Шрифт:
где не сможешь о нем сказать. Нас утянут и бросят памятью: парой рюмок на мятой скатерти, кипкой снимков в ладонях матери как подачку за съемный зал….
Подыши еще в веки, странница,
Наколдуй нашу жизнь в тетрадь,
Скоро утро и нас останется
Ровно столько, чтоб доживать.
Уходят люди
Срываюсь с мысли. Теряю смыслы. Стихи стираю.
Шепчу о ближнем. А он не слышит, ступая к краю.
И кто-то машет ему за солнцем, на горизонте...
Шепчу о ближнем. Кричу о ближнем. Но он уходит.
Не оглянувшись, ключи оставив, босым из дома,
роняя память застывшим кадром в судьбу альбома.
В дожди седые, где плачут птицы, бросаясь грудью
в ладони неба – последний остров любимым людям...
Молюсь о ближнем. Прошу о ближнем. Шепчу: "останься",
А он с улыбкой сжимает вечность в уставших пальцах
и крест нательный немым прощаньем: "Не плачь, родная,
Мы все уходим. И только вера не исчезает"...
ВзросЗлость
Ватное небо греется на плечах.
Дождь заблудился в пальцах пустых аллей.
Я почему-то хочу по тебе скучать,
Но о тебе не думать – еще сильней.
Календари снимают по листьям век,
август за августом, как надоевший шарф,
я почему-то хочу напевать тебе
что-нибудь тихое. Голосом снов и трав,
родом из детства, где правда – набор из слов
прямо в глаза и ни буквы – ножом в груди,
в то наше детство, где сложно понять любовь,
но очень просто крикнуть "не уходи".
Мы вырастаем быстро и каждый час
Кто-то срезает доброе за спиной.
Я почему-то хочу говорить о нас.
Только проклятая взросЗлость кричит "отбой".
Улыбка в архиве
Чёрная печаль
Какие жизнь порою шлёт сюрпризы
И злые тайны раскрывает нам..
Вы бросили меня, забрав сервизы
И мой любимый голубой бокал.
Я полагала, ощущая кожей,
Что не смогу без вашего лица...
Скрипела дверь и я, в углу скукожась,
Ждала капец, но не было капца.
И капал час минутами из крана,
И пустота плутала по плечам –
Всё было так, как пишется в романах,
Но не случалась черная печаль.
Бутылку рома прикупив на случай,
К ней попыталась присовокупить
И ваш портрет и свечи. Села,скрючив
Для пущей скорби руки у груди,
Наволокла на очи пелену и
Вдохнув парфюму Вашего слегка,
Я стала ждать когда пипец наступит
Мне на виски металлом каблука....
И вот внизу дверь скрипнула внезапно,
А по квартире раскатился звон...
Я поняла: пи***ц пришел без Вас мне...
Но это оказался почтальон.
СтЕхи про любоФФ
Вот такая зима: промерзают мозги, вместо граблей – заточенность вил,
Не хватает ни зла, ни бабла, ни тоски, но в резервах навалом любви.
И таскаю её по проспектному льду, в черепную коробку сложив,
А она почему-то покинув приют, оказаться снаружи спешит.
Выдаёт с потрохами, куда ни смотри /закрываю глаза – не смотрю/
А она заставляет бросаться в стихи /матерюсь, но пишу. И люблю./
И такая, признаюсь, внутри чехарда вместо грусти, бабла и мозгов,
Что почти не ворчу /ну почти никогда/, как достали стихи про любовь.
Таракаша
С днём поэзии вас, дорогие поэты и поэтессы, а так же их терпеливые, добрые и самые лучшие читатели!
У меня ни шпаги нету, ни колчана на спине –
Слабый, маленький поэт я с тараканом в голове.
Он тщеславен и тщедушен и сутул не по годам,
Но мою бедняжку – душу охраняет таракан:
Если вдруг хана настанет, если критик сгоряча
Окунётся умной харей в поэтический мой чай,