Глава 1
Суббота — мой любимый день недели. Первый выходной. Я могу позволить себе проснуться поздно, никуда не бежать, не спешить. Просто лежать в постели и слушать тишину.
Встаю, иду на кухню. Ставлю чайник. Знакомый треск нагревающейся воды успокаивает. Насыпаю в кружку кофе и чувствую горьковато-сладкий аромат — без него моё утро не начинается. Чайник ещё не закипел, а я уже достаю телефон. Привычное движение — лента в Инстаграме.
И вдруг — резкий звук уведомления. Сообщение. От незнакомца.
Перехожу. Страница пустая. Ни аватара, ни фотографий, ни постов. Как будто создана только что. Обычно я игнорирую такие профили, но почему-то именно это сообщение заставило открыть диалог.
Catрубруб:
Ты не знаешь меня даже по имени.
Но я снова у тебя за спиной.
Ты задела всё живое внутри меня.
И одна шагаешь снова домой.
Я перечитала несколько раз. Очень странное сообщение. Немного тревожное. Признаться, оно меня даже зацепило. Маньяк? Или поэт?
Настя:
— Интересные строки.
Я ещё не успела отправить, как пришёл новый ответ.
Catрубруб:
— Я знал, что ты оценишь.
Настя:
— Я надеюсь, ты не маньяк?
Catрубруб:
— Нет. Ахаха.
Настя:
— Тогда кто же ты?
Catрубруб:
— Я тот, кто знает тебя лучше всего.
Настя:
— Теперь мне вдвойне интересно. Так кто же ты? И что хочешь от меня?
Catрубруб:
— Хочу только общения.
Настя:
— Но не хочешь открывать личность?
Catрубруб:
— Правильно мыслишь).
Эта переписка странная. Непонятно, стоит ли её продолжать. Но почему-то я не закрываю диалог.
Прошёл год с тех пор, как я оборвала все мосты с прошлым. Оставила свой город, свою жизнь, даже лучшую подругу. В одно утро просто собрала вещи и уехала. Никто не знал, где я. Даже родители. Лишь через несколько недель я начала писать им короткие сообщения — жив-здорова. Но до сих пор они не знают, где я на самом деле.
Они злились. Но я надеюсь, однажды поймут.
Причина одна — мой бывший, Филлип. Болезненные отношения, бесконечные ссоры и примирения, после которых становилось только хуже. Я поняла: если не исчезну, он никогда не отпустит. И я решилась.
Смартфон снова дрогнул в руках. Ещё одно сообщение от «Кота».
Catрубруб:
Где ты захотела спрятаться?
Следы твои не останутся.
Дождись, милая — всё кончится.
Дожди видят, как охочусь я.
Холод пробежал по спине.
Настя:
— И после этих строк ты хочешь сказать, что не маньяк?
Catрубруб:
— Я не маньяк, успокойся. И я не Филлип.
Я замираю. Он знает имя моего бывшего.
Настя:
— Тогда кто ты?
Catрубруб:
— Пьяный режиссёр. Или плохой поэт).
Настя:
— Видимо, ещё и клоун.
Я ломаю голову. У меня есть догадки, но это точно не Филлип — писать в рифму он бы не смог. И вообще, не его стиль.
Ещё одно уведомление.
Catрубруб:
— Знаешь, чем ты отличаешься от других?
Настя:
— Ну?
Catрубруб:
— Один разговор с тобой избавляет меня от грустных мыслей и становится причиной моей улыбки.
Настя:
— Красиво стелишь, поэт. Ты правда пишешь стихи?
Catрубруб:
— Да. Хочешь, скину первый?
Настя:
— Конечно. У тебя хорошо выходит.
Catрубруб:
— Я знаю, чем тебя зацепить.
Я и правда люблю стихи. В них есть что-то настоящее, глубокое. Но писать сама никогда не умела.
Кот молчит. Время идёт. Сообщение так и не приходит.
Я откладываю телефон. Через десять минут ухожу из сети — нужно в магазин. Завтра воскресенье. А значит, снова работа.
Глава 2
Вот и пришло воскресенье. Один выходной — слишком мало. На улице тепло, сентябрьское бабье лето. Листья ещё держатся, но в воздухе уже пахнет осенью.