем устраивают танцыСмешно и неуклюже, как слоны.Испытаны все методы и средства,Но гаснет безнадежно разговор,И час назад еще удачное соседствоГрозит молчаньем выстроить забор.Но вдруг девятым валом откровенностьНахлынет и затопит с головой,И чопорное «вы», и глупая степенностьДруг другу расхохочутся впервой.Кто мы теперь – кому какое дело? —Попутчики и пленники дорог.И шутим мы: вот так в раю Адам и ЕваСвой первый начинали диалог.Летит состав, гудком взрывая темень,На небе дымом вычертив вопрос:С какой же ты цепи тотчас сорвалось, время,И бешено несешься под откос?1985 г.

Послушаем магнитофон

Погода – дрянь. И на дороге гололед.Шныряет «дворник» по стеклу туда-сюда, взад и вперед.Вот кто-то машет мне. Пожалуй, подвезу.Я – не такси, но для нее готов на всем газу.Остановлю. Спрошу у ней перед капотом:Согласна ли на самый дальний перегон?Ах, этот холод. Этот транспорт по субботам…Садись, послушаем магнитофон.Мне лекарь – музыка, и ночь – всему судья.На красный свет мой путь опять среди житья-бытья.На самых диких виражах мотор не глох —Машина хочет жить как я: на двух, а не на четырех.Как хорошо, что в эту ночь могу помочь я,Кто непогодой с теплым домом разлучен,Кто в свете фар моих всплывает только ночью.Садись, послушаем магнитофон.Ну обругай, ну назови меня – лихач.Нарочно нервы тереблю твои, пуская вскачь.Гоню затем, чтоб нам не в спину смерть, а в лоб,И чтоб из музыки тебя сейчас ничто не отняло б.Кори меня, но не исчезни в вихре мутномПо воле прочих невезений и препон.Я отпущу педаль, но только рано утром.Садись, послушаем магнитофон.Я от тебя на полдороге без ума.Гасите рыжие зрачки скорей, в ночи дома.В поклоны рабские ослепших фонарейНаплюй, машина, светом фар, рубя их до корней.Как хорошо, что эту ночь мы мечем в клочьяИ, предрассудки бросив скорости на кон,В конце пути оставим сплетням многоточья…Садись, послушаем магнитофон.1986 г.

Промчался август

Промчался август, как шальной,Роняя в мир осколки лета,В котором ты была со мной,И было так красиво это.Где до конца не отлюбя,Я безмятежно,Не по-осеннему тебяЦелую нежно.Еще держу ладонь твою,И в ней тепла еще хватает.Но птицы тянутся на юг,И с ними что-то улетает.Что? – мне покоя не дает.Не думай только —Тебя за этот перелетЦелую горько.Все так по-летнему ещеЗвенит, и губы шепчут хлестко,К плечу ласкается плечо,И в пальцах рушится прическа,И осень светом синих глазПод желтой прядкой,Не отпуская в зиму нас,Целует сладко.2009 г.

Птица с дробью

Купол неба – не предел, —Нет в нем меры и дорог.Я летал куда хотел,Где хотел и куда мог.Где присмешно, где – навзлобь,Но над дымной пеленой,В небе том летала дробьИ искала встреч со мной.Но леталось мне светло,Где хлестало облакаМилой девочки крыло,Заглушая щелк курка.Так красиво. Как навскидБьются губы в темнотеВ сладком сне. И в нем тоскиНе встречают губы те.Но свистит по небу боль,Что не создана летать,Вылетает на убойИ свинцовит влет достать.Пробивает под углом,В спину, да исподтишка.Но черпает синь крыломБелой птицы крылышко.Птица с дробью. Тяжело, а все ж летит,Неба синь прижимая к изголовью.Это я. Но не ранен и не сбит.Просто я столкнулся с дробью.2016 г.