— Или ты не любишь морепродукты? — Настя по-своему истолковывает моё молчание. — Тогда попробуй брускетту со сливочным сыром и ростбифом, очень годно.

— Ты здесь еду рекламируешь? — тщетно пытаюсь скрыть насмешку в голосе.

— Нет, — добродушно улыбается Настя. — Моему жениху постоянно звонят по работе, отвлекают, вот я от скуки почти всё меню перепробовала. Люблю вкусно пожрать, — она заговорщически мне подмигивает.

— Я сама в состоянии выбрать еду. И в чужих советах не нуждаюсь, — грубо отвечаю ей.

Невеста Марка удивлённо смотрит на меня, в её зелёных глазах мелькает растерянность.

— Извини. Я слишком болтлива и обожаю заводить знакомства со всеми подряд, — она всё так же доброжелательно мне улыбается. — Не буду мешать.

Настя отходит на несколько шагов, с каким-то полудетским восторгом рассматривает закуски, пока наконец не выбирает тарталетку с красной рыбой. Я исподтишка её изучаю: очки с толстой чёрной оправой, россыпь веснушек на носу, ямочка на подбородке и длинные каштановые волосы. Симпатичная, миловидная, но не красавица. Обычная девушка.

Зачем только я её обидела? Разве Настя виновата в том, что я бросила Марка тридцать месяцев назад? Треклятая ревность! Девушка ко мне со всей душой, а я веду себя, как истеричка. В кого я превратилась?

— Прости, что рявкнула на тебя. День паршивый выдался, — произношу виновато. Настя отмахивается от моих извинений, сияет белоснежной улыбкой. — Что ты советовала, брускетту?

— Да! Вон там, — она указывает пальцем на вполне аппетитно выглядящее блюдо.

Проявляю чудеса выдержки: улыбаюсь невесте Марка, пробую еду, которую она расхваливала.

— А где твой спутник? — спрашиваю словно между прочим.

— Да снова рабочие вопросы решает, — спокойно отвечает Настя. В её голосе нет раздражения или обвинения, и это мне безумно импонирует. Марку действительно повезло с невестой.

Интересно, он рассказывал Насте обо мне? Хотя вряд ли мужчины о таком говорят. Да и не каждая девушка захочет узнать о бывших пассиях своего возлюбленного.

В груди клокочет мерзкая, зловонная ревность, но я старательно игнорирую её. Поддерживаю с Настей светскую беседу, мы обсуждаем свадьбу, фуршетный стол, роскошное платье Даши. Я либо свихнулась, либо стала мазохисткой. А как ещё объяснить моё общение с невестой Марка?

Боже, он скоро женится. И мы вряд ли когда-нибудь увидимся. Возможно, сегодня состоялся наш последний разговор.

Где, чёрт побери, носит Марка? Он же сказал кому-то по телефону, чтобы его не беспокоили.

— А ты когда замуж выходишь? — забиваю последний гвоздь в собственноручно вырытую могилу.

— Через месяц, одиннадцатого ноября, — со счастливой улыбкой отвечает Настя. Она любит Марка, это видно невооружённым взглядом.

Я дёргаюсь, когда ощущаю вибрацию телефона. На экране высвечивается фото сестрёнки. Извиняюсь перед Настей и выбегаю на летнюю террасу, чтобы в тишине ответить на звонок.

— Юра ломится в дверь, — доносится из динамика испуганный голос Алёны. — Я была уверена, что он больше не придёт. Что мне делать?

— Так, возьми себя в руки. Юра уже не первый раз пытается проникнуть в квартиру, но дверь он вряд ли выбьет — сил не хватит. Важно, чтобы дети ничего не услышали. Они ведь спят?

— Да, конечно.

— Это хорошо, — вздыхаю с облегчением. Полинку тяжело разбудить, а Стёпа слишком маленький, он ничего не поймёт, даже если проснётся от шума. — Обычно Юра покричит — и успокоится. Нужно лишь переждать полчаса или час.

— А если на этот раз он не остановится?

— Не думай об этом. Я постараюсь как-нибудь добраться до Святополья, а ты держи меня в курсе, хорошо?

— Ночью никакие маршрутки не ездят, — истерично восклицает Алёна.

— Я что-нибудь придумаю. Есть ещё транзитные рейсы.

Я успокаиваю сестру и только потом завершаю вызов. Горло сдавливает спазмом, меня всю колотит и трясёт, ладони потеют. Я не знаю, на что способен Юра. Вдруг он и правда выломает дверь?

Возвращаюсь в зал, пытаюсь найти Дашу, но ни её, ни Кирилла нигде нет. Дрожащими руками захожу в интернет, ищу автобус, проезжающий мимо Святополья. Ничего нет. Ни одного рейса. Паника овладевает мной, липкий страх проникает в кровь, разносится по венам, всасывается в каждую клеточку тела. Что делать?

Снова звонит телефон.

— Да?

— Он угрожал, что пойдёт за дрелью и взломает замок, — плачет Алёна.

— Что?

— Юра говорит, что у него дрель в машине, а машина под домом. Я вижу её из окна.

— Но ты успеешь спрятаться у соседей, если он вдруг уйдёт, — стараюсь мыслить логично.

— Да никто меня не впустит! К тому же тут одни бабульки живут, они пока дверь откроют — Юра триста раз успеет вернуться.

Она права. Её соседи предпочитают не вмешиваться в чужие разборки, они даже полицию ни разу не вызвали, когда пьяный Юра на весь подъезд угрозами разбрасывался.