Хочется просто упасть и исправиться —Прямо к подножью,Считая ступени рёбрами.Чтобы подняться опять, оправиться —Справиться с ложью,С мыслями тёмными…Просто упасть и валяться тряпичной грудою,Путаясь в старом,Дешёвом, ненужном теле.Встать и не гнаться за чьей-то нелепой модою,Показать в себе самое —Не словами, на деле…Я изменила бы многое, падаяВниз по ступеням,До звона в ушах и крика…Эта идея до жути, конечно, радует,Но не умею я из стекла избитого,Склеивать новую,Лучшую себя версию,Не обернувшись на тяжести и лишения.Лучше себя менять, не бросаясь с лестницы,А из того что естьДостраивать отношения…
Предновогоднее
Сочиняю дурные сказки,И с утра и до поздней ночиЯ мотаюсь туда-обратноИ скучаю… Скучаю… очень…По дороге считаю метрыИ гляжу на людей с опаской:Чувства их обтрепали ветры,Меркнут в радужках стыло краски…Чем помочь, не даются мысли,А зима в ворот сыпет холод…Всё мы ищем пустые смыслы,А должны — ощущенье дома…Бродят люди, как я, по свету…И своя-то душа потемки,Мне б накрыться пушистым пледомИ сидеть на полу у ёлки…И глядеть на свечу устало,Как когда-то уютно в детстве,Где для счастья так нужно мало:Чтобы были мы просто вместе…
Август
Август. Солнце за окном.Мокрая трава.На столе тяжёлый том,Сложные слова.Отбивает циферблатУходящий день.Завтра снова будет осень.Новая ступень.Я прощаюсь с этим летом,Видно навсегда.Жду теперь нас взрослой жизниПервые года.Стало нынче не до смеха,Скейтов, солнца, луж…Здравствуй, Школа. Здравствуй, осень…Ну и… Здравствуй, Грусть.
Город-призрак
Город замер, как будто от жажды,На закате в объятьях лучей.Было так много раз, но однаждыНе осталось в нём больше людей.Не осталось ни криков, ни плача,Не осталось душевных бесед…Замер город, и замерли дачи,На лугу замер брошенный плед.На перроне не ждут пассажиры,Рельсы скрыла трава-мурава.Опустели дома и квартиры…На деревьях желтеет листва.Опустели больница и школа,Всё оставив на прежних местах.На часах городских пара сколов,Даже шорох не слышен в кустах.Город — сказка, красив, грациозен,Только больше вокруг ни души.Город-призрак окутала осень,Тротуары, дворы, этажи…В этом городе счастлив был каждый,А теперь каждый листик зачах.Город замер совсем не от жажды,Полыхая в закатных лучах.
Не случившаяся встреча
Она как полагается немного опоздает,А он как страж замрёт на мостовой."Счастливые часов не наблюдают"…Но времена другие, нрав другой.Он будет на часы глядеть напрасноИ в пальцах комкать мокрое пальто.Раскатом небо отзовётся громогласным,он ждёт и ждёт… На улице темно.Часы пробьют полночные удары,И он поймёт так ясно и легко,Что девушка-то с самого началаИз многих выбирала не его.Он отвернётся, вновь глотая слёзы,В утиль отправит купленный букет…Конечно, для него здесь всё серьёзно,А для неё же, очевидно, нет.Жизнь вовсе не классический роман,Не будет здесь счастливого финала.И коль на счастье в жизни шанс был дан,Ты не бросайся с головой сначала…
Поэты
Говорят, поэты — ясновидцы…Говорят, что им доступно то,Что привычно перелетной птице,Что таит в себе морское дно…Говорят, поэты видят больше,Им подвластны время и судьба.Говорят, они живут тем дольше,Чем живут их гордые слова.Говорят, что к ним стихи приходят,Будто б сами, будто б без труда…А поэты ночь без сна проводят,Чтоб лилась их песня как вода.Говорят, поэты — ясновидцы,Говорят, что им понятно то,Что скрывает алая зарница,Что видало старое пальто…Их талант, на деле, наблюденья,Их талант в упорности труда:Чтоб жило в сердцах людских твореньеНедостаточно лишь белого листа.Говорят, творить порой не просто,Говорят, что это редкий дар…Почему же так неосторожноКто-то потушил души пожар?Говорят, поэты видят дальше.Говорят, они подобны птицам,Что их жизнь едва заметно слаще…Говорят, поэты — ясновидцы.
Стихи
Я училась писать стихиНа ошибках, за словом слово…Неумелыми были штрихи,Но пыталась я снова и снова.Те попытки боюсь показать:Ритм и рифма сбивались порою,Не могла я два слова связать,Уж не то, что строку со строкою.Очень много осталось с тех порНеоконченных старых отрывков.В них не смысл, а только лишь вздор,И писались они на обрывках…На тетрадных листах между деломПоявлялись простые слова,А потом уже стопкою целойВ нижний ящик ложились стола.Оборвётся в волнении мысль,И появится новый кусочек.Через время увидев в нём смысл,В новый стих я впишу пару строчек.
***
Порой судьбу один решает шаг,И очень важно в нём не ошибиться.Вдруг обернётся друг врагом, а другом — враг,Едва себе позволишь оступиться.Порой судьбу решает только шаг,И нужно сделать самый трудный выбор,Не сожалеть, что всё идёт не так,Не позволять себя из гонки выбить.Порой судьбу решает только шаг…А если он окажется неверным?Путь продолжать, когда на сердце мрак,Важнее, чем добраться к цели первым.
