– Было бы здорово, - радостно соглашаюсь я, разглядывая ее миловидное лицо с аккуратным вздернутым носиком.

– Ты же Маргарита? Как тебя сокращенно? Марго?
– улыбается Белкина.

– Рита, просто Рита, - отвечаю я, спускаясь по лестнице.

– Хорошо, просто Рита, - передразнивает меня она и, тряхнув яркими, как пожар, волосами добавляет.
– Расклад такой: поток у нас в целом дружный. Бюджетники вперемешку с платниками и одна группа целевиков, это местные мажоры. Они, конечно, те еще засранцы, но и среди них есть нормальные ребята. В нашей группе распределение следующее: есть ботаники, у которых все списывают, есть крутыши, с которыми все хотят общаться, и есть активисты, которым до всего есть дело.

– И к кому из них относишься ты?
– насмешливо спрашиваю я.

– А я же староста, - поводит плечами Белкина.
– Я как бы над всеми, понимаешь? Как боженька, смотрю на земные игры одногруппников свысока.

Да уж, проблем с самооценкой у Ксюши точно нет.

– Ну а ты что? Чем увлекаешься?
– беспечно интересуется она, толкая массивную дверь и выходя на улицу.

– Не знаю, - такие вопросы всегда ставят меня в тупик.
– Ну, я на гитаре играю... И пою... Немного.

– Классно!
– одобрительно качает головой Белкина.
– Обожаю творческих натур. Только не говори об этом активистам в первые дни учебы, а то вцепятся в тебя мертвой хваткой, продохнуть не сможешь.

– Ладно, - киваю я, щурясь в лучах утреннего солнца.

– Кстати!
– щелкает пальцами она.
– Сегодня будет туса в "Камбале", это клубешник на берегу моря. Они летом прямо на пляже устраивают офигительные вечеринки. Будет весело, придешь?

– Нет, - неуверенно отказываюсь.
– Я не по этой части. Не очень люблю клубы.

– Почему?
– нахмурив брови, Ксюша смотрит на меня в упор.

Как ей сказать? Признаться, что никогда не бывала в ночных заведениях? Или уклониться от ответа?

Я не успеваю ничего придумать, потому что Белкина трясет шевелюрой и категорично заявляет:

– Нет, отказы не принимаются! Ты теперь одна из нас, так что должна вливаться в компанию! Давай свой номер, скину тебе точный адрес сообщением.

По ее решительному виду я понимаю, что сопротивляться бесполезно, и покорно диктую одиннадцать цифр, записав которые, девушка продолжает:

– Начало в девять, но мы с девчонками обычно к десяти подтягиваемся и...
– она с легким скепсисом оглядывает меня с ног до головы, - оденься во что-нибудь приличное. Там фейсеры на входе за дресс-кодом следят.

От этих слов у меня пересыхает в горле и потеют ладони. Откуда я знаю, что значит "приличное" в понимании Белкиной? Костюм? Платье в пол? А, может, вообще надо приходить в купальниках, раз это пляжная вечеринка? Если так, то дело - дрянь. Купальника-то у меня нет. Есть только древний, которому сто лет в обед. Но я его даже для купания на озере в родном поселке надеть бы постеснялась, не то что в ночной клубе.

– Во что именно?
– поборов стеснение, хрипло уточняю я.

Мы укрываемся в тени остановки, рядом с которой один за другим останавливаются переполненные автобусы с сонными и изможденными на вид кондукторами. Сразу после открытия дверей они высовывают наружу голову, чтобы глотнуть свежего воздуха и зычно озвучить номер маршрута.

– В платьишко какое или юбочку, - бросает Ксюша, не отрываясь от только что пиликнувшего телефона.
– Ну, точно не в растянутую футболку с мультяшными героями. Тебе сколько, десять?

Ну, это уже лучше. И платья, и юбки у меня имеются. Покупали с бабушкой прошлым летом на рынке. Так что без проблем подберу что-нибудь.

– Хорошо, я тогда позвоню, как подъеду?

– Ага, - бросает Белкина и, заметив нужный автобус, движется к нему.
– И купальник захвати, вода в августе теплющая!

Вот черт. Не повезло. Купальник все-таки нужен. И что мне делать?

Денис

– Как вчера прошло?
– спрашивает Кирюха, играя бровями.
– Завалил Ленку?

Так, значит, все-таки Лена.

– Костян все спрашивал, где его девка, куда подевалась прямо посреди вечера, - ржет друг.
– Знал бы чувак, кого она ублажает, не называл бы своей. Ну, и как она тебе по десятибалльной? Думаю, на семерку как минимум отработала. Сиськи у нее обалденные, стоячие такие, ух.

– Да я не помню ни хрена, - признаюсь я.
– Подмешивали, что ль, в бухло что-то? Память как отрезало.

– Может, и подмешивали, - жмет плечами он.
– Я не в курсе, сам не кондишн был.