– Конечно.

– Помнишь, что случилось с героем «Инфаркта»?

– Бедняга умер от разрыва сердца.

– А герой «Песка»?

– Его похоронили заживо.

– Теперь вспомни, что стало с героем рассказа «Пистолет».

– Он застрелился.

– Так вот, друг мой, если верить статистике, то восемьдесят пять процентов вероятности, что мы с тобой в финале этого рассказа покончим с собой.

– Или умрем как герои...

– Точно. Как два великих мученика!

Мы дружно рассмеялись. Собак весело завилял хвостом.

– Да, не очень повезло нам с автором, – отсмеявшись, сказал я.

– Верно! Нет, чтобы сочинить про нас какой-нибудь сентиментальный роман, погрузив в приятную атмосферу блаженного идиотизма, так он вечно подсовывает нам эту чертову экзистенциальную тошноту.

– Надо с ним разобраться!

– Заметано.

– Так значит в путь?

– В путь!

И не позволяя себе материться и впадать в отчаянье, мы отправились на поиски нашего бессовестного автора, способного в любую минуту подбросить нам какую-нибудь подлянку.

Сделав несколько шагов, я подвернул ногу.

– Черт! – вырвалось у меня.

– Тихо! – сказал Собак. – Я понял, что надо делать. Я с интересом вперил в него свой взгляд.

– Этот автор совсем неплохой парень, – сказал он. – И пишет хоть куда!

В тот же миг перед Собаком возникла большущая кружка пива.

– А еще... еще он почти всегда ставит запятые там, где нужно, – поддержал я своего спутника.

В ту же секунду боль в ноге исчезла.

– Авось дойдем! – подмигнул мне Собак.

И мы отправились на поиски нашего воистину гениального автора.

Две новые кружки пива ждали нас за поворотом.