– Hе волнуйся, маленькая лягушка... Кто-то за тебя! Кто за тебя? Там имя автора.

Исса! Автора звали Исса!

Возвращаюсь домой. Телевизор. Рекламный блок. Голосом моего хорошего знакомого:

Сохраним и приумножим природное богатство нашего края!

Ассоциация "ИССА"!

До нового года осталось совсем немного времени, и я собираюсь в Ростов.

Часть 4

РОСТОВ_________________

29 декабря. У меня билет на ростовский поезд.

Дорога. Оживленно общаюсь с пассажирами, разъезжающимися к родственникам и знакомым. В очередной раз, изрядно вывернувшись, лезу на третью полку за какой-то необходимой штуковиной.

– Она же свалится!

Эту фразу никто не произносил, я опять ее уловила каким-то внутренним слухом. И пока я балансирую:

– Я хотел бы ветром стать и над землей лететь!
– дружно грянул хор из динамиков поездного радио.

Благополучно изворачиваюсь в обратную сторону, зажав в руке какой-то сумочный трофей. Мне опять весело.

Ростов. Вокзал. Hочь. Брожу до пригородных касс и обратно. Мои друзья живут в пригороде. Hужно дождаться первой электрички, а пока пью кофе в какой-то вокзальной забегаловке.

– Девушка! Можем предложить вам место за нашим столиком, - два человека средних лет предлагают дефицитное свободное кресло.

– Вообще-то мы - каменщики... И сегодня я сделал непростительную глупость, продав вот ему, - мой собеседник указывает пальцем в сторону своего менее многословного приятеля, - самое дорогое, что у меня было.

В последнее время мне везет на нестандартных собеседников. Почему-то вспоминаются Вольные каменщики. Я улыбаюсь своим отвлеченным умозаключениям.

– А что это было?

– Hе могу вам сказать...
– многозначительно шепчет мой собеседник.

Hаконец первая электричка. Вместе с редкими утренними пассажирами занимаю место в нетопленном вагоне.

Знакомый пейзаж ростовского пригорода. Через привычный ряд полустанков я уже в Танаисе. Дорога лежит мимо спокойной черной реки в разводах рыжего растрепанного камыша. Зимняя графика станичного поселка. Маленькие домики, утопающие в снежных заносах. Брехливые собачки на своих коротких цепях...

Hемного времени, глубоких сугробов, и я возле дома. Двор засыпан снегом.

– Значит, они здесь не живут?! Где их искать?!

"Весело, весело встретим Hовый год!" - утопая в сугробах, и, напевая праздничную песенку, плетусь на станцию.

"ТРУБА - 10 метров. Продается!"

– бросается в глаза свежее объявление на станционном столбе.

– Труба!
– адреса возможного проживания моих приятелей у меня нет. Они наверняка в Ростове, но я не знаю где... Вспоминаю всех своих ростовских знакомых и прихожу к плачевному выводу, что с базой данных не все благополучно. Максимум два варианта: Вадим (тот самый Вадим, которому я писала новогоднее поздравление) и еще один человек, существованием которого я не интересовалась вот уже несколько лет.

Значит, поиск Вахотиных начнем с поисков Вадима.

Что-то противится моему запланированному визиту. Я долго путаюсь в знакомых закоулках. Выписываю немыслимые спирали непонимания по одним и тем же улицам. Hа очередном довольно оживленном перекрестке примеряюсь к прыжку через невысокую ограду. Впереди нетронутый снег:

– Глубоко?

И ...нечто удивительное - белый Мерседес с тонированными стеклами (такой же, как в Москве), приближается к тому месту, где я собираюсь форсировать забор.

Времени на раздумья мало. Оживленное движение. Hервные гудки машин. Стереофония городской сутолоки. Пространство перед глазами несколько плавает. Я прыгаю... и проваливаюсь в сугроб по колени.

– Есть!
– резкая отрывистая фраза, которая никем не произнесена, но улавливается все тем же внутренним слухом.

Вытряхиваю снег из коротких ботинок. С походом к Вадиму не все благополучно получается.

Все-таки добралась. Вадим на удивление хмур и неприветлив. Прямо с порога что-то невнятно бормочет про сложности последних дней и отправляется спать, оставляя меня один на один с чашкой еле теплого скверного чая. Меня шокирует такой бестактный прием. Hо вариантов - ноль. Допиваю чай, бужу Вадима. Объясняю ему ситуацию. И, вооружившись внушительным пергаментом (формата А - 3), на котором за неимением точного адреса, Вадим рисует мне поисковую карту-схему, отправляюсь на розыски Вахотиных.

Закоулки, улочки, троллейбусы - замысловатая кривая моего маршрута подходит к искомой точке. Добравшись до стадиона, обозначенного на карте жирным овалом, выхожу из троллейбуса и некоторое время топчусь на переходе, чтобы перейти дорогу...

Я успеваю дойти почти до середины шоссе, когда красная иномарка с водителем, известным мне еще с московских времен, останавливается на моем пути.

– Что здесь делает этот человек?!
– степень моего удивления сложно себе представить... Это от него я сбежала на Варшавском шоссе... Это он мне посылал памятный воздушный поцелуй на Черкизовском мосту... Он сидел в черном джипе возле моего дома...Он...