Попаданка на минималках
Случайно нажать на рекламу и оказаться в магическом аду? Легко. Стать легендой, сбив фею тапком? Могу, умею, практикую. Влюбиться в самого сурового преподавателя Академии и сорвать контракт? А вот это уже проблема.
До вылета на Мальдивы — 30 дней. Магический кристалл разрывается от сообщений подруги. Кот требует мясо. Маг требует правды. А я просто хочу кофе!
Глава 1
Глава 1
— Марина, не смотри сейчас влево, — прошипела Настя, хватая меня за локоть.
Я, конечно, посмотрела.
Слева стоял Антон из логистики и улыбался мне так, будто я — идеально заполненная накладная. Тепло. Надёжно. С печатью.
— Блин, — выдохнула я. — Он опять смотрит.
— Он не просто смотрит, — Настя сунула мне в руку бокал шампанского. — Он оценивает. Как маршрут доставки. Ты ему нравишься.
— Настя, у меня через месяц Мальдивы. Тридцать дней. Я не могу сейчас…
— Ты не можешь что? Быть счастливой? — Настя закатила глаза. — Марин, когда тебе в последний раз говорили "спасибо" живые люди, а не автоответчик банка?
Я открыла рот… и закрыла.
Потому что не помнила.
На сцене появился наш начальник Пётр Иванович. Он взял микрофон, замолк на мгновение (ту самую паузу, от которой бухгалтеры начинают нервно считать возможные убытки) и торжественно произнёс:
— Знаете, чем бухгалтер отличается от волшебника?
— О нет, — я закрыла лицо ладонью. — Только не это.
— Волшебник машет палочкой — и деньги появляются! — прогремел он. — А бухгалтер машет отчётами — и деньги исчезают!
Он засмеялся первым.
Зал засмеялся вторым.
Я умерла внутри третьей.
— Пятый раз за год, — простонала я.
— Шестой, — уточнила Настя. — Ты пропустила летний пикник. Там он её рассказывал два раза подряд.
Я сделала большой глоток шампанского. Пузырьки ударили в нос, как уведомление о новой проверке.
— Марин, — Настя наклонилась ближе. — Давай сегодня сделаем что-нибудь безумное.
— Безумное — это когда я ложусь спать до полуночи, — буркнула я.
— Нет. Безумное — это когда ты загадываешь желание и веришь.
Она ткнула пальцем в телефон на стойке караоке, где мигала яркая реклама:
"НОВАЯ ЖИЗНЬ В ОДИН КЛИК! ОСТАЛОСЬ 3 МИНУТЫ!"
— Это развод, — сказала я. — На подписку. Потом полгода списывают деньги, а ты не можешь отписаться.
— А если нет? — Настя улыбнулась так, как улыбаются люди перед очень плохими идеями. — Давай попробуем. Загадай желание. Нажми.
— Настя…
— Марина, — она схватила меня за плечи. — Ты устала. Ты работаешь как проклятая. Ты живёшь от отчёта до отчёта. И знаешь, что самое страшное? Ты даже не помнишь, когда тебе говорили "спасибо".
Горло сдавило.
Она права.
Я посмотрела на рекламу. На кнопку "В ОДИН КЛИК".
И почему-то внутри что-то щёлкнуло. Не пафосно. Просто… устало.
Хочу туда, где мне скажут спасибо. Хоть раз. Хоть кто-нибудь.
— Ладно, — сказала я. — Нажимаю.
— Вот это да! — Настя просияла.
Я протянула руку к экрану.
Коснулась кнопки.
Сначала ничего не произошло.
Потом телефон вспыхнул.
Не "мигнул". Не "подсветился". А вспыхнул, как будто внутри него открылся портал в налоговую, только хуже.
— Ой, — сказала я.
— МАРИНА?! — голос Насти стал далёким.
Свет ударил в глаза. Воздух стал густым, как кисель. Пол под ногами исчез.
Я схватилась за стол, но пальцы прошли сквозь дерево.
Блин , успела подумать, это как у нас в офисе, когда зависает 1С, только наоборот.
Настя кричала что-то, но звук пропал, как будто мир нажал "отключить звук".
Последнее, что я увидела — её лицо. Ужас. Вина. И губы, которые беззвучно кричат: "МАРИНА, Я ЖЕ ПОШУТИЛА!"
Потом — темнота.
Очнулась я от того, что кто-то пнул меня ногой.
Не сильно. Но методично.
— Эй, новенькая. Вставай. Старшая идёт.
Я разлепила глаза.
Надо мной стояла девушка лет двадцати, в сером грубом платье, с тряпкой в руке и выражением лица "я уже всё видела, и ты меня не удивишь".
— Где я? — прохрипела я.
— В чулане, — девушка закатила глаза. — Ты что, совсем?
Я села. Голова гудела. Под ногами — холодное деревянное покрытие. Пахло сыростью и… тряпками.
Рядом стояло ведро.
Отлично , мелькнуло в голове. Я умерла. И попала в ад для клининговых компаний.
— Я… — я сглотнула. — Я бухгалтер.
Девушка нахмурилась.
— Это ругательство?
— Нет, это профессия!
— Какая ещё профессия? — она присела на корточки и посмотрела на меня с подозрением. — Ты служанка. Как и все мы. Не выпендривайся.