Золотой томик поэзии IV

«Золотой томик поэзии» – это сборник, который стал доброй традицией издательства «Союз писателей». На страницах представлено творчество современных авторов, поднимающих «золотые» или просто вечные темы, рассматривающих их через призму нашего времени и ментальности, а также произведения прославленных на весь мир классиков отечественной литературы, среди которых Анненский, Блок, Лермонтов. Пастернак, Пушкин, Твардовский. Получается своего рода беседа, которая ведётся через столетия. Она о том. что действительно важно, волнует и трогает за душу. Перелистнув первую страницу, можно присоединиться к разговору, который происходит между неравнодушными читателями, авторами прошлого и настоящего.

Капризно и причудливо вокруг ложатся тени,И ласково струится дыхание тепла.И книга нераскрытая застынет на коленях,Пока дрова в камине не выгорят дотла.Люблю смотреть, как вспыхивает первое горенье.Так робко, осторожно… Зовут его? Зовут?В гостеприимном воздухе огонь лизнёт поленьяИ вспыхнет, окрылённый, даря душе уют.Хрустящим легкотресканьем дрова партнёра встретятИ примут, накаляясь, шипя, его игру.И па задорно дерзкими они свой час отметят,К полуночи искристо приветив кочергу.Забытые желания моих далёких предковСо дна души поднимет великий дух огня.В мистерию войти его нам удаётся редко…Я чувствую, как время проходит сквозь меня. Вышивало утро с ангельским терпеньемОчертанья волжских берегов.Создавало утро новое творенье —Шум листвы и запахи лугов.Теплоход отплывший выделяло рьяноВ тихой голубеющей далиС сочетаньем нежным Волги и тумана,С островками дымчатой земли.И совсем немножко нитью-невидимкой —Одинокость женскую и грусть.Там, на пароходе, за туманной дымкой,Шёпот его тихий: «Не вернусь!»Торопилось утро, нитками рисуя(Не могло оставить на потом).День картину принял, в ней – меня… живую…И его – пятном на голубом… Осень? Пропала даром. Мне и моей зазнобеНет никаких поблажек. Не предвещали боги.Вёсны внутри нирваны мы отмечаем тихо,Чтобы осколки счастья не разбудили лихоЗвоном своим весёлым, тем, что творит живое,Делает его лучше и собирает снова,Склеивает из осколков, часть от своих даруя.Лето приходит вместо раннего поцелуя.Солнце сжигает горе. А вместе с ним и радость.Мы выживаем в зиму с тем, что от них осталось. Небо – окно в мир.Грехи – через сито.Можешь идти вперёд.Бог твой есть эликсирЖизни, что не уйдёт.Небо – окно во тьму,Полную божьих глаз,Звёзды мы их зовём.Боги живут в нас.У каждого – свой Бог.Свой свет и своя тьма.Можешь смотреть в даль,Она не сведёт с ума.Можешь, но не идёшь.И страшно смотреть.Знай: Бог твой всегда распятЕсли в душе февраль. Счастья хочется. Счастье скроется,Счастье спрячется в мелочах,И не в злате оно зароется,А в широких твоих плечах…Счастья хочется. Счастье прячется.Счастье кроется в мелочах…В звёздах, солнышке отражаетсяИ в бездонных твоих очах…Счастье кроется, счастье прячется,Счастье множится в мелочах,То как лучик оно появится,То прольётся в скупых слезах.Не гони его, не брани его,А как птицу за хвост лови.Счастье рядышком, тронет краешком,Снова душу твою оживит… Ты женщина и друг, но не прошу совета,Я знаю, как пройти по сложному пути,Могу я среди тьмы и мрака луч рассветаВ потёмках отыскать и истину найти.Могу вам указать тот путь иль провести дорогой —Неведомой тропой, невидимой другим,И точно знаю я – судьба мне указала строго:Верна сия тропа, не будет путь иным.Ты приоткрыла мне завесу чьей-то тайны.Ты рассказала мне, что будет с ними впредь,Вот только обо мне всегда молчишь упрямо,Судьбы удары вновь приходится терпеть…Ты мне расскажешь всё: хорошее, плохое,«Пусть будет всё не так…» – я молча помолюсь,Быть может, в этот раз… всё будет по-другому,И ошибёшься ТЫ, я тоже ошибусь…Но снова ТЫ права, как ни было бы горько,Приходится признать: не изменить судьбы,И снова я молюсь: «За что мне это только?!»Мой крест, мой ад… и счастье – это ТЫ. Ещё не ткут узор метели,Аллеи ленточкой бегут,И, растопырив ветки, елиПокой глубокий берегут.Окутан тайнописью дыма,Дождливым облаком тревог,Манящий так необъяснимо,Прозрачной осени итог.Тепла медлительного лепетПронзительно теряет стать,Грустит о чём-то белый лебедь,Смотря на выцветшую гладь.Зачем печалится природа,Где проступает полутон?В изломе жеста небосводаПарк к тишине приговорён.И лист, спустившись за ответом,Манерой тонкого луча,Блеснул в полёте жёлтым светом,Коснувшись твоего плеча. Растянулась тумана завеса,Пеленой укрывая стволы,В робком шёпоте сонного леса,Белым гребнем касаясь земли.И вдыхая легко запах пряныйТонкой кромки игольчатых трав,Мчится ветер по полю упрямо,Силу русского духа вобрав.Под корявым кустом сидя, лешийБережёт эхом царство своё,Здесь не ходит ни конный, ни пеший,Лишь взлетает, крича, вороньё.У заброшенной временем балкиТяжелеет под утро роса,Светом струн забавляясь, русалкиИз воды подают голоса.Звездопад замерцал над хлебами,Прижимаясь к крылу старины,Где глаза серебрятся слезамиНеразгаданной той глубины.Это всё никому не осилить,Слышна ходиков тихая речь,Снова солнце встаёт над Россией,Чтобы чистую душу сберечь.