Он снял шляпу, чтобы она увидела, что у него такие же глаза, как у нее. Он постарался как можно лучше выговорить по-английски:

— Ты... девочка. С серыми глазами. — Она с любопытством указала на себя, но ничего не сказала. Он кивнул. — Ты… прыгаешь? Перемещаешься? — она ничего не понимала, а её бестолковые родители смотрели на него с разинутыми ртами. Старый фермер вытянул руку и сжал её в кулак. Внезапно он разжал кулак. — Пуф! — затем он поднял другую руку как можно выше, — пуф! — и снова сжал кулак.

Она улыбнулась и энергично закивала. Он ухмыльнулся. Она действительно была Путешественницей.

— Вы знаете, на что она способна? — спросил отец девочки.

Старый фермер кивнул, нащупал внутри себя свою магию и пробудил ее. Затем он исчез и тут же появился на другой стороне "Форда". Он похлопал мать девочки по руке через открытое окно, и она вскрикнула. Все его внуки зааплодировали. Им нравилось, когда он так делал. Его сын лишь закатил глаза.

Отец девочки посмотрел на португальского фермера, потом на свою дочь, а затем снова на фермера. Сероглазая девочка была вне себя от радости, что нашла кого-то, кто похож на нее. Отец долго хмурился, снова глядя на свою странную дочь, которая принесла им столько горя, а потом перевел взгляд на других голодных детей, которых ему нужно было как-то прокормить. Наконец он заговорил:

— Я продам ее вам за двадцать долларов.

Старый фермер задумался. Ему не нужны были лишние рты, которые будут отнимать у него еду, но его брат и сестры умерли, так и не научившись Путешествовать, и за двадцать лет он впервые встретил кого-то, кто был похож на него. Но он добился того, что имеет, не для того, чтобы его грабили оклахомцы.

— Десять долларов.

Девочка хихикнула и захлопала в ладоши.

Нью-Йорк, штат Нью-Йорк

Самый богатый человек в мире вошел в лифт и с отвращением посмотрел на блестящие серебряные кнопки. В сообщении было сказано, что он должен прийти один, поэтому с ним не было даже одного из его обычных помощников, который помог бы ему выбрать нужный этаж. Вместо того чтобы пачкать руки или свой безупречный носовой платок, он вздохнул, задействовал самый низкий уровень своей Силы и мысленно нажал кнопку пентхауса. Корнелиус Гулд Стайвесант, промышленник-миллиардер, не выносил грязи. Человек его положения просто не позволял себе пачкать руки. Для этого у него были люди.

Стальные двери закрылись. На них были вырезаны золотые фигуры мускулистых рабочих, воплощающих американскую мечту своим потом и трудом под лучами восходящего солнца, столь же прямыми, как луч пушки Теслы. Корнелиус принюхался. В лифте было чисто. Отель считался пятизвездочным, но Корнелиус знал, что повсюду полно микробов, отвратительных, болезнетворных, крошечных чумных узелков, которые так и норовят попасть на его кожу. Корнелиус понимал истинную сущность человека, который остановился в этом отеле, и, должно быть, он ехал в этом самом лифте. Корнелиус вздрогнул и прижал руки и портфель к бокам, стараясь не прикасаться к стенам.

Он мог позволить себе нанять лучших целителей. На самом деле он был одним из немногих людей в мире, у кого в штате был настоящий целитель, но ничто не могло остановить скверну Бледного Коня, и именно эта мерзкая Сила привела его сегодня сюда, превратив в простого просителя. Корнелиус пытался найти других целителей: однажды он побывал в цыганской палатке на Кони-Айленде, а потом в крошечной хижине на берегу реки в Луизиане, но все они оказались мошенниками, шарлатанами, на которых он потратил драгоценное время. Он нетерпеливо притопывал ногой. Казалось, прошла целая вечность, прежде чем двери открылись.

Его ждал слуга в смокинге, пожилой негр с белоснежными волосами. Слуга поклонился.

— Добрый вечер, мистер Стайвесант. Мистер Харкенес ждет вас на балконе. Позвольте снять с вас пальто, сэр?

— Не стоит. Я ненадолго.

Слуга испытующе посмотрел на него.

— Конечно, сэр. Не хотите ли чего-нибудь выпить? У мистера Харкинса есть выбор из лучших сортов.

— Как будто я здесь что-то выпью, — фыркнул Корнелиус. Сама мысль о том, чтобы притронуться к чему-то из дома Бледного Коня, была безумной. — Немедленно отведи меня к нему.

— Конечно, сэр.

— Конечно, сэр. — Слуга повел его по мраморному коридору. С постаментов на него взирали резные бюсты давно умерших греков, словно осуждая. Корнелиус ненавидел статуи. Статуи вызывали у него раздражение. Его раздражала даже гигантская бронзовая статуя самого себя на вершине нового небоскреба "Эмпайр-стейт-билдинг", названного в его честь.

Корнелиуса Гулда Стайвесанта многое заставляло чувствовать себя неуютно, в том числе и этот слуга. Ему не понравилось, как тот его разглядывал, словно оценивая. Собранная Корнелиусом информация о Харкенесе указывала на то, что этот человек окружил себя единомышленниками-активными. Многие из них готовы были убить Бледного Коня из принципа, так что логично было иметь в штате лояльных сотрудников, обладающих Силой для обеспечения безопасности. Корнелиус лениво размышлял о том, к какой расе принадлежит этот старый слуга. Скорее всего, к какой-нибудь варварской, вроде Громил, или, что еще хуже, Факелов. Это вполне соответствовало бы расе, которую так легко воспламенить страстями.

— Мистер Харкенес здесь, сэр. — Слуга остановился у двери из ценных пород дерева и толстого стекла, ведущей на балкон. Он повернул ручку и открыл дверь. — Он предпочитает свежий воздух. Вам что-нибудь еще нужно?

Корнелиус, не удостоив слугу ответом, вышел на балкон. Его время было бесценно, ценнее, чем время любого другого человека в мире, ценнее, чем время императоров, королей, царей, кайзеров и особенно этого идиота Герберта Гувера. Сама мысль о том, что ему приходится отрываться от своих дел, чтобы встретиться с кем-то на их условиях, а не на своих, была откровенно оскорбительной.