Кристаллы Иркамы
вернуться

Холин Александр Васильевич
Шрифт:

«Неужели жизнь проходит…»

Неужели жизнь проходит,неужели гаснет светв этом смачном переходеболи, сумраков и бед?Неужели спозаранкуразлилась по небесамкровь убитых и подранков?..А кого – не знаю сам.Но навряд ли эту смутувраг затеял с леганца.Выстрел – каждую минуту,и расправа до конца.Не судите люди строгорусских злых писарчуков.Мы же ходим все под Богомлишь без рамок, без оков.Ни к чему влезать на танки,но поэт – всегда поэт!И наутро спозаранкульётся кровь на Божий свет.

17.07.1918 г., или Смутное время Екатеринбурга

Одичалые люди.Дни Гражданской войны —ежедневные будниобнищавшей страны.Межсемейные розни,восемнадцатый год.Из-за дьявольской кознивеселится народ.В тополиной порошепод берёзовый всхлипмилый мальчик Алёшаза Россию погиб.Кто-то ляжет на плаху,кто-то пьёт без конца,разрывая рубаху,убивает отца.Арфы порваны струны,в храме кружится взвесь.Миром правят коммуны,да плебейская спесь.Эта тяжкая ношапод берёзовый всхлип,а царевич Алёшаза Россию погиб.

У реки Смородины

Рожали в муках нам векаскрижали Нового Завета.От слёз дрожали облака.Рука Творца творила это.Но где-то выстрелы?!Расстрел!Шестую Заповедь убили.Подумай, сколько мёртвых тел —за жизнь —мы Богу возвратили?Убийство вызвало экстаз —в экстазе верещали суки:– Пусть кровь Его лежит на нас,на детках наших и на внуках!Но каждый день, но каждый часмоленье к Господу:– О, Боже! За что же Ты покинул нас?!Вернись, проступки подытожими разберёмся:Кто творил?Кто наделил нас вольнодумством?Дрожат скрижали, нету силсражаться с дьявольским безумством.Ах, человек, твои долгидавно прошли в Пасхальном звоне.Но просишь Бога:– Помоги!..а поклоняешься Мамоне.

Простите меня, православные!

Простите мне, что я живойза наши драки, склоки, смуты,за поклоненье злобе, мути.Простите мне, что я живой!Простите мне, что я не смогспасти Россию от позора,от деградации и мора.Простите мне, что я не смог!Простите мне, не доглядел,что Кремль ворами переполнен,что о победах смутно помню.Простите мне, не доглядел!Простите мне, я виноватза казнь царя и за разруху,и мне земля не станет пухом.Простите мне, я виноват!Простите мне, что я живойза поклонение Мамонев последнем хрипе, крике, стоне.Простите мне, что я живой…

«Перестук колёс, перестук…»

Моей бабушке —

Екатерине Холиной,

поэту Серебряного века

Перестук колёс, перестукили звон в ушах, или звон?Мир давно пронзил тяжкий звук,тяжкий звук пронзил или стон?Но беда моя – не беда,если рядом ты в снег и в дождь.И в голодный год лебедауж не вызовет страх и дрожь.Уж не вызовет смачный дымнедокуренных сигарет.Я же был всегда молодыми умру, поверь, в цвете лет.Мир опять пронзил тяжкий звук,и стрела летит вслед за мной.Перестук колёс, перестук.Или вой по мне, волчий вой…

«Закипел над Москвой фиолетовый день…»

Закипел над Москвой фиолетовый день,разбудил полноцветие улиц,колыхнулась моя придорожная тень,и вороны под небо взметнулись.Мы проснулись с тобой в фиолетовом дне.Что ж ты, милая, смотришь печально?На Руси не отыщешь спасенья в вине,и судьба не бывает случайна.Тайны нет без Творца и творения нетбез Божественной искорки Свыше.только вижу в глазах твоих пламя комет,пролетающих в полночь над крышей.Только вновь осторожная поступь берёзпрокатилась Измайловским парком.Мы любили друг друга взахлёб и всерьёз,а теперь мы не свечи – огарки.Обожжённые вскользь фиолетовым днёмпод весёлые звуки свирели,мы с тобой мотыльками неслись над огнём,но пока от любви не сгорели.Но пока ещё слышен метронома звуки стремление к небу и звёздам.Наш полёт превращается в замкнутый круг,и я снова дарю тебе розы.

«Обрывки грязных словоблудий…»

Обрывки грязных словоблудий,как птицы реют надо мной.И ноты солнечных прелюдийпронзает тяжкий волчий вой.Ищу покой, но вместе с потомисходит злоба из меня.Я стал советским идиотом,и всё прошу:– Огня! Огня!На грани небыли и былия распластался в небесахв клубах слепой вселенской пыли,но вижу свет на полюсахне мной погубленной планеты,не мной распятого Христа.Я знаю, есть спасенье где-то,лишь душит душу немота.Мне Бытие терзает разумникчёмным смыслом суеты.Успеть бы лишь сказать ту фразу,что ожидаешь только тына мелком нашем островочкесреди словесных грязных струй.И не хочу я пулей – точку…Хочу как точку – поцелуй!

«Сегодня госпожа Нае… бабулина…»

Сегодня госпожа Нае… бабулинанам объявила бум очередной.и в память космонавта Хабибулиналетать финансы будут над страной.Всему виной Хохляндия и Сирия,а с ними злополучный дядя Сэм.Мечтаю съесть хотя б кусочек сыру я,но есть эмбарго без каких-то схем.А эта госпожа Наю… баулиналукаво мстит масонскому кремлю.И не пьяна, и, вроде, не обкурена,а чушь несёт!.. но я всему внемлю!Вчерась пошёл в обменку: там за долларомстоит народ с усмешкой на губах,мол, кровь сдают за зелень даже доноры,а нам пора подумать о гробах.Ведь в кризисное время на российскиене купишь ничего, к тому же – гроб!А кремлядь так доходчиво витийствуети всё за толерастность… что б ей… что б…Ну, ничего, мы вылезем из кризисас америко-масонской госпожой.И наш Айфончик-Дима так напыжилсяи шарит у неё под паранджой.Но строго госпожа Наи… биулинавдруг погрозила пальчиком ему.Встаёт страна – расхристана, обуглена,бредут банкирывеселов тюрьму.