— Залазь в машину, падла! Да не вздумай пасть разевать, — тихо предупредил парень. Кулич, будто завороженный, беспрекословно уселся на заднее сиденье.

— Вот и свиделись, дружок! — услышал он смутно знакомый голос, повернул голову и приглушенно охнул.

На него с нескрываемым отвращением смотрел Андрей Михайлов…

За день до этого Фрол с Андреем решили расслабиться. Михайлов-младший сейчас временно жил у Фрола, а выписанную из больницы мать по совету последнего отправил восстанавливать здоровье в пансионат «Эдем». Андрей влился во фроловскую бригаду, заняв место покойного брата, и подключился к работе. Надо сказать, не особо пыльной. Фроловцы никогда не наезжали на коммерсантов, поскольку те, понимая обстановку в стране, сами просились «под крышу». Фрол пользовался репутацией человека порядочного и не драл с подопечных три шкуры.

А напротив, всячески помогал развиваться. «Коровки наши должны быть здоровыми, тогда и мы больше молочка получим!» — неустанно внушал он подчиненным. Разбираться с другими бригадами приходилось редко (Фрол обладал мощным авторитетом), и в девяноста девяти процентах из ста стрелки заканчивались мирно. А на чужую территорию Фрол не зарился. Своего добра хватало…

— Вставай, засоня! — крикнул Фрол из кухни. — Кофе хочешь?

Андрей лениво потянулся на кровати и зевнул.

— Давай, давай, лежебока! Мозги отоспишь! — весело подтрунивал Фрол (в глубине души он питал некоторую слабость к Михайлову-младшему, так как тот внешне немного напоминал единственного сына Фрола, погибшего два года назад в автомобильной катастрофе).

— Какие планы на сегодня? — спросил Андрей, выходя из ванной.

— Выходной, — улыбнулся Фрол. — Съездим в спортзал, разомнемся, потом в сауну с девочками. Программа устраивает?

— Вполне.

— Ах да! — спохватился Фрол. — Совсем забыл! Есть одно маленькое дельце, но с ним пацаны сами справятся…

— Что за дело? — поинтересовался Андрей.

— Барыга наш, глава фирмы «Салют», ушел в глубокий запой. Забросил работу, паразит! Непорядок…

Фрол взял со стола сотовый телефон и набрал номер.

— Слушай, Витька, — сказал он в трубку. — Прихвати кого-нибудь из ребят и поезжай домой к Кузьмичеву… Нет, рожу бить не надо, только если заартачится… Короче, отвезешь его в третью больницу и положишь под капельницу, пусть кровь от шлаков очистится. Он в штопоре, усекаешь? Сам остановиться не может, так мы подсобим. С главврачом я договорился. Через день, когда очухается, скажешь от моего имени: «Работай, алкаш! Наверстывай упущенное! Иначе башку оторву». Все, счастливо…

— Ты прямо доктор Айболит, — пошутил Андрей.

— Нет, просто рачительный хозяин. Пей кофе, остынет…

Вечером, как и обещал Фрол, они втроем (Фрол, Андрей и Рембо) отправились в сауну, хорошенько пропарились, распили бутылку коньяка и послали Рембо за девочками. Тот, не раздумывая, поехал прямо к сутенерше Варваре, услугами которой несколько раз пользовался, выбрал трех самых симпатичных «ночных бабочек», расплатился и вернулся в сауну.

Фрол с Михайловым тем временем успели ополовинить вторую бутылку.

— Милости прошу к нашему шалашу, красотки, — галантно пригласил Фрол. — Раздевайтесь, не стесняйтесь, чувствуйте себя как дома!

Девушки профессионально скинули одежду. На груди одной из них, миловидной худощавой блондинки, Андрей заметил огромный синяк.

— Эк тебя угораздило, — посочувствовал он, — с лестницы упала?!

— Ага, — фальшиво улыбнулась проститутка.

— Тогда прими обезболивающее. — Михайлов-младший наполнил бокал. Глотнув коньяка, блондинка подперла лицо руками и вдруг всхлипнула.

«Проклятье! — мысленно выругался Андрей. — Терпеть не могу пьяных баб!»

Он оглянулся по сторонам, собираясь выбрать другую, однако в комнате уже никого не было. Фрол с Рембо не теряли даром времени.

— Думаешь, я пьянь, алкоголичка?! — словно прочитав мысли Михайлова, абсолютно трезвым голосом спросила девушка.

— Есть такое подозрение! — сознался Андрей.

— Я вообще почти не пью, просто мне больно. Посмотри сюда.

— Боже! — прошептал Михайлов, увидев на бедре блондинки несколько круглых ожогов от сигареты. — Вот сволочь-то!!!

Проститутка, давно не слышавшая доброго слова, громко разревелась.

— Ну, ну, перестань! — погладил ее по голове Михайлов. — Расскажи, кто это сотворил!

— Варварин племянник, — пригубив коньяк, пожаловалась девушка. — Свалился, гнида, на нашу голову из Н-ского района.

Андрей насторожился.

— Кто он, как выглядит?

— Похоже, бандит, весь цепями золотыми увешан, а выглядит… Натуральный хорек! Мелкий, злой, правая рука в гипсе…

Михайлов задумался. Родственник сутенерши напомнил ему неудачливого убийцу с гирькой. Мелкий, злой, хорек! — исключительно верное определение.