Его глаза вспыхивают. Он засовывает руку в карман, и звук ключа кажется невероятно громким. Дверь со скрипом распахивается. Он делает шаг внутрь, и я отступаю, пока спиной не упираюсь в стену.

«Она всего лишь ребёнок», — говорю я, и моя ненависть звучит в каждом слове.

Он дёргает головой, будто от пощечины. «Я бы не стал к ней прикасаться, — его голос срывается на защитный, почти истеричный рык. — Я не извращенец!»

«Но ты делаешь это со мной!»

«Тебе двадцать один!» — он бьёт себя ладонью по лбу, будто вбивая эту мысль.

«Нет! Не двадцать один!» — кричу я, хотя сама уже не помню, сколько времени прошло.

Он зажмуривается, а когда открывает глаза, зрачки поглотили весь свет. «Ты выглядишь на этот возраст, — шипит он. — Я не гребаный извращенец!»

Монстр моего мира набрасывается. Удар кулаком в челюсть ослепляет белой вспышкой боли. Я падаю на бетонный пол, и грохот отдаётся в черепе. Не успеваю вдохнуть, как его ботинок впивается мне в бок. Глухой, влажный хруст рёбер заглушает мой стон.

Он грубо поднимает меня и швыряет на койку. Воздух не идёт в лёгкие. «Хватит…» — хриплю я, но слово тонет в звоне в ушах.

Его тело наваливается на меня, душа своим весом. «Я не извращенец», — это уже не крик, а навязчивый, больной шёпот прямо в ухо.

Я задыхаюсь. Тьма затягивает края зрения. И в этот миг он входит в меня — жёстко, яростно, без намёка на ту извращённую «нежность», что иногда бывала раньше.

«Только ты, куколка, — бормочет он в такс своим движениям. — Мне не нужна другая».

Тьма смыкается окончательно.

Я прихожу в себя на койке. Живот туго забинтован. К лицу приложен пакет со льдом, примотанный грязным полотенцем. Он не трогал меня, пока моё лицо не стало «красивым» снова. В тишине камеры я лежу и слушаю его шаги снаружи. И тихие, прерывистые всхлипы Мэйси за стеной. И понимаю, что спасла её. На одну ночь. Ценой своего сломанного тела и ещё одного осколка души. Он подтвердил это сам: «Только ты». Я — его избранная пытка. Его главная, окончательная кукла. И это знание — самая страшная клетка из всех.

«Мне было семнадцать, когда он меня впервые изнасиловал. Но он всё твердил, что я выгляжу старше. Сходил с ума, если девчонки врали про возраст. Двадцать один — это, блять, было для него священной цифрой. Какая-то гребанная планка. Мне было всего семнадцать, но он просто не смог бы ждать дольше. Не вытерпел бы».

Я отгоняю от себя всплывающие обрывки: его тяжёлое дыхание, запах пота и крови, звук рвущейся ткани. Встречаю взгляд Диллона — не сочувствующий, а сфокусированный, жёсткий.

Он сжимает челюсть, и я вижу, как напрягаются мышцы на его шее. «В его прошлом что-то сломалось, — говорит он, и каждый звук отточён как лезвие. — Что-то, что сводит с ума. Хотя я так и не понял, что именно».

«Он ёбаный больной ублюдок, — прорывается у Диллона, и кулак его сжимается так, что костяшки белеют. — Никаких оправданий. Никаких».

Он злится за меня. Не грустит, не ноет, не смотрит с той жалостью, от которой хочется выть. Бо всегда был грустным за меня. А Диллон… Диллон готов разорвать что-то. И впервые за много лет я чувствую: у меня есть воин. Не защитник. Воин.

Я отрываю взгляд от его глаз, в которых кипит чернота, и впиваюсь ногтями в предплечья, пока не появляются красные полумесяцы. Дыши.

«Ты думаешь, он теперь переключится на неё?» — голос у меня хриплый.

Всплывает её лицо. Шрам. Его голос, полный брезгливости: «Испорченная кукла. Никогда не станет идеальной».

«Не тронь её», — умоляла я тогда, наблюдая, как он готовит для Мэйси новое платье. А он ответил, не оборачиваясь: «Я сделаю её красивой. Но она никогда не будет такой, как ты, грязная кукла».

«Нет, — теперь я говорю это Диллону с ледяной уверенностью. — Он бы ждал, пока она станет «женщиной». Но её шрам… он для него — клеймо. Она испорчена. Недостаточно хороша».

Я качаю головой, и кусочки пазла с грохотом встают на свои места.

«Он будет искать новую. Для своих потребностей. Все те, других куклы, что он убил… они были старше. И ни одна не была «идеальной». Их он использовал, а потом выбросил. Как расходный материал».

Я издаю долгий, сдавленный звук — не вздох, а скорее стон. Почему я не сложила это раньше?

Потому что, когда дело касается его, в твоей голове — кромешная, ебучая мгла.

«Значит, мы имеем дело с потенциальным новым похищением, — голос Диллона режет воздух. — И с новыми убийствами, если он не найдёт ту, которая «сойдёт»».

Он бьёт кулаком по столу. Тарелки подпрыгивают с сухим лязгом.

«Блядь!»

«Или… — мой шёпот настолько тих, что я почти сама его не слышу. — Он вернётся за своей грязной маленькой куклой».

В воздухе повисает тяжёлая, липкая тишина.