Шрифт:
ножевое
это смерть моя ходит рядом, с чужим ножом
ищет, куда бы ткнуть, и, заглядывая в глаза
спрашивает – когда ты, паскуда, отдашь должок
занятый при рождении тысячу строк назад
это смерть моя ходит, балуется с ножом
только все эти фокусы видел я не в кино
каждый охотник знает, поздно ли пить боржом
вычислив звук шагов за прижатой к щеке стеной
это смерть моя, стук-постук между пальчиками перо
матовой черной пастью лыбится через стол
и раскрывает карты, а там – на нуле зеро
видно, такой расклад даже черту не подошел
это смерть моя ходит, точит другим ножи
слушай, какая разница – карта сдана, играй
что нам теперь делить – только вот эту жизнь
так что давай, не жмись, наливай по последний край
бис
но занавес падает раньше
мы не успеваем
расставить на плоскости вечера
стайки отметин
это должно быть тайной
то как ты двигаешь бровью
(и слова отлетались)
и сколько карманы таят перекрестков
размеры колец
неважны до момента признаний
но об этом знают деревья
особенно немолодые
а пока захмелевшие ветры
все спорят и спорят о цвете
твоих глаз
закрытых ладонью на миг
я просто делаю шаг
только занавес падает раньше
P.S.
В мелкой сеточке из звезд
Неба медный купорос
port vein
черным по серому город гной
вскрою портвейн и зиме конец
выйдут из тьмы говорить со мной
мертвый жилец и живой мертвец
скажет один ты зачем опять
в этих тенетах не твой приход
мы всех кто пишет без буквы ять
знать не хотим нам неведом код
скажет второй я забил давно
место твое подле юных дев
девы теряют контроль весной
им ни к чему твой куплет-припев
юная кровь горяча густа
лучший рецепт охладить взболтать
а у тебя лишь к устам уста
да обещания благодать
я рассмеюсь парни ну вас в март
все я пошел и портвейн со мной
к берегу где на ночную хмарь
лег горизонт золотой каймой
in through
в сумрак из тьмы
жмущихся по углам
видно на раз
пусть их – они слепы
запах и звук
в помощь по вечерам
воздух забит
прутьями гопоты
всполохи слов
выстрелы тишины
паузы жест
длится пока ты ждешь
может быть свет
вспыхнет на этот раз
так и уйдешь
с парой стихов на ночь
ремемба
…ты можешь помнить даже томик,
что с полки на пол невпопад,
и как качнулись многотонно
дома напротив, небо над…
разоблачительные тени
неразличимы в темноте,
и только ритм неизменным
остался навзничь вместо тел…
ты можешь вычислить и этот
невзрачный день несносных лет,
но тех просроченных билетов,
не спасших город, больше нет.
в короткой памяти – ответы,
вопросы – где-то по пути,
но всех, что после смены ветра,
в стихах забытых не найти.
ты можешь выстроить из строчек
подобье лестниц приставных,
потом по ним из зимней ночи
пробраться в дебри тишины,
к той, что ты помнишь (не такую),
продолжить линии судьбы,
но все, что после поцелуя –
забыть, забыть, забыть, забыть…
зависшее
зависшая осень а мы ждали зиму
готовили сани деревья большими
оставили листья в свободном паденьи
а сами не верили в снег
и вот она вроде метелит и вьюжит
но сухость во рту вяжет сырость снаружи
и слово не вылетит шарфик потуже
а там как позволит разбег
и только по птичьи оставив гнездовья
раскрасив подъезды сугробьим бескровьем
попрятав слова за немым изголовьем
боясь прикоснуться ко снам
мы снова по выбору над облаками