будет. Лучше его б не было. Это я про дар, если что.

2

Как-то неприятно наблюдать за созданиями, бродящими по улицам, о

которых нормальные люди даже не подозревают. Я как-то полгода не мог

отвязаться от призрака, когда тот понял, что я его вижу. А он пользовался

этим и доставал по пустякам. Отстал только, когда я наорал на него в

супермаркете. И тот слинял лишь потому, что мне уже собирались психушку

милые граждане вызывать. Одна бабуля даже поинтересовалась, не

припадочный ли я.

Что там, у Сереги, стрястись – то могло?

Простояв пять минут под его дверью, я начал рыться по карманам.

Звонок он, по-видимому, не услышал. Не открывает, так я и сам могу. У

меня где-то был ключ от его квартиры. На крайняк. Осталось его найти

только. Вот и его связка с двумя ключиками. Один от длинного и тёмного

тамбура, а второй от самой квартиры. Тамбурная дверь поддалась легко и

впустила меня в коридор. Квартира Прохорова была дальней. Потыкавшись в

темноте, я, наконец, нашел замочную скважину, но ключ в ней не захотел

поворачиваться. Зато открытая всё это время дверь - распахнулась.

Покрывая свою тупость нехорошими словами, я зашел в квартиру.

– Серега! – крикнул я на всю мощь легких.

Но ответа не последовало.

– Отлично, - буркнул я и, не разуваясь, прошел на кухню. Там парня не

было, лишь небольшой бардак, говорил, что хозяин квартиры находился тут

совсем недавно. Нарезанные ломти колбасы на столе, тут же кухонный нож.

В мойке гора грязной посуды. Убежище холостяка. На полочке шкафчика

стояло фото в розовой рамке. Серега и его девушка Лера. Оба счастливые и

улыбающиеся на фоне моря. Ветер треплет их волосы. Серега тут еще с

длинными. Черная волна волос падает ему на плечи, а в глазах отражается

любовь к Лере и небо. Переведя взгляд на Валерию, я вздохнул. Не мой

типаж. Высокая шатенка с серыми глазами. Как по мне, выглядит слишком

грубо. Не знаю, что в ней нашел друг. Но я за них все равно рад. А впрочем, где сам хозяин квартиры?

Протоптав еще одну дорожку по коридору, я распахнул дверь в

спальню. Обвел взглядом просторную, но темную комнату. И чуть не заорал

благим матом. Серега, приоткрыв рот, смотрел на меня из дальнего угла

мертвыми глазами.

– Отличное утро! – бурчал я под нос, когда вылетел на лестничную

клетку и пытался найти мобильник. Но все время промахивался и не мог

достать телефон из кармана.

Серега, Серега.

3

– Алло, полиция??

***

– Кем вы приходились убитому? – это был первый вопрос, который мне

задал мент. Меня в квартиру не пустили и допрашивали на лестнице, на

радость всем соседям Сергея.

– С чего вы взяли, что он убит? – проигнорировал я вопрос от

невысокого мужика с пышной растительностью на лице.

– Интуиция, - продемонстрировал он мне золотые зубы.

Я просверлил его недоверчивым взглядом.

– И все же? – поторопил он меня с ответом.

– Друг.

– Насколько близкий? – оценил он меня похотливым взглядом.

Я шокированный таким выпадом, ответил:

– Бывший одноклассник.

– Бывший значит, хорошо.

Я непонимающе уставился в его блокнот. Вместо моих ответов, он там

рисовал сердечки. И выводил кривым почерком, сильно склоненным в лево

что-то про любовь к ближнему. Нежно оттолкнув мента, так что тот

вписался в соседку, я зашел в квартиру. Слишком много людей. Не

продохнуть, не протолкнуться. Просочившись в комнату, я нашел взглядом

помощника следователя и своего давнего друга:

– Вадь, ну что?

– Что, что. Нифига не ясно. Причину смерти не установили. Взлома не

обнаружили. Такое впечатление что, Сергей Прохоров просто возвращался из

кухни, с тарелкой бутербродов, - мужчина махнул в сторону стола, на

котором стояла еда. – А потом изменил направление и подошел к стене.

Спиной. Будто он пятился. Смерть наступила приблизительно часа два назад.