*
— А ты? — спрашивает он, не отводя своего пристального взгляда ни на секунду. Его голос звучит еще тише, почти шепотом. — Ты стоишь того, чтобы быть верным?
*
В тексте есть: МЖМ, очень откровенно, мажор
Ограничение: 18+
Пролог
Все события, герои, названия организаций, заведений и иных объектов являются вымышленными. Любое совпадение с реально существующими людьми или местами — случайность.
В тексте присутствуют откровенные сцены, эмоциональные моменты и нецензурную брань.
Автор не преследует цели пропаганды нетрадиционных отношений. И подчеркивает, что произведение является художественным вымыслом.
Я бегу по коридору, не разбирая дороги, и слезы застилают обзор. Тушь наверняка уже потекла и я похожа на ведьму из фильма ужасов, а каблуки выбивают по мраморному полу такую отчаянную дробь, что, кажется, весь этаж меня слышит.
Но мне абсолютно все равно.
Два года. Целых два года я встречалась с этим... с этим человеком, для которого теперь не нахожу слов. Хотя нет, слова находятся — грубые, хлесткие, такие, после которых мама печально качала бы головой и напоминала, что приличные девушки так не выражаются.
Но разве приличные парни спят с другими, пока их девушка в красивом платье ждет за столиком ресторана, нервно проверяя телефон каждые тридцать секунд?
Костя. Мой Костя. Теперь уже — бывший парень Костя. С Ленкой. В нашем номере, на смятых простынях кровати, которую он оплатил моей картой, потому что «малыш, у меня что-то приложение глючит, скинь за бронь пока со своей, я потом переведу».
Горло сжимается так, что каждый вдох дается с трудом. Слезы текут горячими дорожками по щекам, и злость — на него, на себя, на весь этот проклятый пансионат с его рекламными обещаниями о «романтических выходных» — клокочет внутри, не находя выхода.
Романтика, значит. Незабываемые впечатления. Получите и распишитесь.
Мне просто нужно где-то перевести дух. Умыть лицо. Перестать рыдать посреди коридора, где меня может увидеть любой из полсотни человек нашего потока, приехавших сюда на эти злосчастные выходные.
Я толкаю дверь и влетаю внутрь, не думая.
И в ту же секунду понимаю, что этот день решил добить меня окончательно.
Номер оказывается люксом — из тех, что стоят как недельная зарплата обычного человека. Огромные панорамные окна открывают вид на темный сосновый лес, кожаный диван цвета горького шоколада манит утонуть в его мягких подушках, а на низком столике из черного мрамора стоит бутылка чего-то явно дорогого.
И двое парней.
Первый развалился в кресле с бокалом в руке. Светлые волосы, холодный оценивающий взгляд, а на запястье поблескивают часы, которые наверняка дорого стоят.
Артем Ларин.
Наши отцы каждую первую субботу месяца играют в гольф и обсуждают акции за дорогим коньяком, но мы с Артемом за все время знакомства обменялись от силы десятком ничего не значащих слов. Он всегда смотрит на людей так, будто прикидывает, стоит ли вообще тратить на них свое драгоценное время.
Второй стоит у окна, прислонившись плечом к раме, его силуэт четко вырисовывается на фоне вечернего неба. Темные волосы, широкие плечи, футболка обтягивает торс так, что сразу становится ясно — спортзал его второй дом.
Кирилл Северов.
Капитан университетской сборной по плаванию, гордость факультета, парень, на которого девчонки вешаются гроздьями и ради которого устраивают войны за места в первых рядах на соревнованиях.
Оба учатся в моей группе. И почему-то именно они двое, пара лучших друзей, никогда и ни с кем не общаются, предпочитая проводить свободное время где-то вне универа и не заводя лишние знакомства.
Хотя с обоими безумно выгодно просто находиться рядом, это факт.
— Ошиблась дверью, — выдавливаю я, собственный голос кажется чужим. — Извините.
Я разворачиваюсь к выходу, и тут же утыкаюсь носом в черную футболку.
Кирилл. Когда он успел пересечь комнату?
— Куда это ты собралась? — низкий голос, с ленивой насмешкой, которая почему-то царапает что-то внутри.
— В свой номер. Куда угодно, только не…
Пытаюсь обойти его слева — он плавно сдвигается, перекрывая путь. Мечусь вправо — та же история. Он двигается легко, почти играючи как кот с мышкой, будто это забавная игра, а не мои жалкие попытки сбежать.
— Северов, — рычу сквозь зубы, — отойди с дороги.
— В таком виде? — он чуть приподнимает бровь, окидывая мое лицо внимательным взглядом. — Ты сейчас выйдешь в коридор, тебя кто-нибудь сфотографирует, и завтра вся университетская группа будет бурно обсуждать, как Алиса Никольская рыдала в первый же вечер выходных.
Ненавижу, что он прав. Ненавижу его спокойную уверенность и то, как точно он точно и верно просчитывает ситуацию.
— Это не твое дело, — огрызаюсь я, но голос предательски дрожит.