Для стихов нет карантина

Тринадцатый по счету сборник поэта Романа Айзенштата назван так неслучайно. Стихи, которые находятся в нем, написаны в последние два года, прошедших для всего человечества под знаком вырвавшегося наружу нового вируса. Он принес и продолжает приносить много бед жителям Земли, коренным образом изменяет их жизнь. Но никакие карантины не истребят жажду творчества. Лирика – философская, любовная, пейзажная, стихи о вечном и на злобу дня выходят из под пера поэта и в эти, омраченные ковидом, «короной» годы.

Бабочку поэзии в сачок,Право же, ловить тебе не стоит,Подожди, пока она освоитЛоб, затылок, грудь или плечо.Выберет она, и не всегдаТех, кто так упорно ее ловит.Таинство живет в высоком слове,Может, не поймаешь никогда.Ну а если все же прилетит,Не вспугни ее неловким жестом.Пусть сидит подольше, неизвестно,Сколько длится волшебства визит.Так, не вспоминая о часах,Ты не поднимаешься со стула,А потом вдруг бабочка вспорхнула,Смотришь – а она уже в стихах. Ах, эти поздние цветы, успеть им надоОчаровать людей и пчел до снегопада.Когда их занесут снега, скуют морозы,Грядут необратимые метаморфозы.Получится, что зря цвели, что не успелиНи проявить себя и ни достигнуть цели.А цель была такой возвышенно-простою —Наш тусклый мир спасти своею красотою. А есть стихи, как данности,Живут без сроков давности.Со строчками знакомымиКакими-то законамиНавечно в память внесеныНарода и твоей страны.Поэтов нет уже давно,Жизнь поменяла полотно,Но и на новом, на другом,Мы те же краски узнаем.О, божество волшебных слов!В вас трепет крыльев ангелов.Я это слышу каждый раз,Когда, стихи, читаю вас.Нет, будущее не украли!Продолжим с вами жизни ралли. Биенье сердца чувствуешь в виске.Что? Выпал из гнезда груди, мой скворчик?Когда я в радости или тоске,Ты сам не свой, ведь птенчик – не моторчик.Мы дружим, но прости, я не могуБыть абсолютно ко всему бесстрастным.Ты прав, что я тебя не берегу,Но разве можно жить со всем согласным?Живу между улыбкой и слезой,С вершины счастья – прямо в пропасть горя.Мечусь! Ты, скворчик, мечешься со мной,Отвергнув миф о пламенном моторе. Уйдешь негаданно-нежданноВолной, отхлынувшей с борта.Тебя возьмет к себе нирванаВ приют последнего порта,Где якорь Вечности, как рейдер,Захватит, скроет от людей.И будешь ты стоять на рейдеСредь безымянных кораблей. В голубую линзу моряВместе с солнцем смотрим мы,Чтоб проникнуть в суть историй,Их извлечь из донной тьмы.Славно так скользить по гладиС ветром верным в парусах.Жизнь легка, и только гладит,Забываешь о штормах.Разве те, кто спит в пучине,Успокоившись на дне,Думали, судьба их «кинет»,Все сулило счастье с ней.Шторм приходит к нам незванно,Поменяв судьбу на рок.Смерть стремительна, нежданна.Будь готов. Таков урок. Бывает, боль мешает сну,Ты мечешься тогда в постели.Хотя отходную не спели,На шаг ты ближе в ту страну,Где строги голубые елиИ волки воют на луну.Я так себе и представлял:Не кладбище среди пустыни,А лютый холод зимней стыни,Могилы сумрачный подвал,Что вырыт в непокорной глине,И пан, что на кону, пропал.Удобной позы нет уже,А боль несет с собой виденья,И не найти успокоенья.Не только тело в неглиже,Душа обнажена, владеньяЕе на роковой меже.Пока ты не ушел совсем,Но выпадаешь из комфорта,Как мячик с теннисного корта.Не будут ждать тебя, зачем?Заменят. Вот законы спорта. Загон для крупного рогатого скота.И в ночь перед клейменьемКорова мудрая ведет не то что спор,А разговор с теленком неразумным.Он недоволен тем, что завтра заклеймят,Тавро поставят на него без спроса,Согласен он или, быть может, вовсе нет.Он вопрошает: «Почему несправедливы люди?Они как будто бы хозяева земли,А мы, живущие на ней, рабы и только…»– Ты не завидуй им, они совсем как мы.Есть бойни для людей, к примеру те же войны.Их, как овец стригут, порой клеймят…Ну чем вакцина, скажем, не клеймо?И потому прими спокойно участь эту,Не стоит портить жизнь себе и стаду.Их жизнь сложней, чем наша, но придет к такому же концу.