- Слушаю.
- Маргарита? - женский голос, дрожащий, с истеричной ноткой, резанул ухо.
- Да. Кто это? - я нахмурилась, чувствуя, как напрягается всё тело.
- Елена… - всхлип. - Елена, которая приходила к вам две недели назад.
Я замерла, кровь отхлынула от лица. Лена. Любовница Михаила. И сестра Ильи, чёрт возьми. Я бросила взгляд на него - он лениво потягивал вино, но его глаза следили за мной, как будто он знал, что сейчас произойдёт что-то важное.
- Нам не о чем говорить, - я хотела сбросить вызов, но её голос, пропитанный паникой, остановил меня.
- Рита, выслушайте меня, - она зарыдала в трубку. — Пожалуйста. Это важно.
В тексте есть: предательство, месть, измена
Ограничение: 18+
ГЛАВА 1.
Раннее воскресное утро в нашей квартире пахло свободой и свежесваренным кофе. Михаил, как обычно, укатил с друзьями на рыбалку ещё в пятницу, напевая что-то про «трофейного сома» и обещая вернуться к ужину с уловом. Я осталась одна, наслаждаясь тишиной, которую нарушал лишь мягкий гул кофемашины. Напевая старую песню, я принялась за уборку, танцуя с тряпкой по кухне, словно на сцене. Моя жизнь - это мой холст, и я, Маргарита, художница с душой бунтарки, всегда добавляла в неё яркие мазки.
Внезапно звонок в дверь разорвал мою идиллию, как нож полотно. Часы показывали ровно 8:00. «Кто посмел нарушить мой ритуал?» - фыркнула я, бросив полотенце на стол и поправив растрепавшиеся рыжие локоны. В старом халате с ананасами я, конечно, не выглядела как королева, но в своём доме я - хозяйка.
Не глядя в глазок (глупая привычка, знаю), я распахнула дверь. На пороге стояла девчонка лет двадцати - каштановые волосы в творческом беспорядке, дерзкий взгляд, потёртая сумка через плечо. Её наглая ухмылка тут же вызвала во мне искру раздражения, но я, Маргарита, умею держать лицо.
– Вы к кому?
– спросила я, приподняв бровь, но сохраняя ледяную вежливость.
– Миша дома?
– бросила она, даже не подумав поздороваться, и окинула меня взглядом, будто я была частью мебели.
– Нет. А ты кто такая?
– мой голос стал острым, как мой любимый карандаш для эскизов.
– Я? Мишина невеста, - заявила она с такой уверенностью, что у меня внутри всё сжалось.
– Меня из квартиры выгнали, вот я и пришла… А ты, что ли, домработница?
– её губы скривились в насмешке, а глаза пробежались по моему халату.
Я замерла, но не от шока - от злости. Сердце забилось в ритме барабанной дроби, но я, не из тех, кто теряется. «Невеста? Домработница?» - эти слова звенели в голове, как вызов. Я выпрямилась, чувствуя, как внутри загорается огонь.
– Пропусти, чего в дверях торчишь?
– не дожидаясь ответа, девица оттолкнула меня плечом и, не разуваясь, протопала в гостиную, оставляя грязные следы на моём кремовом ковре.
Я стояла, сжимая кулаки, пока она развалилась на моём диване, закинув ногу на ногу, как королева на троне. Её взгляд лениво скользил по нашим семейным фото, а пальцы постукивали по подлокотнику. Наглость этой девчонки была эпичной.
Очнувшись, я шагнула в гостиную, мой взгляд мог бы прожечь дыру в стене.
– Слушай сюда, - начала я, голос дрожал, но не от страха, а от сдерживаемого гнева.
– Я не домработница. Я Маргарита, жена Михаила. И я требую, чтобы ты убралась из моего дома. Сейчас.
Она медленно повернула голову, её губы растянулись в язвительной ухмылке:
– Жена? Серьёзно?
– она хмыкнула, будто я рассказала анекдот.
– Миша говорил, что живёт один. Может, ты его бывшая?
– её глаза прищурились, и в них мелькнула искра провокации.
Кровь ударила в виски. Не говоря ни слова, я метнулась к комоду, схватила наш свадебный альбом и с грохотом бросила его на журнальный столик.
– Вот наша свадьба. Три года назад, - мой голос звенел, как сталь.
– Если Михаил тебе что-то наобещал, разбирайся с ним. А сейчас убирайся из моей квартиры. Немедленно!
Девчонка лениво открыла альбом, пробежалась взглядом по фотографиям. Её лицо чуть дрогнуло, но наглость никуда не делась.
– Ну и что?
– она пожала плечами.
– Может, вы уже сто лет не вместе. Миша мне про тебя вообще ничего не говорил, - её тон был вызывающим, а в глазах мелькнула искренняя уверенность.
Я схватила телефон, пальцы дрожали от ярости.
– Хорошо. Давай позвоним Михаилу. Прямо сейчас всё выясним.
– Звони, - она откинулась на спинку дивана, скрестив руки.
– Мне некуда идти. Я останусь ждать своего жениха.
Я набрала номер Михаила. Гудки тянулись бесконечно. Наконец, его сонный голос пробился сквозь шум на заднем плане:
– Алло, Марго? Что случилось? Мы тут рыбачим…
– Михаил, - я изо всех сил старалась говорить спокойно, - у нас дома твоя невеста. Говорит, ты ей обещал жениться и что живёшь один. Объясни, что происходит.
Тишина. Долгая, вязкая, почти осязаемая. Я слышала, как кто-то из его друзей на фоне что-то бормотал, но Михаил молчал.
– Марго… Какая невеста? О чём ты?
– его голос звучал растерянно, но что-то в его тоне - лёгкая пауза, едва уловимая дрожь - заставило меня насторожиться.
– Девушка, лет двадцати, каштановые волосы. Говорит, её зовут Лена, и она твоя невеста, - я старалась говорить чётко, но голос предательский срывался.
Девчонка вскочила с дивана и попыталась выхватить телефон: