Глава 1
Андрей Никколаев понуро брёл по улицам неродного печального города. Торжок. Снова он. Тяжёлый рюкзак давил на плечи. Мысли путались в голове, сплетая узоры нервных образов. Резкий западный ветер дул в лицо. Навевал запах дыма и шашлыка. Суббота. Люди отдыхают. Нормально. Всё без изменений.
Кричали вороны, неся неприятности. Лёд под ногами нещадно грозил своей предсказуемостью. Вокзал остался позади. Узкий тротуар. Спешащие с «Ласточки» студентки обогнали его.
– Ну, всё как обычно. Дорога в травму, к Рудаковой.
– Она, похоже, доплачивает Боруновой, чтобы работы было много.
– Не приведи, Господь, к ней попасть.
Девицы, гомоня, шустро упорхнули по Пролетарке, а наш герой продолжил героическую борьбу с непосыпанной дорогой. Ноги разъезжались, Скользко, опасно. В голове билась мысль: «Только бы не упасть! Не сейчас. Держись.»
Дойдя до Ильинки, Никколаев устало присел на остановке. Ноги дрожали. Рыхлая задастая тётка недовольно посмотрела на него. Поставила свои сумки на скамейку рядом с ним. В пакетах явно просвечивали бутылки с любимым русским напитком. Водка. И он бы сейчас не отказался. Снять напряжение последних дней. Забыться. Чтобы ушло, хотя бы ненадолго то, что так давит сейчас на него, что гложет душу, царапая её нервными острыми иголками тревоги.
Конец ознакомительного фрагмента.