Утром, в холодный месяц,в месяц ненастья, замаранный грязью и дымом,в грустный месяц осады,когда, щерясь, выли шакалы Марокко,когда мы ни на что больше не надеялись,когда мир казался добычей чудовищ,ломая лёгкий лёд холодного утра,в раннем тумане Мадридая увидел вот этими глазами,этим сердцем, что видит,шли вы:нежная и зрелая, светлая, крепкаябригада камня.Это было время тоски, и разлукажгла женщин, как уголь.Испанская смерть,что острее и терпче смерти,бродила по полю, дотоле гордому хлебом.На улице кровь раздавленных людейсмешивалась с водой,которая вытекалаиз сердца разрушенного дома.Невыносимое молчание матерей,глаза детей, закрытые навеки,всё было грустью, ущербом, утратойубитым садом, вытоптанной верой.Товарищи, тогда я вас увидел,и мои глаза ещё полны гордостью:я увидел в туманное утро,стойкие и спокойные,с винтовками,с голубыми глазамивы подымались на фронт Кастилии,пришедшие издалека,из ваших потерянных родин, из ваших снов,чтобы отстоять испанский город,где раненая свободане знала, протянет ли день.Братья,пусть ребёнок и муж, женщины, старцыузнают вашу высокую повесть,пусть она дойдёт до сердце без надежды,пусть пронесётся по шахтам, полным удушья,пусть спустится вниз по бесчеловечной лестнице рабства.Пусть все звёзды, все колосья Кастилии и миразапишут ваши имена, вашу суровую борьбу,вашу победу, тяжёлую и земную, как ветви дуба,ибо вашей жертвой вы возродили доверье к земле,вашей щедростью и вашей смертью.Вы река среди кровавых скал,стальные голуби, надежда.
