Шрифт:
Скидывая сабо, ставлю ступню ему на бедро. Откидываюсь назад. Медленно двигаюсь в пах, втыкаюсь пальчиками в ширинку.
Оглядывается.
— Что ты делаешь? — с опаской. — Мы же не одни.
Раздражённо толкаю его в пах.
Просто "встать", забыв про всё на свете, ты можешь?!
— Мать твою… — загибается, выпучив глаза. — Яся… Ты чо?!
— Ничо! — подлетаю на ноги.
— Больно же!
— А я просто подумала, там ничего нет.
Хмурится.
— Если хочешь, я завтра вечером возьму ключ от квартиры и…
— Не… — раздражённо закатываю глаза. — Завтра вечером я уже перехочу. Я хотела — сейчас!
Сразу после стычки с гадом — в идеале.
Так… Закрываю глаза. Я реально это подумала, сейчас? Пересадите мне мозг!
— ПМС у тебя что ли?! — злится Эдик.
— Забудь это слово!
Есть в Эдике несколько достоинств. Например, он — послушный каблук. И терпит все мои заёбы. Но я уже не уверена, что это достоинство!
— Что с тобой, Ясь?
— Ладно, извини… — закатываю глаза. — Это брат выбесил.
Рассказываю про компромат.
— Хм, — кривится Эдик. — Узнай его номер телефона. И я раздобуду тебе ответный.
— Да какой?? Ему всe можно! Он же не девочка.
— Ты ошибаешься. Есть вещи, которые не прощают и мужчинам. И если их нет. То можно легко их организовать. Телефон…
Прошу у Бориса номер гада. Скидываю его Эдику.
Ответный компромат мне точно не повредит. Тогда можно кусаться на равных!
Наконец-то привозят права.
Радостно скачу вокруг маминой машины. Я ещё никогда-никогда-никогда не выезжала самостоятельно.
Наконец-то, наконец-то!
Медленно веду мамину машину, ликуя внутри, что получила, хоть какую-то плюшку. И даже перестаю беситься на Эдика. Он подсказывает мне на сложных перекрёстках. Мы катаемся, едим мороженое…
Телефон звонит. Папа.
Паркуюсь, перезваниваю.
— Ярославна, ты в городе?
— Да-а-а… — гордо мурлычу я. — На машине.
— Очень хорошо. Заедь сейчас в спортивную школу Ивана. "Спарта" на Коммунистической. Найди его. Он на тренировке. Набери меня и дай ему трубку.
Сначала мне хочется отказать. А потом любопытство берёт верх. Что там за школа, интересно?
Иван на тренировке… Фантазия рисует живые картинки крепких мужских тел. Борьба у них там? Кто он там — самбист? Это в кимоно? Ммм… Как интересно!
— Хорошо, папочка.
Глава 7 — Тусовка
Припарковавшись на стоянке, смотрю в зеркало, подкрашиваю губы блеском, поправляю волосы.
— Посиди, я быстро.
— Угу… — открывает книгу на телефоне, погружается в чтение.
Брожу по первому этажу. Вечер, в "Спарте" пусто.
У кого спросить-то?
Дверь позади меня хлопает, разворачиваюсь.
Оо! Знакомые люди. Тарханов. С девушкой. Мы вместе ездили на выездную по Кембриджу пару лет назад. Он в старшей группе, я — в младшей.
— Марат, привет, — стягиваю тёмные очки.
— Привет, — кивает, чуть притормаживая и крепче прижимая девушку.
— Как мне здесь человека найти?
— Кого?
— Клименко Ивана.
— Клименко? — озадаченно переглядываются. — Нет у нас такого.
— Должен быть!
Черт… Вдруг доходит до меня. У него же, наверное, фамилия и не отцовская может быть.
— А может, и не Клименко, — хмурюсь я.
Чего делать-то?
— А можно где-то всех Иванов посмотреть? — играю я бровями.
Смеются.
— Тренировка сейчас только в большом зале идёт, пойдем, посмотришь.
Иду следом за ними.
Марат с девушкой проходят вперед. Из раздевалки вываливается толпа свеженьких после душа охренительных торсов.
Ой… Присаживаюсь на скамеечку, обмахиваясь пальцами. Вот это я удачно зашла!
— Тарханов вернулся!
— А какой жмот зажал друзьям днюху?! — мгновенно узнаю голос Ивана.
— Всe будет, пацаны! — светится Тарханов. — Прямо сейчас едем! Шашлык, бассейн под открытым небом, басы и всe самое вредное!
— Йуху!!!
— Ну-у-у… — берёт Иван с подоконника гитару. — Тогда прячьте уши девочки!
Тарханов зажимает уши своей девушке, она поспешно прячет лицо у него на груди.