Голоса эпохи. Избранная проза и поэзия современности. Том 1

«Голоса эпохи» – сборник поэзии и прозы современных авторов, своеобразная перекличка десятилетий как прошлого, так и нынешнего века. Воспоминания о давних событиях и осмысление происходящего в наши дни представляют собой литературное созвучие, в котором всё же явственно слышен голос и слог каждого автора.
Книга состоит из двух разделов: художественного и аналитического, и читатели могут не только составить своё собственное мнение о прочитанном, но и ознакомиться с рецензиями редактора «Литературной газеты» М.?Замшева на представленные в книге произведения.

Разносторонняя творческая личность, автор нескольких сборников стихотворений: «Сердечные чётки», «Калейдоскоп», «Поэзия живописи», «Разносолы». Поэт смело экспериментирует с формами, в её арсенале сонеты и моноримы, абцедарии и верлибры, белые и фигурные стихи. Ирина Бабич – лауреат I степени Межрегионального литературного фестиваля-конкурса «Отечество моё, горжусь тобой!», лауреат II степени IX Всероссийских Васильевских чтений «Молодость – богатство старости», лауреат XII Международного открытого литературно-музыкального фестиваля «Ялос», лауреат II степени VII Всероссийского конкурса поэзии «Поэзия Красного города», лауреат III Международного фестиваля сказок «Расскажи мне сказку».

