Дежавю
вернуться

Кейли Лора

Шрифт:

Я мог бы и каждое утро его караулить.

Нет, это бред, полный бред, что же делать? Да, нужно отдать парню пушку и эти патроны, пусть спрячет где-нибудь у себя. В его возрасте каждый пацан рад был бы настоящей пушке.

Я понятия не имел, как сон из будущего был связан с этим «не моим» даже прошлым, но то, что всё неспроста, это я нутром чуял.

Ещё раз, что мы делаем…

Почему, интересно, «мы»? Я и сам не заметил, как стал так себя называть, у меня теперь было целых два «я» – я-настоящее и я-прошлое.

Так вот, что нам сейчас предстояло сделать? Я поговорю с пацаном, скажу, что ему грозит опасность, передам ему пистолет, пусть спрячет его куда-нибудь и не открывает незнакомым дверь. Да, спрячет и не открывает, спрячет и не открывает…

Я посмотрел на себя. Серьёзно? И он мне поверит? Постороннему мужику в трусах? Вышел из машины, открыл багажник – мои старые брюки, растянутый свитер жены. О, это не свитер, а какое-то безразмерное нечто; главное, я в него влез, просунул голову, вдел рукава… Виктория надевает его на природу, когда холодает к зиме.

Я сел обратно в машину и смотрел, не отрываясь, на дверь того самого дома, будто от одного моего взгляда её могли открыть.

Дверь открылась через десять минут.

Из неё вышел мужчина, может, отец, потом из двери выглянул парень в кепке, я видел его со спины. Он что-то крикнул вслед и закрыл за собой. Это был он – парень из газеты, он вроде и не изменился совсем. Я посмотрел ещё раз на статью. Правда, он мало изменился. Но точно такой, каким я его видел все эти годы в кошмарах.

Тебя скоро убьют, пацан. Тебя скоро прикончат, прямо здесь на пороге этого самого дома. Я дождался, пока их авто скрылось за поворотом, и вышел из машины, пряча пистолет за спиной.

– Так, – подходил я к забору, – что я ему скажу, что я скажу…

Руки у меня вспотели, в горле пересохло, я был будто во сне, в том самом сне, из которого выбирался не раз. Только убийцы не было рядом, он ещё не пришёл, но придёт, и я должен хоть что-то сделать.

Я постучал.

Дверь дома открылась, над дверью звенел ловец снов, меня пробирало холодом, шаги приближались к воротам, заскрипел массивный замок.

Серьёзно, пацан, ты даже не спросишь, кто я? Неудивительно, что тебя убьют.

Он открыл дверь.

Я смотрел на него. Я видел его, как тогда.

Я его узнал.

Этот парень из газеты, этот парень из сна, этот парень из той машины, что направил на меня пистолет, это он, чёрт возьми, с белым пятном под глазом, с такими же белыми волосами, только под джинсовой кепкой, я не распознал их во сне. Это он испоганил всю мою жизнь, это он убил Анну, убьёт её позже, потом… Его брови такие же белые, его ресницы всё так же бесцветны, и эти серые, как у всех альбиносов глаза…

Я не спасу тебя от убийцы, парень. Я поднял пистолет и нацелился на него. Его глаза расширились, рот открылся, он хотел крикнуть, но не смог.

Я не спасу тебя, парень, да чтоб тебя!

Я зажмурился.

Выстрел! Оглушающим эхом прокатился по всей округе, отражаясь остаточным гулом от стен соседних домов. Всё пространство будто сжималось и летело опять на меня. Его глаза онемели, рот искривился в гримасе, он осел на колени и упал вниз лицом.

Убийцей был я.

5 глава

Меня поглотила бескрайность, тёмная беспросветная пустота. И я в этой бесконечности, как часть её, как часть себя, как всё и ничто во плоти. Я летел в бесконечном пространстве, и только тысячи ярких огней со скоростью, не постижимой взгляду, пролетали мимо меня, ударяясь друг о друга, разбиваясь на сотни таких же мерцающих быстрых светил. Освещая мне путь.

Я прохожу через этот свет.

Бегу к матери, раскинув руки, она хватает меня и подбрасывает до небес, а после треплет по голове, и мы оба смеёмся.

Я опаздываю на школьный автобус и получаю предупреждение за прогул.

Выпускной, тёмный зал в огнях от дискотечного шара, медленный танец для всех, кроме меня, я стою один возле чаши с пуншем и смотрю, как танцуют другие.

Целуюсь с однокурсницей в пустой аудитории. Мы опоздали на пару и решили совсем не идти.

Получаю диплом.

Собеседование в «Вечерней газете». Запах сигар в обкуренном кабинете.

Стою на кладбище, смотрю в объектив на надгробие мистера Кларка.

  • Читать дальше
  • 1
  • ...
  • 72
  • 73
  • 74
  • 75
  • 76
  • 77
  • 78
  • 79

Private-Bookers - русскоязычная библиотека для чтения онлайн. Здесь удобно открывать книги с телефона и ПК, возвращаться к сохраненной странице и держать любимые произведения под рукой. Материалы добавляются пользователями; если считаете, что ваши права нарушены, воспользуйтесь формой обратной связи.

Полезные ссылки

  • Моя полка

Контакты

  • help@private-bookers.win