– Откуда мне знать? Я не могу с кресла подняться.

Отрываю взгляд от компьютера, перевожу на соседку. Та сидит с тканевой маской на лице, закрыв глаза и раскинув руки в стороны.

– Ты издеваешься, что ли?
– раздраженно уточняю и возвращаюсь к работе.

– Тебе звонят, - повторяет Ксюша замогильным голосом, не опуская запрокинутой на спинку дивана головы.

– В каком месте мне звонят, Ксюша?
– стараюсь не нервничать и принимать реальность такой, какая она есть: да, у меня назойливая соседка со слуховыми галлюцинациями, от которой я не могу избавиться. Но я буду пытаться…

– В каком месте?..
– Ксюша задумывается, - Здесь, в этой комнате.

Протираю лицо рукой, считаю до пяти.

– О, перестали, - успокаивается соседка.

Нахмурившись, присматриваюсь к ней повнимательней.

– И снова начали, - продолжает издеваться та.

Рукой пытаюсь нащупать телефон в кармане брюк. Безуспешно.

– Мой телефон?..
– на всякий случай уточняю.

Он у меня на беззвучном режиме. И даже вибрация отключена.

– Ага. Я ж говорю - звонит, надрывается, - зевая, протягивает Ксюша.

– Где?
– стремительно подхожу к ней, нахожу свой сотовый на кресле, даже не пытаюсь понять, как он там оказался; беру трубку, - Да?

– Еваааааааа! Я напилааааась!

– Стефания?
– удивленно спрашиваю.

– Он такой холоооодный!!! А я ведь впервые влюбииилаааась!
– стонет с другого конца трубки наша звезда.

Изрядно выпившая звезда… Я б даже сказала, откровенно перебравшая, звезда.

– Ты где? В каком клубе?
– сухо уточняю, накидывая на себя пиджак.

– Почему он так со мноооой?
– продолжает стенать Стефа.

– Адрес скажи!
– четко проговариваю.

– Тебя в этом не пустят, - замечает Ксюша, открыв один глаз.

А Стефания вдруг резко сбрасывает звонок.

– Куда?
– негодующе смотрю на потухший экран.

– Если это твоя блогерша, то она ходит только в один клуб, - подаёт голос Ксюша, доставая свой телефон, - вот, адрес, - разворачивая его ко мне экраном, произносит.

– Откуда ты знаешь?
– подхожу к ней и запоминаю название улицы и номер дома.

– Она его столько раз рекламировала в Твиттере, что другого варианта просто быть не может, - машет мне соседка.

Твиттер!

Как я могла это упустить? Роман Николаевич меня убьёт…

– Говоришь, мне стоит переодеться?
– стремительно покидаю гостиную, направляясь в сторону своей спальни.

– Да, тебя в этой одежде точно не пропустят внутрь, - звучит уверенный голос соседки из другой комнаты.

– И что… что Стефания обычно пишет в Твиттере?..
– запрыгивая в платье-футляр черного цвета с утяжкой на талии, уточняю через дверь.

Даже страшно подумать, что она там на-выкладывала… за всё это время.

– Да так… делится мыслями, советует всякие заведения… а днём запостила названия каких-то депрессивных песен для малолеток, - отзывается Ксюша, - короче, ничего интересного.

– Но ты всё равно на неё подписана, - выходя из своей комнаты, резюмирую.

– Она же известная, - жмёт плечами соседка, - о! У тебя и такое в закромах нашлось?

– Как нашлось, так потеряется, - сухо отвечаю и мчусь в прихожую, параллельно заказывая такси.

– Пожалуйста, - несётся мне вдогонку.

Ничего не отвечаю, выбегая из дома.

Её имидж не должен пострадать. Нам только скандалов не хватало!

Пока еду в такси, пытаюсь дозвониться Стефе - но всё бестолку: она не берет телефон. На парковке возле клуба нос к носу сталкиваюсь с Глебом. Быстро оцениваю его внешний вид (а в джинсах и простой белой кофте он почти похож на человека), и, ничего не говоря, бегу ко входу в клуб. Ответный взгляд исполнительного директора, оценивающего мой внешний вид, стараюсь не анализировать.

– И вы здесь, - холодно произносит Глеб, когда нас обоих пропускают внутрь.

– Стефания мне позвонила, - сухо отзываюсь.

– Мне тоже, - также сухо отзывается Глеб.

– Так это из-за вас она так убивается?
– ещё суше спрашиваю, спускаясь по лестнице вниз.

– Похоже, что да, - звучит ровный ответ.

– Бедная девочка, - без эмоций произношу и подворачиваю ногу, начиная заваливаться вбок.

Но мужские руки подхватывают меня за талию и возвращают в вертикальное положение.