Ничего: прорвусь и налажу жизнь даже здесь. Заведу друзей, помогу другим невольникам… Кто же знал, что моей главной проблемой станет хозяин фазенды? Мужчина с невыносимым характером и травмами после войны мешает мне на каждом шагу! По иронии, ему и самому нужна помощь. Вот только смогу ли я вылечить не только тело, но и закрытую душу? И не разучилась ли я, железная женщина-врач, сама верить мужчинам?
Глава 1
– Ищите её! Ищите, черти, она не могла убежать далеко!
Открываю глаза и удивлённо разглядываю грязь и пучки изумрудной травы перед лицом.
Как странно…
– Девчонка, в бабских юбках! В джунглях! Не ела последние три дня, морила себя голодом - и вы её упустили?!
В последнее время яркие, какие-то отчаянно-красочные сны стали для меня единственной отдушиной. Но этот всё равно кажется странным… и не слишком приятным.
Я понимаю, что лежу на земле. От неё пахнет сыростью и болотом, мои пальцы утопают в чёрной жиже и перегнившей листве. Но настоящего болота здесь нет - кажется, я на дне оврага.
Инстинктивно пытаюсь приподняться. И… сознанию это как всегда удаётся, хотя моему реальному телу уже месяц как недоступна такая роскошь.
Только голова привычно отзывается болью.
Кусаю губы: ну пожалуйста! Оставь ты меня ненадолго. Да, я врач, да, я понимаю, что прохожу через то, через что ежедневно проходят десятки тысяч людей во всём мире! И говорят даже, что к боли можно привыкнуть. Но на моей практике никто не привыкал по-настоящему.
Трогаю голову: там кровь… значит, сознание так придумало сегодня.
Но боль на удивление отступает.
Выдыхаю. Значит, можно и насладиться этим сном! В мою посвежевшую голову приходит, что надо припасть к стенке оврага, чтобы меня не заметили.
Тело двигается легко и свободно! И руки… руки у меня совсем девичьи. Гладкая смуглая кожа, тонкие пальчики. А волосы! Мои остались только в воспоминаниях, я сама их выбросила, чтобы не бередили душу. Но тут - густая тёмная грива.
Да перестань ты вспоминать о реальности, Лаура Павловна!
Тем более, сон вдруг становится тревожнее.
– Тут следы, seu feitor!
Замираю! Но… кусты над головой шуршат, и из них показываются два смуглых, черноволосых лица.
Двое крепких мужчин.
Я бросаюсь бежать!
Под ногами хлюпает жижа. На ногах у меня какие-то старые-престарые туфли! Вокруг ног… и правда, как сказали мои “враги” - юбки, юбки! Пышные, хоть и рваные. Зато сами ноги молодые и проворные. Я, конечно, тоже вовсе не старухой себя ощущала в пятьдесят пять - но всё же не бегала уже давно…
Увы и ах, местность ужасная. Корни, высоченная трава… И правда джунгли!
А бодрые чернобровые парни скатываются за мной в овраг.
– Стой, mulher! Или стрелять буду!
Вот это уже плохо.
Ноги и правда сами замирают. С частящим от бега сердцем поворачиваюсь. Меня нагоняют быстрее, чем я жду: крепкий мужчина прыгает и сбивает с ног!
Больно!
Больно как-то не так, как я привыкла за последние месяцы… И не так, как могу объяснить сном. Я просто сдираю локти, которые выставляю при падении. Диафрагму скручивает спазм, “вышибая дух”. Пытаюсь поймать дыхание, сделать медленный и тщательный вдох…
– Ладно, болван, не покалечь её! Сеньор сказал “вернуть живой” девку, а не пришибить болезную!
– Такую-то бунитону грех калечить, она явно для другого, - похабно скалится гад сверху.
Второй цокает, держа меня на прицеле ружья - и мои возмущения обрываются в зародыше!
– Сеу фейтор!
– тянет первый.
– У нас она, поймали!
И пока я изо всех сил восстанавливаю дыхание и самообладание - высокая трава наверху опять шуршит.
Над оврагом возникает ещё один мужчина, коренастый и даже толстый.
Он одет… богаче других. Фетровая шляпа, чистая рубашка, натянутая как парус на объёмном животе. Жилет с какими-то блестящими пуговицами. Меня хватают за руки и тащат к нему - и я не вижу особых способов сопротивляться двум мужчинам и ружью.
Из оврага меня грубо выволакивают.
Ставят перед “надсмотрщиком”.
– Попалась, гадина!
– Первым делом он бьёт меня по лицу!
Пощёчины я… не жду. Она приводит в ступор. Потом в груди вспыхивает настоящая ярость!
Да как смеет этот злобный карлик - он не выше меня ростом, а я тут невысокая!
– распускать руки, пусть и с беглой девицей? Я не за таким смотрю сны. Сотру его силой мысли сейчас!
Но увы, контролировать сон у меня не выходит: гад не исчезает и не становится покладистее. Наоборот, хватает с пояса плеть! Та щёлкает, раскрываясь, и дёргается, как гладкая чёрная змея.
Отступаю на шаг.
Увы… моё сознание сейчас прекрасно генерирует боль. И от предвкушения этой боли бросает в пот. По коже бегут мурашки! Наверное, это мозг просто транслирует сигналы из реальности, уже не различает, что именно болит… Но объяснения мне не помогут.
Ладно, посмотрим по-другому: я не обязана сбегать от мужчин, которых даже не знаю. Пощёчина - это мерзко, но можно запомнить и отомстить злодею позже. Вот только он не унимается: