__________________________
Лучшая подружка младшей сестры... Это проклятие какое-то или что это?! В один момент я вдруг понял, что безумно хочу её... И даже находиться в одном помещении стало пыткой. Но если раньше она всем своим видом показывала мне симпатию, то сейчас делает всё, чтобы отбрить — игнорит, провоцирует, показывает мне «место». И если честно, меня это уже достало... Всему приходит конец — моему терпению тоже... Она скажет мне «да», хочет этого или нет!
— Что это у тебя здесь, Садовский... М-м-м... Какой маленький...
— Ты чё офигела?! Какой он маленький?!
— Ну не знаю... У меня жужжалка больше, — ухмыляется стерва, и я резко разворачиваю её лицом к стене, удерживая руки за запястья и ныряя под коротенькую юбку.
— Жужжалка больше, значит? Ну ок, ща проверим...
— Садовский! Тебе не жить после этого!
— Ты же сказала, что маленький... Значит, вообще ничего не почувствуешь. Вот и посмотрим, что сорвётся с твоих губ, дорогуша... Ещё никто не жаловался, ни на технику, ни на размер…
Пролог
Мария Логачёва
Музыка бьёт по нервам, огни мечутся, словно сумасшедшие светлячки. Я пытаюсь сосредоточиться на бокале в руке — на янтарной жидкости, которая должна меня расслабить по логике вещей, но лишь усиливает внутреннее напряжение. Зачем я пришла на эту тусу одна? По понятной причине… Мне хотелось проверить… Появится ли он снова там, где я. Ну а Камилла сейчас в больнице, так что… Я решила, что будет не лишним испытать его на прочность…
И Садовский припёрся, конечно же… На моём крючке…
Его голодный взгляд скользит по моему лицу и полураздетому телу, будто он пытается разгадать, что скрывается за напускной беспечностью. Гадай, бедолага, всё равно никогда не получишь просто так…
Я нарочно танцую среди пацанов. Нарочно надела ужасно развратное платье. Открыла ноги, подчеркнула фигуру, распустила волосы… Уже вижу, как его ведёт от желания. Он же похотливое животное… Если что-то заприметил, пока не получит — не отвянет. Просто не из тех, кто сдаётся. Привык получать всё на блюдечке с голубой каёмочкой. Наглый мажоришка… Как странно, что Камилла вообще не такая… Быть может, его нашли в коробке на улице?
— И чё ты тут одна скучаешь? — его голос пробирается сквозь гул музыки, тёплый и насмешливый. Знал бы, как нелепо звучит… Ведь на самом деле он хочет сказать что-то вроде — а чего ты ещё здесь, а не подо мной, детка? Примерно что-то такое слышат все его потаскушки, я знаю…
Я пожимаю плечами, стараясь, чтобы это выглядело небрежно:
— У тебя что-то с радаром, я вовсе не скучаю, Садовский. И вообще, что ты тут делаешь, блин?!
— Я-то? Я завсегдатай подобных вечеринок. Это ты сюда не совсем вписываешься...
— Да, ладно? А так? — перекрикивая музыку, трусь задом о какого-то парня. Но едва он видит, кто рядом со мной, тут же сваливает в противоположном направлении. Трус. — Кто бы сомневался… Всех кандидатов мне перепугал, быдло.
Он усмехается, и в этой усмешке привычная самоуверенность. Тот самый взгляд, от которого у девушек, наверное, подкашиваются ноги и мокнут трусы. Но я-то знаю: за этой маской — десятки историй, коротких, как вспышка, и пустых, как лопнувший мыльный пузырь… Они ему по-настоящему неинтересны. Да и он им… Лишь кошелек с деньгами и симпатичная мордашка. Ну, возможно, ещё и член… А внутри у него никто не был. Пока ещё…
— А ты со мной потусуйся…
— Пфффф… С тобой мне не интересно! — выдаю максимально уверенно, но он даже тут переплёвывает своей наглостью и бестактностью…
— Ты просто не пробовала, — говорит, наклоняясь ближе. Его дыхание щекочет кожу, и я невольно вздрагиваю.
— Пробовала. И поняла, что не моё, — отвечаю, отворачиваясь. Но он не даёт мне уйти. Рука — лёгкая, но твёрдая — ложится на моё плечо.
— Дни Рождения моей младшей сестры не считаются, малышка…
— А я не про них. Я в целом, — отдёргиваю руку.
— Не верю чё-то… Хули тогда везде светишь своей задницей? Или снова будешь заливать мне про Мирона? Так он занят…
— Может ты просто слишком часто смотришь на эту самую задницу, а? Хочешь, но не получаешь…
— Так ты нарочно меня провоцируешь, детка?
— Быть может, у меня просто парень есть, Садовский? Не думал? — бросаю очередную гранату, а он ловко принимает. Его даже не взрывает. Ни сколечко…
— Не-а… Уверен, что его нет… И ты целка…
— Да ладно? С чего такие познания, Владленчик?
— С-с-сука, — усмехается он. — Сто раз тебя просил меня так не называть… Ты просто ждёшь правильного человека, я убеждён в этом… Все эти твои мантры, потоки и установки…
Внутри всё сжимается. Правильный человек? Для меня это звучит как шутка. Я-то знаю, что «правильные» для Влада — это те, с кем можно провести ночь и не вспомнить имени на утро. Ещё и блещет познаниями о моих интересах. Тоже мне, профи нашёлся. И я ржу ему в лицо, потому что он совсем уже оборзел с такими грязными намёками. Пошлый интриган…
— А ты, конечно, знаешь, кто он? — спрашиваю с издёвкой, но голос дрожит. И это меня уже бесит. Сбои организма и тела, которые случаются, когда этот представитель фаллического культа находится рядом со мной.
Он улыбается, и в этой улыбке для меня мелькает что-то новое. Не просто игра, не просто вызов. Что-то, от чего сердце делает лишний удар.
— Может, я и есть этот человек, а… Машка…
Я смеюсь, но смех звучит фальшиво. Это ведь уже не просто подкат. Он мне прямо изъявляет желание лишить меня девственности.