На полноценную магическую анестезию не хватит. Придется резать по живому, под самогоном. Средневековье, мать его.

Внезапно входная дверь содрогнулась.

БАМ!

Удар был такой силы, что с потолка посыпалась штукатурка, упав прямо в кастрюлю с водой.

— ОТКРЫВАЙ, ПАДАЛЬ! — голос снаружи был усилен магией. Он вибрировал в стеклах, отдаваясь звоном в моих сломанных ребрах.

Кузьмич выронил бутыль. Стекло звякнуло, но не разбилось — повезло. Старик побелел еще сильнее.

— Это они… — прошептал он одними губами. — Банк. «Золотой Грифон». Срок сегодня вышел…

Я подобрал бутыль. Откупорил, сделал глоток. Горло обожгло сивухой, но тепло немного разогнало озноб.

— Сиди здесь, — бросил я старику. — И воду поставь кипятиться. Гости долго не задержатся.

Я вышел в холл.

Дверь сотряс новый удар. Дубовые доски трещали. Засов, державшийся на честном слове, уже начал выгибаться.

Я подошел и рывком отодвинул засов.

Дверь распахнулась, едва не ударив меня по лицу.

На пороге стоял человек-факел.

Ну, почти.

Дорогой костюм-тройка, поверх — плащ из огнеупорной кожи. На пальцах — перстни-накопители, светящиеся рубиновым светом. Вокруг него дрожал воздух, искажаясь от жара.

Маг Огня. Ранг — минимум «Подмастерье».

За его спиной маячили два амбала-пристава с дубинками.

Коллектор шагнул внутрь, не вытирая ног. Его лакированные туфли хрустнули по битому стеклу.

Он окинул меня взглядом, полным брезгливого превосходства. Как смотрят на таракана, которого забыли раздавить.

— Виктор Кордо, — процедил он. — Живой. Какое разочарование. Я надеялся, что мы просто опишем имущество покойного.

Я молчал.

Мое «Истинное Зрение» уже разбирало его на запчасти.

Сергей Волков. 38 лет.

Аура — агрессивно-оранжевая. Структура каналов жесткая, пережженная.

Но самое интересное было внутри.

Печень.

Она светилась грязно-желтым. Жировой гепатоз, переходящий в фиброз. Классическая картина алкоголика, который глушит дешевые зелья маны, чтобы поддерживать тонус. Плюс гипертония. Сосуды в глазах полопались не от гнева, а от давления 180 на 100.

— Ты оглох, щенок? — Волков щелкнул пальцами. На кончике его указательного пальца вспыхнул огонек. — Проценты накапали. Твой папаша заложил этот сарай под 20% годовых. Срок вышел в полночь. Плати. Или выметайся.

Он шагнул ко мне, вдавливая меня своей аурой. Жар от него шел реальный. Моя кожа, и так воспаленная, отозвалась зудом.

— Денег нет, — спокойно сказал я. Голос был тихим, но твердым.

Волков рассмеялся.

— Кто бы сомневался! Тогда пошел вон. Парни, — он кивнул амбалам, — выкиньте мусор. А старика… старика можете пустить на удобрения.

Амбалы двинулись вперед.

Я не шелохнулся.

— Если вы меня тронете, — произнес я, глядя прямо в переносицу Волкову, — вы нарушите Имперский Кодекс о Неприкосновенности Наследника, пока не подписан акт отчуждения. Вы же не хотите лишиться лицензии из-за процедурной ошибки?

Волков замер. Жест рукой остановил громил.

— Ты смотри, — он ухмыльнулся, обнажая желтые от табака зубы. — Щенок выучил законы? Ладно. Хочешь по закону?

Он сунул руку во внутренний карман и вытащил свернутый пергамент.

— Долговая расписка. Подписывай передачу прав собственности. И вали на все четыре стороны. У тебя минута. Потом я сожгу этот дом вместе с тобой, и спишу на «самовозгорание проводки».

Он ткнул пергаментом мне в грудь.

Я взял лист.

Сумма была астрономической. Пятьсот тысяч имперских рублей. Стоимость хорошего боевого голема или небольшого завода.

— Мне нужна отсрочка, — сказал я.

— Отсрочка? — Волков расхохотался. — Ты — ноль, Кордо! Ты — пустое место! Чем ты будешь платить? Почкой? Так она у тебя гнилая!

— Три дня, — я поднял глаза. — Я заплачу проценты за просрочку. Двойные.

— Чем?! — взревел он. Пламя на его пальце разгорелось ярче, опалив мне брови.

— Кровью, — я вытащил из кармана складной нож Грыза.

Волков прищурился.

— Кровью? Хм… Кровь аристократа, даже такого бракованного, ценится в ритуалах. Ладно. Три дня. Но если не принесешь пятьдесят тысяч в пятницу… я лично выпотрошу тебя и твоего старика.

Он протянул мне другую бумагу. «Дополнительное соглашение». Кабала чистой воды.