Нет, не из пламени я сотворён,я состою из тряпок, ревматизма,бумажек порванных, забытых строчек —наскальных знаков жалкихна обломкахбылых утёсов.Где замок из хрустального дождя?Где Молодость и снов её печаль,и та полурасцвётшая мечтао птице в небе, об орле в полёте,о пламени на рыцарском гербе?Нет, я не луч лазурного огня,вонзённый, как копьё,в безоблачное сердце.Нет, жизнь не острие ножа,не вспышка звёздная,а медленный износ внутри одежд,ботинок, повторённый сотни раз,изъеденная ржавчиной медальв коробке тёмной, тёмной.Ни новых горестей я не прошу, ни роз,не безразличием я болен, нет,а просто — каждый знак уже начертан,и начертания стирает горький ветер;моя душа теперь, как барабан немойна берегу реки, всё той реки,которая была и вечно будет.