Полночь. Снежный хруст постели.Мерный ход часов.Стук в окошко лапы ели.Всхлип двери: засов —Заржавелый страж ворчливый.Вздохи половиц.Кроткий зёв свечи сонливой.В ризах – тени лиц.Шелест снежной манки с крыши.Треск в огне сучка.Писк и шорох робкой мыши.Партия сверчка.Над продрогшей черепицейБархатный отрезНеба, звёзды-озорницы.Сон – юдоль чудес. Четверть седьмого. Зима заглянула в кладовку.Нынче на завтрак в меню, Январём утверждённом,Блюдо молочное. Дар поварской и сноровкуЕй проявить нужно. Будет едок изумлённым.Рой колпаков накрахмаленных, фартуков белыхЗасуетился у вымытой рьяно посуды,Спорилось дело в руках кулинаров умелых,Стряпавших для обывателей зимнее чудо.Но оплошал подмастерье-растяпа: из чанаПенка молочная, вздыбившись валом девятым,Хлынула ярым врагом грандиозного планаС печки на дремлющий город туманом косматым.Дело насмарку, но им унывать не пристало.Новый котёл стережёт беглеца в белой робе,Ведь для того искушений на воле немало,Не по душе ему баня в чугунной утробе.Сердится узник, вскипает под крышкой от гнева,Но поварёшка смиряет молочные страсти.Сыплет стряпуха в котла возмущённое чревоПригоршни манки и сахара щепоть для сласти.Сдобрена сливочным маслом готовая каша.Наверняка такой завтрак весь город оценит:Это не скисшая к полднику вновь простоквашаИ не кисель, что на ужин никак не отменят.Выбрала нужный половник Зима-повариха,Щедрой рукой кладёт кашу в тарелки и плошки —Крыши домов, козырьки над подъездами, лихоС присказкой кормит беседки серебряной ложкой.Полные рты у балконов и труб водосточных.Ложку-лопату на завтрак припас каждый дворник,Знающий толк в рецептуре блюд снежно-молочных,Лучших традиций на кухне январской поборник.Пудинг вчерашний хрустит под ногами крахмалом,Мечут лопаты в сугробы комки снежной манки,Пики из сливок взбивая, мечтая о малом —Чтобы Январь не отдал предпочтенья овсянке. Беспечный май, где дождевик?К простуде неба не привыкЮнец зелёный.Мальчишке не до озорства:В ознобе ёжится листваВесной студёной.Промокли ноги на беду,На туч кудлатую ордуБранится ветер,Охрипший, лает свысокаИз-за любого пустяка,Как дряхлый сеттер.Пилюли, капли, с мёдом чай.Лечись скорее, не чихай,Малец в веснушках.Готов отправиться в полётЖук майский, твой второй пилот,А ты в подушках.И только солнечный сироп,Весною выпитый взахлёб,Вмиг хворь излечит.Май, озорник и чародей,Вняв ожиданиям людей,Расправит плечи. Серое утро спросонья дымит сигаретой.Серый махровый халат запахнуло на телеСерое небо, что в ванной с мелодией спетойСерые кудри чесало в начале недели.Серые мысли с утра не давали покоя:Серые будни ему ниспослала природа,Серой полынью дышать ему вместо левкоя,Серым дождём гардероб его портит погода.Серые люди погрязли в житейской рутине.Серой золой тлеют испепелённые души.Серая жизнь увязает в коварной трясинеСерых потребностей в зрелищах и жирном куше.Серое завтра скрывается за перекрёсткомСерой дороги – маршрута к пристанищу «Вечность».Серая пыль скроет наши следы в вихре хлёстком.Серым туманом разверзнется нам бесконечность. Монохромные сумерки шалью ложатся на плечиЧуть осипших от сырости, мелко дрожащих домов.Монохромная осень – не лучшее место для встречиДвух начал – инь и ян – двух судьбою сведённых миров.Монохромные чувства двоих диссонансны, дуальны:Чёрной тушью по белой бумаге плывёт светотень.Монохромные мысли в преддверье разлуки фатальны:Ночь воронкой проглотит едва зародившийся день.Монохромное прошлое памятью бьёт в подреберье:Чёрный цвет одиночества, сердцу не мил белый свет.Монохромное завтра ждёт каждого. Лживо поверье,Что от чёрной полоски есть к белой счастливый билет.Монохромные дни размыкают и руки, и души,Чёрным словом гваздая безгрешную, в белом любовь.Монохромная жизнь – свет и мрак, хлябь морская и суша,Счастье с горем, скорбь с радостью, смерть и грядущая новь. Кажется, новый, обычный, один из многих таких же день.Как и вчера, ярко светит южное солнце и дразнит тень.С томной медлительностью, зевая украдкой, ползут часы.Потный вздыхает ветер. Над фруктами – шум тельняшки осы.Всё как обычно. Неделями, пусть и нехотя, так живёт.О сокровенном наслышан её дневник. Несмышлёный котВряд ли поймёт, почему нынче утром мелко дрожит рукаТой, что щедра неизменно: в блюдце достаточно молока.Всё ничего вроде, но треплют тревожные пальцы листокБелый, как саван, и горло девичье больно саднит комокЧувств, от которых и здесь невозможно спастись: увы, нельзяСбежать от себя, когда судьба вместо пешки ставит ферзя.Долгой витиеватой лозой сплетаются строки письма,Бледность бумаги, которая не краснеет, – его тесьма.Соком случайно раздавленной ягоды алеет щека.Тщетно смиряет жилку, как птицу в силке, рука у виска.Искушённые пьяным духом впитавшего солнце вина,Мысли рьяно бунтуют, ропща на жребий. Её ли вина,Что не греет души одиночество. Даже весь южный крайБез любимого – наказанье. Ссылка? Да. Путь заказан в рай. Прокралась осень в сквер моей любви,Ужом пятнистым проползла украдкой.Разлукой-жалом сердце не трави,Оставь душе глоток надежды сладкой.Её подельник ветер рвёт листыКалендаря на ясене унылом,Уносит прочь заветные мечты,Пророча жизнь в отчаянье постылом.Крадёт сухой, завистливой рукойЗачитанных сердечных писем ворохСо дна ларца души. Её покойДля бестии лихой не свят, не дорог.В кровавый плащ заправским палачомОбряжена, вершит костёр огромныйНа лобном месте осень, где мечомКазнит без апелляций жребий скромный.Швыряет в пламя нежные словаКленовых и берёзовых посланий —Поблёкших, жёлтых свитков, чтоб молваНе выдала любви моей признаний.И жалко жмётся память в стороне,В дыму с тоскою ищет призрак милый.Но пыл любви уже истлел в огне,И на помосте только пепел стылый.